Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»
Италия, Озеро Комо
Обол за перевозку под землёй.
Привычно дожидается светило
Там, наверху.
Но девочка с косой
В оплату перевозки не входила.
Она тебе в вагоне роковом
Поулыбалась призрачно, как счастье,
И лишь слегка задела рукавом:
Ведь ты ещё ни с кем не попрощался.
И прогремели правила игры:
Нет разницы плохим или хорошим.
С тобою рядом рушились миры,
А твой был не обрушен, а отброшен,
И перевозчик до конца довёл
Вагонов сцепку в грохоте и дыме.
Другие заплатившие обол
Отправятся вагонами иными,
А ты поднялся.
Наверху всё те ж
С экранов откровенничают криво.
Напрасно просишь: тишина, утешь! –
Нет громче тишины, чем после взрыва!
А девочка, мелькнувшая едва,
Как будто померещилась, но всё же
Её прикосновенье рукава
Ты будешь вечно чувствовать на коже.
Буфет невзрачный придорожный.
Чад пережаренных котлет.
У шоферóв глаза острожных.
Раздатчица неясных лет
грустит под песенку о главном
на незнакомом языке:
“What can I do to make you love me?
What can I do to make you care?”
А-е
На веранду мою
Залетела недавно синица,
Опрокинула чашку,
Ударила зеркалу в грудь.
Как забилась она,
Обретя человечьи границы!
Как боялась я тронуть её,
Чтоб свободе вернуть!
Так и билась она во все окна.
Не сразу, не сразу
Разомкнула прозрачный, но прочный
И пристальный круг…
Нам же – нравится знать,
Что очерчено наше пространство
Городскою стеною,
Верандою,
Контуром рук,
Ибо тело имеет
Привычные с детства пределы
Для движения крови,
Дыханья, биенья сердец.
И для нас безопасны отрезки:
Год, месяц, неделя.
И для нас соразмерно и слито:
Начало, конец.
Но с тобою однажды пойму
Предрассветною ранью
В тот особенный, тонкий, святой,
Целомудренный час:
Наше имя – любовь.
Горизонт нам последнею гранью.
И чем дальше идём,
Тем он дальше уходит от нас.
"И высочайший гений не прибавит / Единой мысли к тем, что мрамор сам / Таит в избытке…" (из стихов Микеланджело)
Перед её пьетою мир немеет
И замирает. Неизбывен миг.
Такая скорбь названья не имеет,
Но мрамора светлей пресветлый лик.
Она, скорбя, тебя в веках прославит.
Юна, как ты. В величии простом.
"И высочайший гений не прибавит
Единой мысли..." – ты поймёшь потом,
Пройдя всю жизнь в её красе и муке.
Уходит всё. Уходу нет конца.
Т в о я пьета. Ты отпускаешь руки.
Никто не видит твоего лица.
Но тем из нас, кто утерял надежду,
Готовясь руки, как и ты, разжать,
Ты скажешь: Тот незримо мир удержит,
Кого никто не в силах удержать.
_____
Две пьеты Микеланджело: ранняя (1496 –1501) и поздняя, незавершённая, он работал над ней до последних дней своей жизни (1550 –1564). Сравнение очень много говорит о его творческом пути.
Этот мир предрассветный
пока ещё мглою окутан;
дремлют даже влюбленные,
свет своих глаз погасив.
Я же снова в бессменном дозоре:
в иные минуты
лишь поэты бессонные ведают, как он красив!
А когда я уйду
и останется утро слепое —
все слова на стихи израсходовав до одного,
я хочу стать пчелой, залетающей в белый шиповник,
залетающей в самую глубь,
в сердцевину его.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»