Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Москва
Обратная сторона, обратная дорога,
брат в середине, подписано: "На века",
правая моя рука, наворотившая уже так много.
Путь в Егнышевку неблизкий,
несколько километров то вверх, то вниз.
По парам гигантские вековые дубы,
по парам шелковистые ели,
из-под подолов выглядывают сопливые,
напрочь забытые грибниками грибы.
Травы покладистые, расслабленные
целуют электрические столбы,
впитывают блики, цвета. Цветы:
нежные колокольчики, прозрачные незабудки
сливаются с колеблющейся Окой. Сманить бы
строкой синее солнце, отражённое в чёрных глазах,
знаками - терпкий запах гречишного лета,
кожей порывистого ветерка почувствовать
нарастающее нетерпение: "Привыкай!
Быстрей, быстрей!" - лёгкость, бегущих
за рейсовым автобусом, дней.
Изумрудный свет в старинной чаше,
сколы и трещины по краям ощупывает языком заря,
олеандры томятся в глубокой тиши, ничьи,
только ветер порывисто дышит -
это Баошичи
выплывают на берег из узких колодцев времени,
из спутанных завитков,
из плена фарфоровых облаков
выпадают,
вытягивают загорелые шеи,
распластываются на камнях,
оживают профили на камеях.
Черногория - медленная земля,
будто горячий кофе или сухое вино,
сестрица к сестрице потягивают улыбки на лицах,
каждая смотрит в своё окно, но лишь одно
нараспашку, ночью открыты ставни,
и лишь она могла бы, но так и не стала...
В Бока-Которском заливе, повесив нос,
дремлет лёгкая лодка, укачивая на руках
чешуйку, лепесток плавника.
Рыбка моя ненаглядная,
каменная моя рыбка.
Она приходит когда не ждёшь,
Когда по сценарию мелкий дождь,
Сокольники, крестики-нолики.
Потом антракт, остывает чай,
- Чего не хватает то? И отчаянно
Молишься, молишься вечности,
Особенно истово вечером.
А тут с порога тебе:- Ага!-
Носок резинового сапога,
- А я тебя разве трогала?
А ты сияешь, как медный таз,
Эмаль голубая потрескалась,
Какие открытые раны,
- Ты что ли сегодня пьяный?
Шершавые руки, пот горчит,
Голодный, обветренный рот: - Молчи!-
И крылья: под белой майкой,
Под логотипом Найка.
Шутит, а мне совсем не до шуток,
Лицо опасно для жизни,
Стекаю по улицам мутной жижей,
В ней тонут старые миражи -
Легковоспламеняющиеся,
Многотоннажные баржи.
А на миру и смерть красна,
И как-то сама собой пишется
Самая ритмичная,
Самая головокружительная
Во вселенной весна.
В деревянном домике ребёнок,
Смешное ласковое дитя,
Из пелёнок чуть выросла
И уже бежит встречать
Внука, приехавшего на дачу,
А он важный такой, удачливый,
Смотрит по сторонам,
И жена его тоже там.
А она бежит, не чуя больных ног,
А она и живёт-то только из-за него,
И ждёт его, и верит в него.
Ласточка, солнышко, бабушка.
Рыбинка - речка подземная,
речь течёт, пробивая в коллекторе брешь,
улица расплылась в сирени,
окна светятся, - слушает этот бред:
"Можешь не видеть, на ощупь не чувствовать,
просто знай - есть водопад, он струится,
до дна заполняет искусственный,
асфальтовый угол, кирпично-панельный край.
Можешь не верить, он у тебя под ногами,
в трубах холодных и грязных пытается жить,
можешь забыть его имя, уменьшить, забанить,
полностью изменить.
Он будет длиться в потоке диггеров,
от фабрики Динга до Страхова особняка,
рыбинкой, серенькой, глупой рыбинкой,
не предавая ни одного твоего сиреневого лепестка."
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»