Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»
Россия, Чехов
Отсылаю тебе через тыщу...
с беглым голубем дальний привет.
Здесь, откуда никто не отыщет
ни меня и ни вороха лет.
Где забвеньем наполнены реки
и лесов беспробудная синь.
Где смыкает холодные веки
тишина утопающих льдин.
Там, где больше обид километры
и сомнений... безумств ли — острог.
Где вплетаются в бороду ветры,
моих кем-то измученных строк.
Там, где в белой заоблачной дали
чертит гарью узор вороньё.
Где весна пропиталась печалью
солью выступит смех и враньё.
Там, где я безумОлку мечтаю,
пыль сдуваю с отпущенных лет,
просыпаюсь, прощаюсь, прощаю
и безадресно шлю свой привет.
Я в холодную осень не верю
и в уныние выцветших дней.
Я своими шагами измерю
бесконечность прогорклых полей.
Выпью скорбной воды спозаранку —
горечь леса, ветров и простуд,
выворачивая наизнанку
окровавленный лета лоскут.
Я в ночные беседы не верю —
шёпот трав и опавшей листвы,
и в туман, что деревья застелет
укрывая позор наготы.
Я не верю в слова расставанья,
в тихий плач увядающих роз,
в эти горькие сны и стенанья,
судьбоносность ладоней и звезд.
За то, что воздух плотно свит,
кого благодарить?
И чем густой простор залит, —
Чем жажду утолить?
Что хочется испить до звезд,
болот до дна и зги...
Что свит простор из птичьих гнезд,
из веток и тоски.
И онемевшею рукой
откинуть хвои прядь.
Тропою виться и рекой
распутываться, прясть
свою судьбу, как вещий ткач,
безликости назло.
Что ты — всего — живая часть,
благодарить кого?
Пускай закат — мне яд,
пусть не видать светил.
И умирает сад
осенний мрак испив.
И слышится набат,
то звонкий перелив
у растворенных врат
за полночь переплыв.
Я тоже напоен
отравленной струной.
Мне тихо сад поет,
как льет заупокой.
Заупокой души,
за упокой свинца...
Судьбу мою свершив
вдыхая яд сырца.
Вкушая пряный вкус —
огнем листвы дыша,
и луж — разлитых чувств
с слезой перемешав.
Мне отступать нельзя,
я заступил за край.
И в небе полынья
похожая на рай.
Во мне прах луны и звезда,
и смех распыленного снега,
отметина, знак от следа
в небытие уходящего Века,
и жажда и голод весны,
и боль догоревшего лета
и чьи-то заблудшие сны
и отблеск холодного света.
И ты этот голос храни
до самого дна, до молчанья,
до гробовой тишины,
до светлых надежд, до отчаянья.
И будет Время и срок
покаяться и примириться,
и жизни и смерти итог,
как Вечности зыбкой крупица.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»