Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»
Россия, г. Торжок
«Машины едут бусами…»
Лиза Рысенкова, 6 лет
Грустно луне
там, в глубине
сада.
Носят ветра
до утра
голоса живые.
Старому городу
тоже, наверно, надо
что-то припомнить,
а что-то понять впервые.
Песню свою
тихо поют
моторы.
Вёрстам – мелькать!
Судьбы – в руках ночи…
Вдруг возвращаются люди,
следы которых
в память ведут,
за интервал строчек.
Радость –
огней парады
в туманной хмари.
Тропка
скользнула робко
от дома к дому.
Как бескорыстно и весело
люди дарят
бусы машин
своему городку ночному!
В мире руин –
песни твои,
ветер.
В царстве беды –
розовый дым,
зори…
Если и есть что-то
на том свете,
нам не забыть этот,
могу спорить!
Ведь вы не забыли? Помните:
глаза с полутьмой встречаются,
потоки луны ни в комнате,
ни в сердце не умещаются,
струятся в снегах просёлочных,
в дорожных пересечениях…
В забытых игрушках ёлочных
живёт до сих пор свечение.
Я знаю: душа не выгорит
за тьмою и одичанием,
За долгой беседой с книгами
и звонким как смех молчанием.
Всё дальше сердца соседние.
Всё реже желанье видеться.
Бумажные собеседники
не выдадут, не обидятся.
Давление? Или от лени я
не в силах расстаться с подушками?..
А в мир ворвались поколения,
не прочитавшие Пушкина.
Глаза закрой – всё то же, всё одно:
какое-то утраченное лето,
кольцо дверное, старое бревно,
пропитанное временем и светом;
и дышит день покоем и трудом,
и всё на свете прочно и несложно…
Бревенчатый недолговечный дом
четыре поколения, возможно,
переживёт. Но детям не видны
и краткость лет, и ужас тишины.
Был возраст лёгких снов и глупых дел.
От хохота в садах качались сливы.
Дом розовыми окнами глядел
на нас, таких бессонных и счастливых.
Не знаю, осуждал или жалел...
Ликуйте, дети: отрезвленье скоро!
А грозный день вдали уже алел,
и угрожал петлёй дороги город,
И торопила жизнь: пора взрослеть
и вылечиться… или заболеть
занудством, скептицизмом и хандрой –
другая повесть и другой герой.
Раннее утро – агония ночи.
Свет не включился – фонарь ищи.
Радио всхлипнет и забормочет:
«Доброе утро, товарищи!»
Что-то не так…
Ты услышал? Заметил?
Сбиты планет траектории…
Кто-то из нас наступил на рассвете
Снова на грабли истории.
А за окном, за туманною ватой –
Домики, временем смятые.
Год там – какой-нибудь тридцать девятый…
Лучше б семидесятые!
Где ты проснулся?
Капкан. Засада.
Дьявольская ирония…
Смутно маячит овин за садом.
Там ведь росла арония!
Ночь размывается слой за слоем.
Первый дымок в округе.
Ты же хотел заглянуть в былое?
Что ж ты теперь в испуге?
Кто тебе выдаст обратно визу?
Бред – за оконной рамой.
Вдруг засветился во тьме телевизор,
Плюнув в рассвет рекламой.
Нас латынь не коснулась крылом,
в книжной мудрости были мы плохи –
«лицеисты» советской эпохи…
Танцы в клубе. Портвейн – за углом…
Если юны и горячи –
не удержат марксизма оковы,
но у Пушкина и у Толстого
мы к себе подбирали ключи.
У лесного слепого пруда
сочиняли судьбу до зари
просвещённые дикари
и безбожники. С верой в чудо.
Юность путалась в повилике.
У мечты ослабело крыло.
Получиться из нас не могло
ни удачливых, ни великих…
Сея жизнь, усмиряя горе,
по руинам идёт весна,
и написаны имена
наши…
на полусгнившем заборе.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»