Марина Полякова

Последний вдох и выдох лета…
Ползёт по стенке из паллеты
вьюнок, устало-фиолетов,
бросая призрачную тень
в беседку. 
Расплескалась лень 

на всё вокруг. 
Пока не поздно
ловлю солёный терпкий воздух,
шуршащей гальки тихий отзвук,
и детский смех (всегда нон-стоп!)  
я с наслажденьем пью взахлёб.

Пора! Проснуться и проститься,
и календарную страницу
в сентябрь, где серебро на спицах
соткал паук, перевернуть.
Пора.
Пора в осенний путь.

Город оглох и ослеп от косых дождей,
Скрежета веток и диких метаний ветра – 
Осень…  Над крышами – тучи промокшим фетром,
В лужах – замытыми бликами – свет фонарей.

Две потеряшки. Они не покинут пост:
Он ожидает Любимую, кот – Хозяйку,
Дождь иероглифом пишет на клумбе хайку:

капли за ворот
листва на поникший хвост
зонт не спасает  

(и нужен ли он? – вопрос!)

Ночь. А промокший кот и влюблённый дурак,
Струй леденящий коктейль на двоих отведав,
Ждут, что она их укроет пушистым пледом
Даст молока и прошепчет: «Ну, что ж вы так?»

Ни звезды, ни луны. Нескончаемо ливнево.
Только всполохи фар и бегущие тени…
Да в оконном проёме глазами совиными
Желтизна фонарей, растворяющих  темень.

Повела меня память знакомыми склонами
(разглядела их, видно, в дождливом узоре),
По аллеям с промокшими рододендронами,
По ступеням, ведущим к озябшему морю.

Ах, как хочется, в серое небо прицелившись,
Запустить золотистое солнышко снова,
Чтоб взлетело, как шарик, наполненный гелием,
Из руки вечно юного дня-птицелова.

Белокаменных львов поприветствовать заново,
И ладонями высушить мокрые гривы,
И почувствовать трепет холодного мрамора,
И вернуться в сегодня беспечно счастливой.

метроном календарный стучится под кожей,
сказки сыграны, ветер терзает афиши,
и финал предсказуем – такая уж фишка…

и теперь, как положено,
по реке уплывает опавшее лето,
утопив безвозвратно пустые надежды.
понимаю – сегодня не будет, как прежде – 
не поспоришь с приметами…

словно призрак брожу по октябрьской ночи,
собирая в ладони кленовые листья.
под луной тихо осень крадётся по-лисьи – 
всё почти обесточено…

ухожу в тишину с одиночеством в паре,
чуть дрожа, чуть в наклон (словно башня из Пизы).
не обласкан теплом, октябрями не признан,
до зимы доживу! 
не состарившись…

Под памяти неправильный фокстрот, ©
закрыв глаза, в себе брожу. 
Мешая
потоку мыслей, взвились птицы стаей.
Настырный голубь, мой карниз терзая,
клюёт, клюёт колючий серый лёд.

Спешу напрасно – снова «незачёт»
по догонялкам мыслей. 
Может, где-то 
мечты опять споткнулись о приметы?
Но жизнь, не испросив у них совета,
течёт под безалаберный фокстрот.

Долбит мой голубь! Колкой крошкой лёд
опять летит сверкающим потоком
уже с фонтана. 
Нет ни капли прока
просить отсрочки – время так жестоко!
Оно ведёт свой собственный отсчёт.

И утро вместо кофе в чашку льёт
фокстрот, забыв про взвесь размытых гранул.
Опять взмывает шумно стая. 
Странно – 
вчерашний лёд вчерашнего фонтана
вчерашний голубь яростно клюёт.



© строка из стихотворения Майка Зиновкина «Чеширское»