Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Анастасия Трифонова

Россия, Смоленск


***

Наискось погнута плоскость
в казимировых полях,
контур человека остр,
остры зубья на граблях.

Градиентная, как Марфа,
треугольный геометр,
сквозь траву плыву – не барка,
женщина в расцвете лет –

в жерло жатвы поднебесной.
Жилка бьется, будто рыбка
золотая, говоря:

и тебя похоже выгнут
повседневность, повсеместность,
полосатая земля.


***

Опостелил режим
и провальная койка пружинная.
Выйдем за гаражи:
от бездушной палатной общины
на нетронутый снег,
как халатик сестер кровеносных.
Свежий дым лучше всех,
присносущный студенческий воздух.

За кирпичной щекой
неотложная братская помощь,
сколько привезено
за неделю уже не упомнишь.
Быстротечная песнь –
скоряки осененные воют –
начинается здесь,
под окном областной неврологии.

Остаемся стоять
со стволами деревьев больничных
до скончания дня,
преодолевая приличия,
распорядки и смысл
нездоровый, как здешние стены.
– Вдруг поднимемся ввысь?
– Если выстоим, то непременно.


***

Спи, младенец мой нездешний,
баюшки-баю,
треплет кудри ветер вешний
в неземном бою

не за жизнь, а за возможность,
разговорный мой,
не идти дорогой сложной,
трубной, непрямой;

не за право, за незнанье
немощи и войн,
человеческих терзаний,
скорби мировой;

не за вздох, а за бестельный
за плечами сонм.
Спи, бесхитростное семя,
крепок будет сон.

Верблюжонок мой небесный,
беспробудный, знай:
мама пишет эту песню,
раз уж может только песню.
Баю-баю-бай.


***

                               "Последние луны"
                в постановке Театра им. Е. Вахтангова

От собственных детей пора бежать
в казённый дом по адресу дожития,
где строго телевизоры звучат,
поочередно трогаются жители

от гостевой по праздникам любви,
от головы, которая болит
к похолоданию, но больше по привычке.
Откуда столько книг и где альбом –
их дома не оставить на потом.
Не взять в кавычки.

Боишься помешать присутствием своим.
Отсутствием – боишься ранить.
О чем и с кем всю ночь проговорил,
какая приключилась память?

Наутро проверяя чемодан,
сын вытащит из двадцати семнадцать пар
трусов, зачем их столько нужно –
там все дадут.
И, торопясь на службу,
нетерпеливо бросит: “Скоро, пап?”


***

Пасхальная толчея:
в очереди куличи,
бабушка чередит –
выйдут ли освящать,
если случится дождь.
Стоя под сводом дня,
веришь в Него
более, чем в себя.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»