Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»

Алексей Баклан

Россия, Санкт-Петербург


Середина зимы

Середина зимы, пустота над замёрзшей Невой.
Выезжаешь на Троицкий мост по трамвайной кривой -
неизбежный пейзаж: талый лёд и холодный гранит.
Петропавловский ангел балтийское небо хранит.

Я любил эту тихую музыку, длинные сны:
одинаково долго от осени и до весны,
одинаково холоден всем электрический свет.
Все как будто знакомы - ни лиц, ни особых примет,

Середина, а дальше зачёркивай годы и дни.
Ленинградский январь всех причастных немного роднит.
Вот следы человека теряются в грязном снегу.
И торопишься сам, и считаешь шаги на бегу.


Какая разница, что было...

Какая разница, что было
и как теперь преподнести.
Твоя страна - твоя могила,
ты всё своё несёшь в горсти
по Александровскому саду,
по Гренадерскому мосту,
от Петербурга - к Ленинграду,
из будущего - в пустоту.
Ломаются и лёд и время:
то остановятся, то вспять...
Здесь это вовсе не проблема -
Забыть, переименовать.


Через парк

Через парк опустевший, осенний,
облетевший ещё не вполне,
пусть без всяких пройдёшь опасений,
но оставишь чуть-чуть в стороне
эти краски увядшего мира,
грязно-жёлтый приевшийся цвет.
Так тоскливо, убого и сиро.
Что Ты, Господи, скажешь в ответ ?
А представишь, что всё это минет:
всё прошли-таки чуть стороной
и живём на далёкой чужбине,
где не хуже чужбины родной.
 
 


Останутся в памяти...

Останутся в памяти маленький дом, 
заросший крапивой пустырь. 
А больше и нечего вспомнить о том,
где дни далеки и чисты. 
Прощания августа, вяжущий вкус
рябины, вода из ковша. 
Конечно, приеду, конечно, вернусь - 
соврёшь и уйдёшь не спеша 
короткой тропой в непонятную даль,
в вечерний рассеянный свет,
где лето закончится. Лета не жаль...
Конечная, мелочь, билет.
...Осенние птицы сбиваются в клин,
по рваным скользят облакам.
Когда-нибудь тоже вот так полетим
и, может быть, встретимся там.


Заснёшь - ничего не приснится...

Заснёшь - ничего не приснится,
провалишься в зимнюю мглу,
одни лишь замёрзшие птицы
привидятся где-то в углу.
Беззвёздное низкое небо
над городом стылых болот;
экзистенциальную небыль 
Георгий Иванов поёт.
Пройдут петербургские зимы -
останется вечный покой,
где мертвые живы и зримый,
где ангел застыл над рекой.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»