Елена Черненко

Я услышала плеск незнакомого моря,

Но море не волновалось, а нервничало.

Я искала себя, как искала его историю,

В ней находится миг и в ней же сокрыта вечность…

Было жарко – помню – а потом смешно или холодно,

Ледяные рыбы в стороне отмалчивались.

Как поймать желанное, если ничего не хочется,

Когда эмоции разменные на других потрачены?

И в воде прибрежной своё отыскать спасение

Я хотела больше, чем далёких и вымученных

Берегов, где ждало, тяжело дыша, воскресение,

Оно исчерпало себя, а меня вылечило.

Но последний рывок оторвал меня от привычного,

Я – корабль, одиноко во тьме дрейфующий,

Ставший больше сознанием, чем просто личностью,

Если верит он в берег – значит, он верит в будущее… 

Нас тянет не туда. На дне всегда прохладно.
Под тяжестью воды ты глуп и не глубок,
Но время глубоко и не течёт обратно,
И рыбий хвост тебе в подарок вместо ног.

Ты плавать не спеши. Смотри, какие волны
Разбили свет звезды, и бликами полна
Вода вокруг тебя... И торжествует воля,
И бесится от счастья фатальная волна.

Какой подводный бог хватает наши стопы?
Куда он прячет мир, когда лежишь на дне,

А над тобой идут года и гороскопы?

И рыбий бог всегда так голоден и нем.

В созвездии воды отчаянный купальщик,

Измучен жаждой был, глотнул солёный звук.

Теперь тебе легко, плыви как можно дальше,

Теперь ты – океан, такой, как всё вокруг. 

Не верю вечности, когда она светла,
Тождественна округлости светила...
Сжигаемы по атому до тла
Все те, кого я в жизни полюбила.

И чёрный цвет – отсутствие иных,
Подобен абсолютному молчанью.
По истечению не вспомнят даже стих,
А по прошествии останется отчаянье...

Система солнечна и путь утонет в
Реке молочной, а иначе – в Лете.
Уходят все, однако же, не вы,
Земные мысли ветреной планеты.

Я никогда не входила в дом, в котором есть мы,
Потому что такого нет, наверное, дома.
И только его абстракция проступает из тьмы,
А тьма, как мечты, бывает порой бездонна...

Абстракция эта уже состоит из стен
Густой темноты, потому что за окнами вечер,
Из нас, у которых бывают различия тем,
Бывают настолько, что даже ответить нечем.

Мы только остатки предметности в этой мгле.
Рука не находит стол, но находит шею, –
И я становлюсь письмом на твоём столе,
Что чем-то подобно безвременному прошению.

И мы не живём в этом доме решительно никогда,
Не мыслим себя без его несуществования.
И хлопая дверью, мы входим в свои года:
В прихожую, спальню, гостиную, кухню, ванную.

Сказали: март – весна, а ты не веришь…

Дружок, такой весны никто не ждал!

Не слышно голосов, а только ветер.

Не видно никого, наш город мал.

Ты знаешь только снег, он был и будет

Всегда опознаваем и велик.

Весна перебирает чётки судеб,

И как старуха леденец, сосёт ледник.

Никто не помнит, сколько это длится,

Но ждёшь ли ты, что будет зеленеть?..

Тепла нерастворённую частицу

В сугробе твердолобом разглядеть…

И пусть снежок так холоден и пресен,

Твоей слезой нектары солоны.

И проступают строки новых песен

На палимпсесте сбывшейся весны…