Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Рита Трошкина

Латвия, Рига


Все страньше

В стране, где бежать надо только затем,

чтоб просто не сдвинуться с места,

латаю изнанку на старом холсте

с уснувшею девочкой вместе.

 

Чаинки из чашки цветущим кустом

вчера притворятся умело.

А завтра свежайшим зеленым листом

 увядшая роза алела.

 

Неможно вперед, не скатившись назад.

Нет выхода без неухода.

Сначала улыбка, а после глаза

 и шубка Чеширской  породы.

 

Пирог превращается в тесто. Мосты

 несутся вдоль речки по краю.

От Кролика Шляпа удрала в кусты.

Крокет в Герцогиню играет.

 

Среди натюрмордов вопит  Бармаглот

 напяливший галстук Шалтая.

Горчица – не птица. А наоборот.

Хотя почему-то летает.

 

Теряет  перчатки летучая мышь.

Червяк угощает кальяном.

Такая вот лживопись. Если гостишь

 в стране зазеркальной и странной.

 

Хожу Королевой  промежду дверей.

Смеюсь через слезы, некстати.

С изнанки – конечно, оно веселей.

Чем дальше – тем все чудесатей. 

 

Ну вот и связала концы узелков.

Все страньше – печально и нежно.

Пришли мне скорее весенних цветов -

каких-нибудь желтых, конечно...


Сверчковое

Как трудно музыке в нашем сюре

менять местами

цветок и бабочку в партитуре –

они устали

летать послушно то брошкой к фетру,

то в руки снова.

Но тихо, тихо озвучит ветром

 свирель сверчкову.

 

И даже кажется, что причуда -

минута мнится -

откуда взяться ему, откуда?

сверчок - не птица.

Но шелестит в темноту ночную,

роняет звуки.

И нарисованное вручную

согреет руки -

 

Вот просто так - угольки в камине

 и жар до дрожи -

смолой запахли - не на картине

 в твоей прихожей,

И широко облака зажмурив,

сверяешь почерк....

- и вот к чему на клавиатуре

 сверчок стрекочет.

 

В нелепой сырости так щемяще

дождинок между

всегда озвучен глоток сверчащий

твоей надежды.


А я и не уходил

На синем штрихами - клинопись

 спешит в направленьи снов.

А всем, кто остался, в’ина пить

 и в землю бросать зерно.

 

Траву щекотать ладонью бы,

до одури вверх глядеть...

дождаться, что кто-то по небу

 пройдется, как по воде.

 

Раздвинет покров зашторенный,

стряхнет канитель с  руки.

И впишет в свою историю

земные черновики.

 

Усталым, больным, измученным

 тихонько поправит свет,

в ладони начертит лучиком,                

что смерти, конечно, нет,

 

что слово дороже золота,

что любит нас и простил.

- Ну где же ты был так долго-то?          

- А я и не уходил.


Клавиши

Небо уселось за клавиши затемно.

Плюнули тучи и смылись уверенно

Ночи под мышку.

Ветер, бестактно рассыпавшись платиной,

лестницу в небо качает рассеянно,

словно малышку.

 

Как же, февраль, ты, летя по касательной,

черное-белыми, белое-черными,

музыку правишь?

К завтраку сложится солнце спасательно,

мы замираем, насквозь прирученные

сотнями клавиш...

 

Замысел ясен, старается синее... 

В чашке кофейной размешаны лучиком

тонкие токи. 

Сладкого мало, а горькое - инеем,

крыши уехали, тени - колючие,

краткие сроки.

 

Только вот звуки разбросаны по небу -

так беззащитно/защитно/доверчиво - 

темному - в убыль.

Солнце задумалось - видел ли кто нибудь,         

как эта странная музыка лечит и

трогает губы?..             


Весеннее

У весны такой нелепый вид,

словно ветер перепутал ставни.

Хлопает ресницами кустарник

будущей сирени – удивит

 он еще (лишь дай теплу прийти)

головокружительно и дерзко

 ворохом соцветий королевских,

лепестками, кратными пяти.

 

Вот он март, проснувшийся в снегу...

но уже теплом неровно дышит.

Завербован тонкостью лодыжек

деревца – пушистую серьгу

выпустить готового почти.

Но цветет оно не по заказу,

а дождавшись кодовую фразу -

слова, в буквах кратного пяти.

 

Снег – копирка мятых одеял.

Но капель.... но солнце своевластно

тянет из-под тающего наста

Ниточки зеленого белья...

Синий чайник весело свистит,

вот и стих весенний сочинился.

Чтобы легкий сон тебе приснился,

я его писала до пяти.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»