Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»

Анна Германова

Германия, Эрингсхаузен


Несвобод

Ни в земле, ни на небе нездешний свет
не нашёл меня — в мёрзлых когтях ветвей,
в рыжей шкуре — невылинявшей листве,
на изломе зимы, на сколе
валунов, заложивших мне небосвод,
прорезается скрытое естество,
как бы я ни пыталась зашить его
в мешковину моей неволи,
где бы ни хоронила — живёт, саднит,
истончает мне ночи, сминает дни,
из кудели сучит слюдяную нить,
не пуская во тьме исчезнуть,
то в озноб загоняет, то в семь потов,
тесноту меж грудиной и животом
превращая в сплошной световой поток, 
уходящий из бездны в бездну.


Ворох листьев

Тянется солнце нитями паутин
через основу стволов и утOк ветвей,
ткацкий станок Пенелопы, руда и синь,
бег челнока в летучей сухой листве.

Мне не связать узлов и не счесть петель,
сотканных за день, распущенных до утра.
Листья в последнем касании ломких тел
дышат всей грудой, холода в грудь набрав,

тают на вдохе в пламени синевы,
пресуществляются в ткань, на которой я —
просто летучий ворох сухой листвы,
ржавчины неба, горечи бытия. 
 


Не оглянусь

Не оглянусь на гул и грохот,
столпом не стану соляным
в стальных скобах чертополоха,
в насечке ягод белены.

Стопой ни камня не задену,
не отпущу последний взгляд
метаться там, где были стены
мгновение тому назад.

Всё выше дым на месте дома
и купол холода в груди.
Легко, привычно, невесомо
терять, прощаться, уходить.


Иона

Горы являются из-под воды,
левиафанами дыбятся камни,
страх перед бездной — слепой поводырь —
силится течь запечатать руками.

Мне ли не знать, что корабль обречён,
твердью небесной и твердью земною
равно отвергнут. Сказать ли, о чём
волны гремят, проходя надо мною?

В сердце пучины, во чреве кита,
в травах подводных, вокруг головы и
горла обвитых, с песками у рта,
в каменных створах твоей Ниневии

будешь скитаться несчётные дни,
пить эту соль, и дышать ей, и слушать
рокот её, постигая: одним
словом из бездны воздвигнется суша.


Перегной

Под каким бы небом мне в землю лечь,
где любить, родить и растить детей,
им из горла в горло вливая речь
в её грозной праздничной полноте,

по каким снегам, берегам, стерне
семь хлебов из камня, семь пар сапог
источить, стоптать — выбирать не мне.
Все узлы и петли моих дорог,

суматоху слов и тщету шагов
осенит берёзовый перегной
от чужих корней, от иных богов,
и задышит прелью земли родной.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»