Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Роман Смирнов

Россия, Электросталь


Мальчик с футляром

Ольге Мищенковой

Мир крутится, вертится, гуглится,
и прячутся в “лайки” эмоции,
но… мальчик идёт по улице.
Мальчик будущий Моцарт.

Он тащит футляр, он топает,
засматриваясь на вывески.
Идёт, повторяя “Во поле…”;
высокие ноты и низкие.

И боженька солнечным зайчиком
целует в макушку мальчика.
Ах, чтобы оно ни значило –
точнее нет математики…

Я помню “...земля ещё вертится…”
и капли “датские”. Даром ли?
Спрошу. Мне никто не ответит за…
но… мальчики ходят с футлярами.


Однажды я замечу...

Однажды я замечу… и смолчу,
а этого никто и не заметит.
Вот времени, как земскому врачу,
отметину оставить на предмете
дозволено; вот клавише запасть
достаточно, и ждать аплодисменты;
вот критику – он держится за власть –
привычно обесценивать бессмертных…
Закрашенная вывеска “Табак”,
и дверь под ней, не ведала такого
успеха. Бомж подкармливал собак
два года, а сегодня это ковен.
На здании афиша “Пётр Ильич…”
по-сказочному манит пятилеток.
“Ой, Дедушка Мороз!” – кричат они.
Прозренье начинается с балета…
 
Да, всё вокруг заметно. Говорить
об этом не захочется однажды.
“Уранию” открою, словно Рим,
прислушиваясь к шорохам бумажным.


Человек на лавке в парке

Сидишь один на лавке парковой,
бухой, больной, ещё не раковый,
пустым стеклом в пакете брякая,
и куришь, думая о том,
 
что дни летят, как письма Постуму,
что смерть заходит в гости просто и
что выпить с другом надо по сто бы –
зажечь свечу перед крестом.
 
Не трудно спутать жалость с завистью,
когда отмечен сроком давности.
Сидишь на лавке в парке в августе.
Дай Бог вот так и в сентябре,
 
вести бесцельное сидение,
следить за сменой поколения,
и в каждом встречном видеть гения,
как все сто лет назад в тебе.


Шаги

Стряхнув с волос твоих седины,
смешав, волнуясь, падежи,
весна дойдёт до середины
и, хлюпнув носом, побежит.

Не зря всё ближе та девчонка
своим сиянием к  тебе,
на фотографии нечеткой,
как в сновидении ч/б.

И чтобы рук её коснуться,
всего лишь надо сделать шаг
из резервации “искусство”
на территорию “душа”…


Ладья

Плывёт ладья моя. Пока цела. Не тонет.
Весёлых вёсел круг, и смех живой воды,
и паруса дуга, и жёсткие ладони…
Скользит моя ладья. Сулит на все лады

искомые шторма, упорство Одиссея,
безветрие, ветра, туманы, и ещё
приют на берегу, где буду я, седея,
не то что бы старик, но морем усечён

до нужной простоты, утрачивать закаты,
рассветы восхвалять. Где, Родину найдя,
однажды разгляжу,  как на волнах покатых,
стоит и ждёт меня та самая  ладья.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»