Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Израиль, Холон
...наказание Божье!
Г. Плисецкий
Моё любимое дитя,
Малышка, задавака, прелесть...
Я шёл на смерть полушутя
И выстрелил, почти не целясь,
Навскидку... Нет уж сил моих
Твердить, талдычить: "Невиновен!"
Скажите ради всех святых:
Тот Пушкин, что с богами вровень,
Мой смертный враг, моя родня,
Моя пожизненная квота,
Чего он хочет от меня?
Причём тут Леони-Шарлотта?
Стихи рождаются мгновенно,
А что за ними — вот вопрос:
Чернила или кровь из вены
Ты на бумагу перенёс?
И что твои потуги значат,
Калиф на миг, калиф на час...
«Цель творчества — самоотдача»?
При Пастернаке. Не при нас.
Куда прикажете мне деться
От новоявленного детства,
В нечаянном, невнятном сне
Корячащегося во мне?
А утром выгляжу счастливым,
Как будто кадры негатива,
В которых по ночам живу,
Досматриваю наяву.
Диагноз
Безвестность — это не бесславье.
В. Соколов
Безвестность — не бесславье, верно,
Как на неё ни посмотри:
Туберкулёзная каверна,
Что набухает изнутри.
Хоть будь талантом затоварен,
Итог один, без дураков:
Безвестность — сиречь абортарий
Для обжигающих стихов.
Захочешь потягаться в споре —
Она на смех тебя берёт,
Удачу выкосив под корень
И кляпом приукрасив рот.
И грош цена твоей обиде,
Коль никому в упор не виден.
Танаис
Не убивайтесь обо мне...
А. Брунько
Словцо красивое такое
К тебе прицепится тайком,
Как бирка вечного покоя,
Что от рождения знаком.
То мастером, то мудаком
Становишься. Глядишь с тоскою
На мир, придуманный тобою,
Его бесплотный окоём,
Где собираются по трое
И трезвый воздух жжёт огнём —
Мир перманентного запоя,
Где даже стены под хмельком...
Тебя и здесь искать не стоит,
На дне бутылки: не найдём.
Эйлончику
Они приходят невзначай
И остаются навсегда.
С улыбкой радости встречай
И переборчивое «да»,
И переменчивое «нет»:
У каждого есть свой секрет.
Запоминаешь наизусть,
Когда приходит их черёд,
И легкомысленное «пусть»,
И недоверчивое «вот»,
Приманку «можно», хлыст «нельзя»:
У каждого своя стезя.
Расчисленный по звёздам путь,
Проявленный сейчас и здесь,
У скрытого в тумане «будь»,
Лучащегося солнцем «есть»
И тесного, пустого «был»,
Несущего раздрай, распыл.
Что так легко произнести
И невозможно удержать
Зажатое в душе — в горсти —
Как шрам, белеющее: «мать»,
А рядом, будто звук один,
Усталый, еле слышный: «сын».
Но это всё же не конец.
Лекарством от потерь, от бед
Звучит защитное: «отец»,
Оберегающее: «дед»
И, как исток любых наук,
Понятий, слов — младенец. Внук.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»