Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2018»

Ирина Кузнецова

Украина, Харьков


Ты слышишь? В мире что-то происходит

***

Ты слышишь? В мире что-то происходит
С тобой, со мной. Распахнуто окно,
А между нами май-канатоходец,
И ночь, как будто ей не всё равно,
Следит за всеми: мной, тобой и маем,
В бессвязности нащупывая связь.
И сами мы уже не понимаем,
С чего она хозяйничать взялась?
То соловьями рощу растревожит,
То холодом одарит, как рублём,
Напомнив нам о том, что невозможен
Ни этот май, ни то, что мы вдвоём
Опять не спим. Опять не гасим света,
Распахнутостью этой дорожа,
И падают слова с озябших веток,
И ночь скользит по лезвию ножа.


Я не знаю, когда мы окажемся в зоне огня

***

Я не знаю, когда мы окажемся в зоне огня,
Будет солнечный день или город окажется спящим.
Я не знаю, когда этот ужас коснётся меня,
Потому и прошу: отвечай мне на письма почаще.
Говори ерунду, нынче каждое слово в цене,
Напиши о делах, о погоде, засушливом лете.
Только ты ничего не проси рассказать о войне -
Я боюсь, что на это тебе не сумею ответить…


Не печалься, мой друг, нас ещё не списали в запас

***

Не печалься, мой друг, нас ещё не списали в запас,
Хоть за окнами осень вовсю хороводит с ветрами.
Потерпи до зимы. Ей недолго себя напоказ
Выставлять, обнажаясь – таких ни унять, ни обрамить,
Им на рамки плевать! Удержать не удержишь, бонтон –
Не закон, не указ, распоясалась всем на потеху.
Ей куражиться так же легко, как глядеться в затон
Утомлённому небу, нашедшему в тучах прореху.
Эта узкая брешь на затёртом чужом колпаке –
Всё, что Богом отмерено нам по заслугам и вере.
В эту узкую брешь нам легко уходить налегке,
Околпаченным жизнью настолько, что каждый растерян,
Одинок, бесприютен. А осень качает права
И качается лист на ветру запоздалой депешей.
Скоро выбелит землю зима, а пока Покрова
И листвой облетают слова неумело, неспешно…


Мимо стихов и заметок мимо

***

Мимо стихов и заметок мимо
Ходишь ты с важностью херувима.
Бог аллегорий, король подначек,
Ктитор бродячий.
Ей ли не знать своего запечья?
Да, своенравна, порой беспечна,
А разревётся – простая баба.
Тысячи фабул
Вспомнишь о том, как бывает в жизни
С виду довольных собой капризниц.
Лучше разгневайся, раздосадуй,
Только утрой осаду.
Плен полонянке, что свет в окошке,
Варит борщи и печёт лепёшки,
А отвернёшься, пиши пропало,
Света ей мало.
/Что она знает о тайне таинств?/
К югу потянутся птичьи стаи –
Осень не время для передышки,
Пальцы-ледышки
К солнцу протянет и юркнет в небо.
Выдумка, быль, ахинея, небыль?
…………………………………………….
Только теперь я смеюсь и плачу,
Я для тебя ничего не значу.


Я нечасто пишу...

***

Я нечасто пишу, да и стоит ли время терять
на простое сложение истин? В конечном итоге
всё равно, открываясь, на каждой странице тетрадь
утаит что-то главное и от меня, и от многих.
Тех, кому адресовано, нет – перешли рубикон,
а оттуда, наверное, видится всё по-другому.
Их случайные письма вплетаются строками в сон,
и проснувшись, стою, замерев, у пространства дверного:
это вход или выход? И если пространство окна
умещает картину не больше предложенной рамы,
то другое – способно увлечь, напоить допьяна
свежим ветром, простором, ворвавшейся в дом телеграммой
на понятном для всех языке: «Отвечай, отвечай!
Не молчи, сколько можно молчать?» - мир щебечет по-птичьи,
и становится жизнь ощутимее – вес в мелочах.
Запрягает овец или коз для кого-то Возничий.
Для кого? Наполняются будни до самых краёв
чем-то важным, и мне в суете заплутавшую фразу
ни за что не вернуть. Снова вечность диктует своё,
но куда интересней сюжет, если он недосказан.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2018»