Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Людмила Байрачная

Россия, Москва


Мне не спится...

Мне не спится, опять не спится.
Ночь зажала в ладонях спицы.
С каждой петелькой ярче звёзды.
Диск луны, оторвавшись с крыши,
Ряд за рядом всё выше, выше
По небесному всходит своду.

Шепчет в окна чуть слышно ветер.
Ловит ухо: "Ответь… ответь мне".
В кокон рук зарываясь глубже,
Под ресницами прячу слёзы.
Ветру вторит в окно берёза,
С губ срывая: "Да нужен! Нужен!"

Мне не спится, опять не спится.
На проспекте шумит столица.
В даль уносят огни машины.
В мягкий сумрак ныряя ночи,
Шелестят шины: "Очень… Очень", -
Распрямляя во мне пружину.

Холодок по спине тревожный
Пробежит, отпуская вожжи.
Дух томится, но дух не сломлен.
Ухнет сердце, срываясь в пропасть.
И подхватит, как эхо, тополь
Тихим выдохом: "Он лишь… он лишь…"


Жизнь

Меня беспощадно ломало и било о камни, 
То в узел Гордиев, то просто в бараний рог
Крутило чужими, но чаще своими, руками. 
Стирало то в пыль, то в труху, то до тла в порошок.

В бесплодных попытках вернуться стоптало мне ноги. 
Куда? Для чего? И кому я такая нужна? 
Одна из толпы. (Или, может, одна из немногих? 
Хотя, ключевое, мне кажется, всё же "одна".)

Другие злорадно справляли по мне панихиду, 
Неслышно шепча "Наконец-то и мы дождались".
В то время как я из доступных мне форм суицида
К себе примеряла единственно верную - жизнь.


Я вернусь...

Замерла на пороге, шалью кутая плечи,
Прикрывая лицо водопадом густых волос.
Навсегда бы резной её профиль увековечить,
Воспевая в стихах до пронзительно-жгучих слёз.

И тактично молчит, провожая в дорогу лето,
Что по мятым карманам украдкой прячет тепло.
И зелёный пиджак, элегантно поверх надетый,
Распухает, как тесто. А лето ищет предлог,

Чтобы, может, остаться. Листвою, глядишь, на кронах,
Ароматом травы и душистых, как зной, лугов,
Предрассветным туманом, сплетеньем ночей бессонных
И в ладонях теплом от нагретых солнцем плодов.

Свежим ветром в распахнутых окнах, зарёй и вишней,
Звонким смехом, что птицей взмывает, метаясь, ввысь,
На губах поцелуем, мгновеньем в пути, затишьем.
Лету очень хотелось услышать простое "длись"!

Только осень молчит и отводит глаза несмело,
В карем омуте пряча тоску, безысходность, грусть.
И в последний карман опуская вкус яблок спелых,
Замерев на пороге, лето тихо шепнёт: "Вернусь".


Но...

И в общем-то всё, как обычно:
Луна, свет торшера, окно,
Гул улиц тревожно-столичный,
Раздумий бессонных статичность
И дрожь, что навылет бьёт. Но

Безжизненно пусто в бокалах -
Всё к точке давно сведено.
(Где боль, не бывает морали.
Не зря же они отрекались
От лжи утешительной). Но

Пронзительно что-то так щемит,
И хочется крикнуть "родной"!
Они оказались не теми?
В пустую потрачено время?
Быть может. Всё может быть. Но

Безмолвно в объятьях томится
Душа. Это было весной:
Они не сдавали позиций,
(Бывает такое за тридцать),
Смятеньем объятые. Но

Друг другом взаимно болели,
Спешили по встречной, сплошной,
Кафе, рестораны, отели,
В безумье своём на пределе
Ни слова о будущем. Но

Случился и завтрак, и ужин,
И кофе в постель, знак равно
Меж "может, до завтра" и "нужен".
И взрослой любви неуклюжесть.
Всё было. А было ли "но"?


А ей бы...

А ей бы крыльев размах пошире
Да подлиннее метраж на взлётной.
А ей бы в стенах своей квартиры
Уменьшить страха и боли плотность.

А ей бы веры в себя чуть больше,
В Аллаха, в Бога, да хоть бы в Будду!
А ей бы стержень, а к стержню - поршень,
Чтоб кровь по венам да по сосудам

Пустить быстрее. И к чёрту всё, что
Ломает, душит, что тянет плечи
Согнуться ниже. Быть смелым просто -
Всего лишь помнить, что мы не вечны.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»