Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Ксения Монахова

Россия, Тверь


Уже пора - подскажет календарь...

Январь. Гниёт рябина на весу…

Р.Г.

 

Уже пора – подскажет календарь –

Пожухлым, влажным ягодам рябины,

Чуть припорошит снег, забыться сном…

Но так несдержан чувственный январь,

С шалуньей-осенью сплетаясь воедино,

Что одарил плоды её теплом.

 

Так ягод краткий век зима продлила,

И я, снегирь проказливый в ветвях,

Клюю их со смешливым щебетаньем.

Рябина не гниёт. Рябина забродила,

Как бродят мысли о ноябрьских днях

Пред тем, как опьянить воспоминаньем…


Щиплет мне щёки изменчивый холод...

Щиплет мне щёки изменчивый холод,

Снег на прощанье целует лицо.

Крепко сжимают заплаканный ворот

Детские пальчики с чёрным кольцом.

 

Там, за спиною, в клубящемся дыме

Труб заводских и неспешных бесед,

Может быть, Вы, безысходно любимый,

Мне посмотрели насмешливо вслед.

 

Нечего помнить - всё вышло случайно:

Голос, смутивший меня в тишине,

Вдруг судьбоносной привиделся тайной,

С первого звука открывшейся мне.


Как пролетел шепотком шелестящим

Смех над восторгом в вопросе моём,

Как завихрился смятением Вашим

Снег безучастный, мелькнув за окном…

 

Вздох сожаленья сквозь шорохи меха

Вырвался и, заклубившись, исчез.

Искрами инея долгое эхо

Льнёт к замерзающим стёклам небес.


Безжалостна насмешница-весна...

И было всё, и будет всё, и есть.

 

Безжалостна насмешница-весна.

Привиделось. Подумала: приехал…

Об этом возвестила тишина,

Раскачиваясь приглушённым эхом.

 

Перед тобой в почтенье поднялись

Побеги трав, прибитые грозою,

И полумесяц устремился ввысь,

И шла к тебе я по камням – босою.

 

Мгновенный взгляд едва ли промелькнул

По-прежнему: ни трепетно, ни юно,

И ветер, огласив мою вину,

Мне в спину зябкой изморосью плюнул.

 

Он не солгал: мне оправданья нет!..

А ты курил, привычно дым пуская,

И мял в руках увядший первоцвет,

Меж пальцев стебелёк переплетая.

 

И вмиг трава, лишь ты успел кивнуть,

Опутала мне ноги, как оковы,

И, затрещав, мне преградило путь

Сплетение сухих ветвей терновых.

 

«Прости меня!» – мольба из уст навзрыд,

Но разве боль раскаяньем умеришь?

Повёл плечом, мол, Бог тебя простит…

Да вот беда: ты сам в него не веришь.


Уже не единожды в час, когда тучи блуждали...

Уже не единожды в час, когда тучи блуждали

И ласточки оземь рвались, я свершала побег.

Медвяные тропы меня от конвоя скрывали,

И берег отлогий меня зазывал на ночлег.

 

И там, у реки, поднимающей полог туманный,

Когда отгремела гроза, заметая следы,

Мне думалось: скоро на отмели этой песчаной,

Касаясь ногами едва присмиревшей воды,

 

Ты сядешь рыбачить и пустишь дымок, как бывало,

И травы под тяжестью капель рукою примнёшь…

Но помнит река, над которой гроза бушевала,

И помнит, затихнув, просвеченный молнией дождь,

 

Как нас разлучили: по вязким, как память, дорогам

Меня увели, и взревел заблудившийся гром,

А месяц враждебно блеснул металлическим рогом

И небо защёлкнул собой, как острожным замком.


Так увядает тщившееся жить...

Так увядает тщившееся жить...

Рябина, горько вскидывая ветки,

Стыдливо взор торопится прикрыть

Плетеньем паутины-вуалетки

Пред тем, как, разуверившись, отдаст

В девичьей безысходности томленья

Свою перезревающую страсть

Пустоголовым галкам на съеденье.

Посмотрят и, сочувственно смолчав,

Уйдут в заботы, мертвенно бледнея,

Колосья иссушённых зноем трав,

В удушье выгибающие шеи.

И, алчущие воздуха глоток

Под гнётом неизбывных, душных тягот,

Они склоняют каждый колосок

До дня, когда, подавленные, слягут…

Не в силах их мученья облегчить,

От дряхлости и хвори сгорбив спину,

Молчит берёза, силясь распрямить

Кору в глубоких старческих морщинах.

От воздуха сырого тяжело

Скрипят ветвей негнущихся суставы,

Но не вернётся зыбкое тепло

И не согреет этих рук шершавых.

Глуха к мольбам несчастных пощадить

Безжалостная осень наблюдает,

Как увядает тщившееся жить…

 

Я тщилась жить и ныне увядаю.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»