Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Галина Булатова

Россия, Казань


Десятое лето

Казалось, в жизни не предашь

привычку, умницу, натуру,

однако я свой карандаш

сменила на клавиатуру.

 

Я поменяла города,

работу, имя и пространство,

в котором красная звезда

была как символ постоянства.

 

Когда же – «трижды жди меня» –

обещанное рассмеялось,

я не убавила ни дня:

подумаешь, какая малость

 

меж вечным именем жены

и безымянностью на пальце, –

когда ромашки так юны,

а я древней неандертальца;

 

когда ржаные корабли

плывут в полях моей эклоги,

и я – дитя сырой земли,

она мои целует ноги.

 

О этот дождь, о этот гром,

и золотая круглость сена,

и перекат весёлой пены

у теплохода за бортом;

 

Луны смешная воркотня,

четвёртый спас, таённость пенья,

и жизнь простая, как репейник, –

всё это я.

Люби меня.


Ты знаешь, Нижний стоит мессы...

* * *

 

Ты знаешь, Нижний стоит мессы,

как возвращения – гнездовье.

Я полюбила эту местность,

как птица, первою любовью.

 

Я отыскала первослово

у стен макарьевского храма,

я полюбила этот говор

(он до сих пор остался с мамой).

 

Там бродит время тихой сапой,

и молоко в подойник брызжет,

там живы дедушка и папа,

и тётя настя с дядей гришей.

 

Они идут из комнат, с лестниц,

глядят с портретов, не мигая,

они поют, и в этой песне

ланцов из замка убегает.

 

Глухою керженской тропою

они уходят без оглядки,

оставив мне нести с собою

их вздохи, письма и тетрадки.

 

Всё глубже след и тень длиннее,

пишу в анкетах: город Горький

и не могу уйти с линейки

у обелиска на пригорке.


Аве Марина

Где он, Серебряный чародей?

Только мелькнула пята его.

Я обронила даму червей,

Он обронил Цветаеву…

 

Будто на старом половике,

Выцвели, стёрлись цвета его.

А на верёвочном пояске

Красная нить – Цветаева…

 

Где он, Серебряный, роковой?

Намертво сжаты уста его.

Кто вы такие, – шумит прибой, –

Чтобы судить Цветаеву?

 

Где он, Серебряный этот век?

Канули в Лету лета его?

Аве, – луна замедляет бег,

Чтобы по строчкам любимых рек

Перечитать Цветаеву.


Осенняя элегия

Вышел я родом из леса,

из-под пера топора.

Чувствую тяжесть железа, –

так в ожиданье пореза

отвердевает кора

 

и раскрываются поры

свет предпоследний приять.

Солнце косого пробора,

прямолинейность укора,

страха невнятная прядь.

 

Я сокращён до предела,

сжат до астрального тела,

я  на прожилках распят.

В час, как рябина зардела,

небо уходит назад.

 

Даром сбиваются в стаи

братья мои, отлетая,

даром дрожат на ветру, –

каждого перелистает

та, что красна на миру.

 

Что там осталось? Полешки,

в беличьих дуплах орешки,

исповедь кроткой воды

и у рождественской вешки

окрик зелёной звезды.


Время синих стрекоз

Там, куда я навскидку,

ерундой забрела,

синий мостик раскинул

два речные крыла.

 

Речка, речь волопаса,

ты впадаешь куда?

Впасть в наивность и пафос –

небольшая беда.

 

Это счастье: разиней

на неспешном ходу

оказаться на синем

стрекозином мосту,

 

где и полдень высокий

к водной глади прирос,

где течёт над осокой 

время синих стрекоз.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»