Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Зоя Дякина

Россия, Орёл


***


Кукла по имени Грета. И год производства –
Сорок четвёртый. Не сразу поймёшь, кто и где
Сделал её и прислал. Белокожей красотке
Вовсе не место среди сумасшедших людей.

Кукла по имени Грета. Расшитое платье.
Рыжие волосы волнами льются до пят.
Прислана маленькой девочке. Ей до проклятий
Не было дела. Но зубы, сжимаясь, скрипят.

Сорок четвёртый. Прекрасная рыжая кукла.
Сорок четвёртый. На запад уходят войска.
Но не потухли пожары, ещё не потухли
Печи, и гнев, и безумная эта тоска.

Смотришь на куклу, безудержным ужасом скован.
Выряжена, как Наташа Ростова на бал.
Кукла по имени Грета… Ну что тут такого?
Разве что рыжие волосы с женского лба.


Выживший

Он видел яму с известью и дым.
Остался в яме брат, и с дымом мать
Ушла седое облако беды
Незримыми руками обнимать.

Он видел рвы. Он рыл могилы. Он
Возненавидел ноты и слова,
Ведь брат читал стихотворенье о…
И пела мать о том, как… Голова

Кружилась от однообразья дел:
Копать, копать, копать, копать, копать.
Он видел чёрный пепел. Он глядеть
Учился в землю, слышать стук лопат –

И только лишь. И всё, и всё, и всё.
И слух был глух, и взгляд его был пуст.
Чужие ноги пыль забытых сёл
Несли с собой в последний этот путь.

Он выжил, и по выжженной земле
Он возвращался с пеплом на руках..
Он нёс его сквозь шесть горящих лет,
Сквозь каждый затуманенный закат.

Он возвратился в опустевший дом –
В то, что осталось после марша войск.
Он написал об этом. А потом
Набросил петлю на последний гвоздь.


***

Линия жизни, а, может быть, линия смерти.
Вдоль по ладони неспешно стекает вода.
Есть полотенце - а, значит, не будет следа.
Сколько воды утекло - и опять в никуда,
Сколько надежд утонуло в слепой круговерти
И догорело бездарно в ночных поездах.
Сколько тревог, не вмещающихся в календарь;
Сколько печалей хранится в забытом конверте
На пожелтевшем листочке - хотите - проверьте
прежде, чем сжечь, ну а после - линейкой измерьте
Линию жизни, а, может быть, линию смерти,
Что, точно капля воды, утечёт в никуда.


***

Кой чёрт их понёс через лес – да в такую погоду?
Решают князья, а возница – всегда ротозей.
…Слепой менестрель у костра воспевает походы –
Он слышал о них от отца и от старых друзей.

Тут лучше не суйся с намерениями благими –
Князь злобствует – лагерем стань и молчи, не пыли.
…Слепой менестрель у костра воспевает княгиню –
Он слышал, как платье её прошуршало вдали.

А возле костра не шути, хоть не очень-то жалко:
Слепой не обидчив, но больно на слово остёр.
…А ночью к костру подберётся тихонько служанка
И молча проводит слепого в княгинин шатёр.

Он выйдет оттуда нетвёрдой походкой под утро,
И первый луч солнца коснётся невидящих глаз.
А старый солдат головой покачает и мудро
Промолвит: «Уж лучше беги, пока стынет зола».

Князья – это те, чей удел понапрасну завиден,
Кто чести не знают, но честь своих жён берегут…
Слепой менестрель был повешен за то, что увидел
Улыбку княгини касанием собственных губ.


Маленький принц

Вдоль по горячей пустыне идешь, собираешь боль,
Смотришь на бледное небо и невыносимый закат.
Новый мираж - не оазис, всего лишь туман голубой,
Дымка над руслом, где прежде была река.

Дымка над руслом иссохшим. где ныне тоска - и твой
Аэроплан похороненный; там, где души твоей слом.
Дымка над черной пустыней, где некогда встретил его.
Летчик, ты помнишь, где это произошло?

Как разыскать те песчинки, которых касался он,
Пересыпая их не торопясь из ладони в ладонь?
Снова бредешь по пустыне, мираж превращается в сон,
А улететь - все равно что покинуть дом.

Звездная ночь опускается. Крикнешь - и ждешь ответ
Звезд, пятисот миллионов, смеющихся из темноты...
Где-то вдали, в той же дымке, ты видишь его силуэт.
Звезды звенят и твердят, чтобы шел и ты.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»