Если ты поэт, если ты читатель... Помоги проекту-45! Помогу



Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»

Екатерина Селюк

Германия, Кёльн


фасон

а в летнем парке - том, напротив Парка,
где отдых, и культура, и цветы -
гандлевский нам читал... и было парко,
и над рекой корячились мосты,
и я - схватив фасон (как мне казалось),
листала книгу, тыкала: прочти!
как ничего - тогда - не понималось...
и многое - на веру принималось...
весь мир, почти...


вот тогда …

нахлобучив жизнь на лохмы,
как корону, вашу мать,
оторвёмся от столов мы -
чтобы польку станцевать.

и помчимся друг за другом, 
или сами за собой,
перепутав север с югом,
словно жопу с головой.

а когда, устав от пляски,
ляжем скопом, в уголке -
потекут по лицам - маски,
будто трупы по реке,

вот тогда - и рак присвистнет,
и душа познает тлен...
проблюётся мир, откиснет - 
и поднимется с колен. 


спектакль

жизнь разрывает небо на причины и разбивает голову о счастье. а я пою, лишённая гортани, урезанная, рваная, чужая, саму-себя в себе отображая. ...кого - себя? вот этот вот обмылок, с крылом потрёпанным, с распухшими губами, убитой нервной - всё ещё - системой, распавшейся на мат и междометья? 

в каком-то бывшем - до меня - столетьи, где женщины рожали и варили, потом обжаривали - и варили снова, и тёрли тряпкой пол, затем глазницы, опустошённые слезой и треньем, ты, от треклятой жалости дурея -
меня жалел бы, а потом - любил... 

какие, к чёрту, огурцы и дыни? я наливаюсь мясом и стихами, и пожирая горы... горы жира, схожу с ума от осени своей...

... не надо тряпок, родов и варенья... любви /и даже жалости/ не стоит - театр дурацкий, ложь комедианта, спектакль одного недоактёра -  под свист его же собственных теней.


из цикла "БезМыслие", выжимка

***

ровно пишется посланье 
не занозит не кровит
к чёрту знаки препинанья 
неприглядные на вид

тут упала горстка пепла
дуну пусть себе летит
слава господи окрепла
до свиданья не грусти

вот и всё но где замена
на кресте да в суете
и в прелюдии шопена 
что у детства на хвосте

в недолюбленной любови 
в недоношенном во всем 
в том что жить совсем не больно
как под  ложечкой сосёт


***

небо - в белую полоску,
зонтик - в розовых кружках.
как-то всё - совсем не плоско,
а такое... просто ах!

радость мажь на бутерброды,
счастье в голову вотри...
а о том, что все уроды -
никому не говори.
 

***

За стеной холодильник, в нём шницель и яйца рядком,
можно встать - и поесть, но свело откровением шею: 
я любила тебя лишь за то, что на фоне твоём
мои самые тёмные мысли - казались светлее.

 

***

села - встала - полежала.
почитала, помолчала...
где же лезвие кинжала,
что в груди моей торчало?

всё так гладко и небольно,
будто куклу ущипнули...
я вернулась к вам с любовью,
потому, что вы - уснули.


***

ну вот и плед, и лето мимо, и телевизор, и кровать.
и запах выветрить от дыма... и занавески постирать...
и это всё - простуда, пепел, стихов дешёвых кружева,
напоминает мне, что Пеппи - ещё жива... ещё жива.


nota bene

/светпотреб. распишитесь. тчк. отправляем./
бесподобный мой шизик! - мы сегодня гуляем,
мы петляем на трассах, костерок разжигаем,
мы в шелках и колбасах, мы трясём кошельками.

вот он, праздник победы - мы сражались и выли,
ты сутул, ты серебрян - это ниточки пыли
прилетели к нам с неба, и легли так неброско...
дай мне света и хлеба, и мундштук к папироске.

да танцуй же ты, сивый! потрясём телесами.
/nota bene - курсивом/. не следим за часами,
от свободы дуреем, пьём, ругаемся матом,
а не ямбом-хореем - чёртом лысым-лохматым...

вот он, праздник... на елях - распускаются маки,
всё, что мы не доели - пусть растащат собаки,
и олени, и птицы... нам не жалко, мы сыты.
мы не спим, а нам снится. мы живём, хоть - убиты.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»