Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Светлана Скакунова

Россия, Екатеринбург


А там...

Слазь, говорит...

Не слезу, мне здесь смешней -
солнце щекочет, и корчит
нахально рожи...

А на земле обо мне говорят - "о ней",
и что /она/ всё равно до утра не сможет
прятаться в небе - падает каждый раз.
Воот бы в крапиву /шепчутся кот с вороной/
или хотя бы в прорубь, но - мимо нас,
понатворит, и скроется..."вне закона".

А на земле - обиды, и миражи,
осень внедряет в лето своих агентов...

Что ты там делаешь? - дед как всегда, - скажи,
и приставляет лесенку незаметно
к самой любимой звездочке... 
/вот и нет!
это - вчера, сегодня... пускай поищет./

...солнцу щекотно - пихаю его в конверт,
лезет охотно, пряча лукавый прищур.  

Что там забыла?..

Не там, говорю, а - тут
всё забываю, и воздуха сердцу мало...

...кот и ворона солнышка стерегут -
складывают конвертики под одеяло.


Остановка

Послушай меня/полнолунье и кофе.../,
незримо уткнувшись губами в предплечье,
как я погибал за тебя на голгофе...
Ты знаешь, а было значительно легче -
с крылом перебитым  упрямо, неловко,
сбежать от судьбы, увернуться от пули,
до этой, последней, сердец остановки,
где мы в ожидании неба
уснули.

А здесь откровенно не лечат, и жажда
давно иссушила все звуки гортани,
поэтому скрежет - в прощении каждом,
и каждый в надежде: когда - перестанет...
Послушай, пока мы взлетать не устали,
и больше, чем в сердце, нам некуда деться:
мы - падаем... жизнь уводя по спирали,
в одно, но - такое прохладное,
сердце.


Бессердечная

Говорит /расправляет кисти - под рукою горит сукно/,
что уже ни меча, ни смысла в её хижине нет давно.
Да и хижина - только морок, для волков и людей-зевак,
что ей жить - только в сердце впору, но не раня -
не знает: как.

Что, кричали ей вслед: бездушна!.. И швырялись камнями
вслед.
А откуда ей знать, как нужно: если - нужно, и если -
нет...
И другого - не ей неволить, чьи объятья с души стереть.
В этом мире так много боли, что она в ней почти на треть.
Что она в ней почти ослепла, но в открывшейся темноте,
/говорит/ посмотри, как пеплом осыпаются, что - не те.

Ну, не жди, говорит, прицелься...только просьба:
не подведи.
У меня, говорит, два сердца
бьются болью в одной груди.


Я нарисую: будь

Он говорит: не будь глупою, как дитя -
море, оно штормит, тянет на глубину...

Я рисовала птиц...Господи, как летят!..
Хоть бы одну из них в сердце тебе вдохнуть.
Что им чужих огней вымученный костер?..
Брошенные небеса золотом не вернуть.

Я нарисую свет...Только бы ты не стер
Пусть он во мне болит, боль, это тоже путь -
крылья над пустотой...

...он говорит: не смей!.. -
и забирает птиц, нежность, и глубину...

Я нарисую шторм, волны души моей -
Господиии...как летят!.. Только б не утонуть...


А она...

Пять столетий никто не вспомнит,
не понять - ни тогда, ни впредь:
сколько нужно набить оскомин,
чтоб отвыкла душа гореть?

- Эй, судья, подноси же спичку!..
Ей не нужно решать: как быть -
каждый век на костёр привычно
стало,в небо взглянув,
всходить.

Голос ангела, как и прежде,
гул толпы перекроет в ней.
В каждой смерти живёт надежда,
позволяя ей быть сильней.

И, конечно же, каждый сможет
хворост в руки её вложить.
Только та,
что живёт без кожи -
через вечность вдыхает жизнь.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»