Если ты поэт, если ты читатель... Помоги проекту-45! Помогу



Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»

Алекс Щегловитов

США, Нью-Йорк


…И БЕЖИТ КАРАНДАШ ПО БЕЗМОЛВИЮ СНЕЖНЫХ СТРАНИЦ

Я открою окно, прикоснусь к полумраку рассвета,

Пропущу его в дом и разбавлю мерцаньем свечи.

Камертон тишины чутко слушает позднее лето,

И рубцы моих ран не желает упрямо лечить.

 

На коленях блокнот, пляшут вязью неровные строчки.

В сигаретном дыму растворяется контур окна.

Ты опять далека, и опять не поставить мне точку,

И опять эта ночь не оставит мне места для сна.

 

Силуэты гардин удлиняют пространство мгновений,

Вижу в трещинах стен очертанья утерянных лиц;

Ты, как кошка, любила запрыгивать мне на колени...

И бежит карандаш по безмолвию снежных страниц.

 

Оплывает свеча, догорает последнее лето,

То ли сплю, то ли нет, и желанье глотает крючок.

Слышу шум за окном – может, тыква, а может, карета,

Значит, завтра найду на ступенях я твой башмачок.

 

Все пороки мои застывают в расплавленном воске,

Но свеча, догорая, меня очищает от них...

Заалела заря очень робкою первой полоской...

Из пороков моих – непорочный рождается стих.


ГОВОРЯТ, МОЖНО ЖИТЬ БЕЗ СТИХОВ

«Красота спасёт мир»

Ф.М.Достоевский

 

Хочешь, верь мне, не верь... Не всегда моя выдумка ложь –

это просто песок, утекающий молча куда-то,

Словно летний нью-йоркский горячий обманчивый дождь;

но фантазии – это, по-твоему, мой недостаток.

 

Я бы умер давно, если б жил по часам, как и все,

По обилию мест, упомянутых в сводках погоды –

это скучная правда, не нужная людям совсем,  

и не в радость она, а одни лишь сплошные расходы.

 

Мне бы сказочный лес, буду я непомерно богат,

мне бы всё, не как всем… а что именно, точно не знаю.

Ни часов, ни звонков. Ни привязанных к памяти дат,

по которым кого-то и где-то я там поздравляю.

 

Что поделать... Ты скажешь: Болезнь! Вот и всё.

Да, наверно, я болен в предчувствии новых гонений.

Но мы с доктором как-нибудь это потом утрясём,

на сей счёт не имею совсем никаких я сомнений.

 

Можно жить без воды, без еды, как монах,

можно жить и не жить, подвергая себя наказаньям.

Можно чувствовать боль, униженье, обиду и страх,

можно даже питаться, как кошкины гости, геранью.

 

Можно много чего. Говорят, можно жить без стихов.

Я, конечно, могу день иль два разговаривать прозой.

Стало много поэтов, но мало звучит Голосов.

Мир спасёт красота, но, по-моему, мир под угрозой.


МОНОЛОГ АКТЕРА

Звук оваций льётся за кулисы, 
Занавес стремительно упал,
Грим смываю... вспоминаю лица, 
Чувствами заполнившие зал. 

Где слова, озвученные ролью, 
Отразившись сотнею сердец, 
Становились радостью и болью 
И во мне, оставив свой рубец, 

Всё отдав... Оттенком интонаций 
Вызвав бурю чувств, обвал страстей,
Напросился всё же на овации
Зала, стадионов, площадей. 

Но без грима – кто меня узнает? 
Я – прохожий... Я – один из вас... 
И слова в моих репризах тают.
К зрителю и в профиль, и в анфас

Пробуют. На сцене тесно, сложно:
Там порядок предопределён, 
Там известно КАК и ЧТО им можно, 
Вложенным в уста чужих имён. 

Звук оваций – наслажденья  звуки... 
Свет софитов – темноты желток, 
Я в поклоне... 
Замечаю руки, 
Мне передающие цветок... 


РАСТВОРИМАЯ НОЧЬ И ДВЕ ЛОЖЕЧКИ САХАРА

Расставания, встречи, минор ожидания,
Белокрылые ночи, Луной опалённые,
Под окном в хороводе берёзки жеманятся,
И дубы на опушке немного влюблённые.

 

Растворимая ночь и две ложечки сахара,
Твой любимый пирог зачерствел полумесяцем,
И кудряшки с умелой руки парикмахера
На подушке лежат, но никак не уместятся.

 

Мне не спится давно: то ли кофе причиною,
То ли мысли... шарами бильярдными мечутся.
Лик Марии, очерченный тонкой лучиною,
Мне всё время на белой подушке мерещится.

 

Не кощунствую. Нет. Видно, просто старею я.
Ночь разбавлена сливками утренней свежести.
Всё пытаюсь создать я свою Галатею,
Подчиняясь любви и её неизбежности.


СТИХИ, КОТОРЫЕ НЕКСТАТИ

«В стихах всё должно быть некстати».  

                                                (Анна Ахматова)

 

Не добежал я, не дорос, не доуспел…

Не знаю сам, куда я так стремился.

А может быть, некстати постарел,

А может быть, некстати я родился.

 

В какие дали рифма заведёт,

Не подчиняясь простоте решений.

Бывает, что фатально не везёт,

Ни кредо нет, ни строгих убеждений.

 

Бывает же – сплетённая канва

Воздушных рифм ложится на бумагу

И наполняется. Пером коснусь едва

Послушных слов, принесших мне присягу.

 

Ах, как некстати, – кто-то скажет мне.

Ну, значит так, – я в тон ему отвечу.

Лишь строчек шёпот в полной тишине

Наполнят так некстати этот вечер.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»