Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Воронеж
Волей-неволей (неволей – чаще)
Я выбираюсь в лесные чащи….
О, кислород, хлорофилл, дендрарий!
Время танцует без наших арий,
фурий, горгулий, химер и пифий,
жёлобу – шар, а бумаге – грифель.
Время поёт и без наших жалоб.
Что бы в безвременье с нами стало б?
Что же, пройдемся по мокрым тропам,
сýдьбы вверяя стопáм и стóпам,
Не замечая ни страж, ни ветра,
Не отмечая бревна и метра,
Не замечая того, что бренно,
Это – напев, и припев, и рефрен, но…
Уподобляясь прыгучей лани
Время от времени, длань от длани
Не отличая и не ревнуя –
в чащу лесную, в чащу лесную,
в рощу и бор, в зеленя, в малину…
Наши леса не стреляют в спину,
в наших окопах и порох слаще…
Волей-неволей.
Неволей – чаще.
Полста плюс.
Стресс? Блюз?
Хруст
Сломанной ветки,
Пепины и ранетки.
Всё – компот (сахарок, водичка),
Всё – привычка,
Вода – привычка.
Не щебечет в водичке птичка,
Не шагает по небу рыбка –
В небе боязно, зыбко, глыбко…
А полста? И ладонь пуста? -
Канифоль, скрипка.
Теткина долька –
Говори: «Нисколько»,
Говори: «Довольна»,
Говори: «Не больно».
А полста? Кренделек хвоста.
Кинь мне в «личку»
Портрет и кличку.
Самый долгий февраль, хрипловатый растянутый голос,
город белых холмов, снежных яблок, дворов-крепостей,
мой звенящий во тьме и такой удивительный космос –
бесконечный, бескровный, бескрайний, без дна и костей.
Самый долгий февраль, умыкнувший весну у соседа
и вино, и стакан, и вину за мою седину
уличен и прощен.
По цепочке гремучего следа
убежать бы в ту степь, да я только не в ту и смогу.
-Ну-ка шапку надень! Мало кашля, соплей и икоты?
Мало длинных ночей? Снова жар, как чертей изгонять?
-Мама, ты не сердись, мы – воздушные чудо-пилоты –
мы летим из беды стеариновый март вызволять!
тётки идут строем, пот хором, сверлят буром;
тётки – коровам – сено, печи – полено, зерно – курам;
тётки – борщи и шмотки, чума и дрязги в осиных сотах,
тётки в делах-заботах, в плащах и шляпах, в чулках и ботах;
утром – платки-базары, корзины-куры и сами дуры,
вечером – тары-бары, из мелкой тары и шуры-муры;
дыбом и хна, и басма, воскликнут страстно: сармат мой, скиф мой!
после – об стол оболом, глаголом голым и рифмой, рифмой!
Каморка, турка, мурка, звездопад…
Мы - корабли, мы - ножницы, мы – скобы,
Мы – две совы, моргающие в такт
бегущим от судьбы через сугробы.
Пылающим в ночи неведом страх,
блуждающим, кочующим, безбытным,
с надеждой и с печатью на устах,
прожорливым, а пуще – ненасытным.
Бегущим от себя - не убежать,
тем паче - в никуда из неоткуда,
а мы с тобой хотели лишь дышать,
вдыхая снег и выдыхая чудо.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»