Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Саратов
«Сегодня – дождь», - сказал прогноз,
Но есть ли прок?
Не в первый раз он ересь нёс –
Всё мимо строк.
В листве – предчувственная дрожь,
Октябрь-факир
Изверг фонтан, и хлынул дождь
На душный мир.
Размерен, зябок и колюч -
Как он возник?
Как будто из набухших туч
Забил родник,
Природных пор прозрачный пот,
Внезапный душ,
И невозможен поворот
Обратно в сушь.
По скверам лужами следя,
Размыл черты...
В спонтанном хаосе дождя
Плывут зонты.
Заворожил весь мир, как джинн,
Как чародей…
Что делать? Осень. Грустно. Сплин.
Сезон дождей…
Сухого места не найти,
И двор – как пруд.
Ни «жди и помни», ни «прости» -
Дожди не лгут…
Смирнеет допотопный страх
Шагнуть туда,
Где, как швейцарский Райхенбах,
Гремит вода.
А дождь меж тем успел развить
Лихую прыть:
Он будет лить, бульвары мыть –
Он будет жить.
К нам возвращаются долги
Фантомных слёз.
Течёт вода, идут дожди,
Не врёт прогноз.
И нам не вырваться уже
Из мокрых лап.
По лужам сыплется драже:
Кап-кап-кап-кап…
Безназвание, безначалие…
Перепутаны в датах дни.
Щёлкни «мышкой» по ссылке «Далее»
И страницу переверни.
Устарели страницы прежние,
Со щелчка их не обновить,
Безназвание - что безбрежие,
Ни проклясть, ни благословить.
Скрылись-спрятались щели-линии
На асфальтовых спинах плит,
Дремлет ива в январском инее,
Воздух как молоком облит.
Почву-кожу с рубцами, с язвами
Скрыл от глаз белоснежный мир.
Мы на этом листе не названы,
Мы не званы на этот пир.
Где-то знойно «в садах Авзонии»,
Здесь же царствует деспот-снег…
Безназвание - беззаконие,
В недосказанное побег.
Снег - таинственная материя,
Ни разрезать её, ни сшить.
В звук названий теперь не верю я,
Но - не названы!- будем жить…
Не праведник. Прожил не «слава Богу».
Не заслужил алмазного венца.
Ухабами изрытую дорогу
Не сдюжил, не осилил до конца.
Хрипат и груб. Дроздом не заливался.
Пытался петь какие-то стишки…
В толпе ходили слухи: напивался…
Имел другие тёмные грешки.
Любить умел. Но верности науку
Не одолев, забросил «с глаз долой»…
Жизнь, как конвойный, заломила руку,
Дала гитару и велела: «Пой!..»
И пел. И пил… И не предохранялся
Ни от «залётов», ни от рваных ран.
За правду никогда не извинялся
(А доброхоты сплетничали: пьян!).
В борьбе за миг опередивший время,
Лихачил, гнал по встречной полосе…
Жил не в то время. Дружен был не с теми.
Не в ногу с веком. Не такой, как все.
Внебрачный сын глухой январской стужи,
Немых от сотворения снегов,
Он был Земле как голос почвы нужен,
Как рёв реки, не знавшей берегов.
Его стихам тесна была бумага,
А песням не хватало стройных нот,
Поэзии и Музыки Бродяга,
Он даже между классиков «не тот».
Я рисую виньетки на мокром стекле,
Я мечтаю о том, чего нет на земле,
Я бреду, спотыкаясь, по тропкам сырым
И над бездной скольжу, ненавидя экстрим.
Дай мне, Господи, в бубен, не в колокол бить,
Разреши хоть чуть-чуть недосказанной быть,
И за жёлтыми стенами скучных квартир
Не скрывай от меня притаившийся мир.
Этот мир я пройду не дорогой – мечтой,
Зарисую мелком на бумажке простой,
Он сотрётся быстрее, чем кончится стих
И погаснут огни карнавальных шутих.
Я мечтаю о том, чего нет на земле,
Стала льдинкой слеза на горячей скуле,
И набатом в ушах верещат бубенцы,
И с началами не совпадают концы…
Архаичны созвучия, рифмы косны,
Не согласны ни сбыться, ни кончиться сны,
Андромеда запутала нить, и опять
Суждено мне напрасно, несбыточно спать…
Опалились о люстру в пыли потолков
Крылья ангелов, как городских мотыльков,
Жизнь счета предъявляет – не выклянчишь сдач,
Если помнишь – прочти, если можешь – заплачь…
Подойди к барьеру ближе,
Загляни в мои глаза.
Отчего ты, клоун рыжий,
Озорник и егоза?
Что тебе всегда неймётся?
Что велит тебе - смеши?
Что грустит, когда смеётся
Маска клоунской души?
Честолюбия подачек
Ты не примешь за успех.
Если кругл и весел мячик,
Не скакать такому - грех!
Если с порохом хлопушка,
Заряжай, готовсь и - пли!..
Если в пёрышках пичужка,
Жажду взлёта утоли -
Не поспоришь с этой жаждой!
Бог спасёт - свинья не съест!..
Паре плеч назначен каждой
Только ей посильный крест.
Не жалей же, шут, улыбки,
С лиц стирай тоски следы!
От конфеты губы липки,
От тоски глаза седы.
Что же, если слон в попоне,
Шут в ударе, жгут огни,
Как конфетку на ладони,
Мне улыбку протяни.
Вечный спор «орла» и «решки»:
«Рассмешить» - «Не рассмешить»...
Мы по жизни - сладкоежки,
Без конфет не можем жить.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»