Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Ирина Зиновчик

Латвия, Рига


Яблоки мочёные

Засыпает женщина, тик да так;
снег щекочет дерево за окном.
И поплакать хочется, да никак -
горе вдаль отложено, на потом.

Яблоки мочёные на столе
пирамидой высятся вековой;
кот с веранды просится - так сто лет
все могло бы двигаться, да покой

дом покинул разом, в единый миг
покатился в поле, минуя рай,
и за край свалился, когда постиг
тот один-единственный страшный край.

Сад расставил крепкие дерева,
но не смог ушедшего удержать;
в небе сером облако проклевав,
на свободу вырвался. И не жать,

и не сеять радости, верь не верь.
Пропадет в тоске невишневый сад -
от его корней начат счет потерь,
тень ложится трещиной на фасад..

Снег засыпет белой трухой крыльцо,
дым из труб потянется к алтарю;
просветлеет небо к утру лицом,
боль оставит женщина декабрю.

Изживется страшное, пропадет;
вот, котейка вертится под рукой,
льется в блюдце медленно летний мёд..
Упокой ушедшее, упокой,
чтоб мочёным яблокам на столе
место отводилось еще сто лет.


А был ли мальчик?

А был ли мальчик в штопаном пальто,
с резинками от варежек и духом
оторванного хлястика? Пал тот,
всплывая в черной луже кверху брюхом,

в борьбе за обладание жуком,
который до утра на дне кармана
гудел в коробке, наполняя дом,
новорожденным звуком океана.

Смотрел ли мальчик в темное стекло
на солнечную сторону дороги?
Так много стекол под ноги легло;
откуда и куда шагали ноги -

уже не вспомнить. Старое быльё
взрастает овсюгом; хромая лошадь
жует траву на поле. Туча льёт
на поле дождь. Забытая калоша

с букашками и сеном на борту
плывет по луже Ноевым ковчегом;
и подведя под пройденным черту,
суровый дядька, глядя печенегом,

вытаскивает нового мальца
из свежеотклонированной драки.
Игра в разгаре - уровень отца
и прочие заслуги. Забияки

должны стоять в углу и никогда
не двигаться в ненужном направленье..
Течет с небес бессменная вода
и созерцает смену поколений;
порядочный отец во тьме маячит,
не помнящий уже - а был ли мальчик?


Выбор

Рыжим лисом за серой полевкой сорваться,
проскакать по лугам зимним выжившим зайцем,
рыбой скользкой проплыть и проухать совой;
только быть не собой, не собой.

Бестолковостью меченый род человечий -
ни мессия не в счет, ни, тем паче, предтеча..
Кем ни станешь, в конце непременно помрешь.
Сквозь тебя в поле вырастет рожь,

и ячмень прорастет, и густая пшеница
небывалым доныне зерном уродится.
И всплакнет над тобою неласковый дождь;
что потом с мокрых зерен возьмешь,

кроме сгнивших остатков в безликом пейзаже?
Кто-то мог бы помочь, но и носа не кажет,
выметая на землю просыпанный снег.
Ты ли есмь, человек?

**
Человече, человече -
богу что? А ты не вечен.
Зацепись за тот крючок,
на котором паучок
вяжет, вяжет, вяжет сеть –
к воскресению успеть..


Просьба

Отведи от меня морок зла и уныния,
ибо слишком приблизились времена,
в коих вьётся на небе звезда паутинная,
не веселью, но плачу земному верна.

Это грехо и градо, и кредо-падение,
это мертворожденный нежданный смех;
это в мусор одетый простуженный день. И я
подобрала нечаянно брошенный грех

и сгибаюсь под тяжестью миронездравия;
свет в глазах выключаю, иду ко дну.
Ничего из того, что, счастливая, знаю я,
не спасает от страха; и, спину согнув,

пропущу сквозь мембрану чужое отчаянье.
Так, пожалуйста, слышишь, убереги..

На просторах вселенских я, малость случайная,
пробираюсь на волю, считая шаги -
проведи меня мимо тоски и уныния,
проведи меня, радостью награди;
видишь, бьется над черной землей птица синяя
впереди?


Небылицы

Сказка - ложь, да в ней намек..


Просыпав чудеса в чужое решето,
день вышел не туда и завершил не то;
затихли в реках раки, в раках – греки..
Не нужный никому, а более – себе,
день вырос бы цветком, да стебель ослабел
и рухнул в ночь, не гибкий и не крепкий.

Расходятся круги сезонной суеты,
у мусорных бачков беснуются коты;
такое напряженье зла и страсти
не выдержит сам бес, закроет в пекло дверь,
и грешнику гореть не станется теперь.
Неси, неси сюда, хозяин, снасти!

Волнуясь, небеса вдыхает синий кит,
на ветке соловей разбойником сидит,
сбирая дань на совершенство песни;
гуляют тень и тень неведомых пород
( а кто их в темноте со страху разберет).
Но ты сто раз умри, а все ж воскресни –

под утро на крючок так ловятся стрижи!
Неясная печаль полночи ворожит,
но с каждым часом все ясней и проще;
безмолвная лоза, сломившись у корней,
в отчаянье своем становится сильней,
с рассветом поднимаясь новой рощей.

« Чуфырь, чуфырь, чуфырь!» - не дрогнет богатырь,
какой-нибудь всегда найдется поводырь
и приведет его к исходу сказки.
Чужое колдовство не стоит и гроша;
придуманная жизнь не так уж и страшна,
когда на голове колпак дурацкий.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»