Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Сергей Тихой

Россия, Санкт-Петербург


Первая песня

А если вдруг тебя унизят -
В стремнину бросишься с моста
Над миром голову завысив,
Как после снятия с креста.

И женщина, почти ребенок,
Нелепость чувствуя кончин,
Тебя заждется от пеленок
И не дождется до седин.

И пропоет поминки ветер,
И пропоет поминки дождь -
За тех, кто был на этом свете
На песню первую похож!

 


Расклад

Все как-то не в лад и карта не в масть,
И прикуп не в тему и выхода нету.
Однако бурчишь, что жизнь удалась,
Свой взгляд поднимая к бескрайнему небу.
А в небе, как флот, плывут облака.
Они не помогут тебе ни на йоту.
Не шулер ведь ты, а лох на века.
И даже не образ, а дань идиоту.
На кон ставя все, не скажешь ты «пас».
Сгорая свечою — сгоришь без остатка,
Твердя как завет, что жизнь удалась...
Во имя азарта и миропорядка.

 


Ностальгия

Не истина — искусство.
Не правда — только вид.
Придешь. В квартире пусто.
Ни вздохов, ни обид.

А раньше ведь бывало,
Здесь, в четырех стенах,
Гремело и сияло,
Хотя бы и впотьмах.

Пластиночка крутилась,
Пел о любви кумир.
И будто свыше милость —
Вмещался в руку мир.

Небесные изгибы
От плеч и до бедра.
Такая нега ибо
Не нега, а дыра.

И лишь на кресле смятый
Воздушный пеньюар.
И запах — то ли мяты,
То ль дорогих сигар.


Беспечный ездок

Быть иль не быть? Вопрос сей вечный
Стоит передо мной всегда.
Пусть я не Гамлет, а беспечный
Ездок, летящий в никуда.

Мне в мире много непонятно,
Необъяснимо день за днем.
Не возвратить уже обратно
Все, что находится в былом.

Такое зримое пространство
Скрывает новый поворот.
Такое злое постоянство —
Вперед. Без правил. Без забот.

Ревет мотор, он на пределе,
Но я забыл про тормоза.
Лечу, не зная, что мне делать,
И застилает пот глаза.

С небес струится мгла густая,
Щетину тронув на щеке.
И я все дальше улетаю,
И растворяюсь вдалеке.

 


Последний блаженный

В этом городе позарастали дороги

И на окнах домов — пыли толстый налет.

По колдобинам ходят немытые боги,

Осеняя крестом свой зевающий рот.

 

Их последний блаженный сегодня с похмелья.

У него на груди трех церквей купола.

Ниспослал бы ему кто поганого зелья!

Вот тогда бы душа сразу и ожила.

 

Он бы взял да запел во всю прыть Чака Берри,

Оттого что давно крышу снес рок-н-ролл.

И с тех пор он во все невозможное верит,

И с тех пор он еще сам себя не нашел.

 

Он последний блаженный и снова с похмелья.

У него на груди трех церквей купола.

Ниспослал бы ему кто поганого зелья!

Вот тогда бы душа сразу и расцвела.

 

Вместе с ним им не в мочь, вместе с ним им так плохо.

Вот и ходят, одну только мысль и тая:

Раскрутить бы на «литру» заезжего лоха!

А заезжий тот лох, ну конечно же, я.

 


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»