Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»
Россия, Ростов-на-Дону
В пять окошек изба, и все ярко горят.
В ранний час пахарь поле вспахал,
по дороге домой обернулся назад –
и уже лён цветёт. И его аромат
в люльке первенец ручками сжал.
Изо льна полотно не теряло тепло,
было белено снегом и талой водой,
но осталось в нём солнце – оно не ушло.
А рубаху надеть – и душе так светло,
ни с бедой не столкнёшься и ни с темнотой.
Осторожно взяла в дар рубаху река:
не за ворот тащила, а за рукава;
полоскала водой своего родника,
берегла от камней и корней тростника
и рубахе подол не рвала.
Облака собирались рубаху схватить,
просушить изо льна полотно.
Только грубо оно, перекручена нить,
и реке не смирить непокорную прыть
и смятенье не кинуть на дно.
Время сыплет мне в руки песчинки любви.
Снова пахарю рано вставать
там, где бабка моя и прабабкина мать
по росистой траве шли к реке полоскать
с белой строчкой рубахи свои.
Где волн морских изменчиво теченье,
он возникал, не пряча облик свой.
Но был мечтой. И по людским кочевьям
плыл невесомой дымкой голубой.
А каждодневная мечта – не бремя,
и чудеса не тяжелы на вес.
Людей заставит нынешнее время
рубить запреты так, как рубят лес.
Тамань и Крым объединила дружба.
Осталось снять невидимый замок,
что отдалил степные полукружья
от Крыма и от скопища дорог.
И вот свершилось. Поднялась громада
конструкций совершенных, где бетон
особо прочен, и ему не надо
бояться ярости солёных волн.
И сталь в опорах не согнут стихии,
и взлёт дорог по Крымскому мосту,
и тех людей, поднявших флаг России
с эпохой величавой в высоту.
Я время не перебираю,
как в детстве бабушка горох,
когда под песню «Баю, баю»
наш дом дворовый пёс стерёг.
Гремит над ухом погремушка –
сухой гороховый стручок,
таится в песне-нескладушке
всё тот же серенький волчок.
В простом огне, но негасимом
мы хлеб печём для бытия.
Моя деревня и Россия
неотделимы от меня.
Там самокруток дым, как ноша,
был мужикам необходим;
там штапель нравился в горошек,
фасон у платьев был один.
Там труд ценили в малый рубль,
но было на душе светло
от туфель, купленных подругой
на Новый год в родном сельпо.
Там знали, что зима наступит,
нестойко осени тепло:
не ускоряя бег в минутах,
толкли овёс на толокно,
теляток загоняли в клети,
кастрюли чистили песком
и огурцов сухие плети
вязали маленьким стожком.
Всё это было не недавно,
когда седьмое ноября
мы по привычке стародавней
числом считали октября.
Но и теперь над чистым снегом
стоит всё тот же старый дуб,
и чётко вдавлен след телеги,
и чётко виден дым из труб.
Огонь в оранжевой скорлупке
зажжёт луна в ночи легко,
и баба Маня снова в ступке
столчёт овёс на толокно.
Но осень будет возвращаться
с теплом, с дождём. Мы примем всё.
Мы будем спать и просыпаться,
уткнувшись родине в плечо.
Там были сполохи огней,
и голос грома нарастал,
дождь становился всё сильней,
и ветер мощь не растерял.
А на болоте сухостой
скрипел, но всё ещё стоял;
и в каждой веточке сухой
листочек в почке оживал.
А по пружинистому мху
ручей бежать быстрей не мог:
он повернулся на бегу,
к зелёным деревцам потёк.
И там не прятался енот,
шуршал осиновой листвой
и слушал, как она растёт,
воды напившись дождевой.
Он слушал свой чудесный лес
и слышал, как журчал ручей;
к нему спускался дождь с небес
и тихо спрашивал: «Ты чей?»
Годы скованы жёстким порядком
и идут, и бегут, и нельзя
мне от них убежать без оглядки,
и грозить им мне тоже нельзя.
Под дождём свет берёз не бледнеет.
Кто невеста, и кто там жених?
Но под солнцем алеет смелее
лента в детских косичках моих.
Возвращается вновь неустанно
скрип ступенек родного крыльца,
и я слышу, как хлопают ставни,
не забывшие руки отца.
И наличник резной сердце тронет,
и воркующий голубь на нём,
и пылающий красной короной
георгин, что расцвёл под окном.
В реку дважды и в вешние воды –
не войти. Но, услышав их зов,
понимаю, какой я породы,
славлю что благодатностью слов.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»