Если ты поэт, если ты читатель... Помоги проекту-45! Помогу



Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»

Элина Рохкинд

США, Нью-Йорк


Жена рыбака

Жена рыбака встаёт затемно, готовит снасти и бутерброды. Крошки смахивает с крахмальной скатерти, деловито оценивает погоду. Провожает молча. Он всегда знает лучшее место клева - у него чутьё. И терпение профессионального рыболова. Она тоже умеет ждать - его, возвращающегося, усталого и родного.

Жена рыбака вялит рыбу на зиму. Волна омывает солью скалистый берег. Что за глупость соседка твердит - про какие-то связи там. Она ждёт его - без слез, укоров или истерик.

Жена рыбака когда-то тоже ходила в море, и ветер, раздувающий парус, был ей мужем. Знает, как сладко порой быть щепкой в объятьях стихии, знает - этот ветер, лохматящий косы, ей все ещё нужен. Белье постирано, пол подметен, глаза сухие.

Рыбак, возвратившись однажды, найдёт лишь холодный ужин.


На пороге весны

На пороге весны 
все отчетливей слышится стук изнуренного сердца.
И хотя все короче дорога до пресловутого пункта Б,
вдруг мелькнёт в занавесках 
тот солнечный зайчик из детства,
и сыграет невидимый кто-то
на водосточной трубе.

На пороге весны
остаётся довериться снам
и попутному ветру.
Все, что было, припомнить, взгрустнуть,
аккуратно в шкатулку сложить.
Бесконечна дорога, а ты... ты всего лишь бессмертна.
На пороге весны распустившийся листик дрожит.


Мальчик со светлым лицом...

Мальчик со светлым лицом, рассеянным взором. 
Жизнь твоя станет иной - теперь уже скоро. 
Я вижу безумства печать, 
неизбежность печали. 
И перья, что топрощаться за плечами.

Ты будешь пить лунный свет, словно ром, и пьянеть. 
Томиться, строчки черкая, не утоляя жажды. 
И ты решишься и сменишь его однажды - 
этот мир, размером с больничную клеть.

Мальчик, рыжие кудри, бедовая голова. 
Ты еще не знаешь об этой напасти, 
об этой страсти,
что искать совершенство, 
подыскивая слова, - 
бесполезно, больно, небезопасно.

Ну, а пока живи в неведении святом, 
свободным от неприкаянности и страха,
маяком, звонком, разгорающимся костром. 
А когда совсем обессилит твое "потом",
До свободы довольно будет всего лишь взмаха.


Что я без тебя?

Что я без тебя? Осколок сердца, 
Брошен где-то в пыли дороги.
Ты - дом, в котором могу согреться,
Когда не складываются строки.

 

Что я без тебя? Обрывок ветра,
Неприкаянный и холодный.
Тебе угадывать по приметам,
Где меня отыскать сегодня.

 

А ты всегда неизменно рядом,
В горе, в радости и в смятеньи,
Чтобы не так было больно падать,
Чтобы встала после паденья.

 

И в безрассудстве, и в постоянстве,
В неизведанных переулках...
Что я без тебя? Фрагмент пространства,
Незаполненная шкатулка.

 

Я ошибаюсь, меняю маски - 
Принимаешь, прощаешь снова.
Ты будь со мной непременно ласков
В этой жизни, где много злого.

 

Что я без тебя? Лишь берег зыбкий, 
Безымянный, пустынный остров.
Я запечатаю стих в бутылку,
Чтобы выловил кто-то после.


Музыка в словах

Я боялась, что умчалась,

растворилась, распрощалась,

не споётся, не сольётся -

вот такой нелепый страх.

Но она опять вернулась,

прикоснулась, улыбнулась,

сон отбила, заманила

эта музыка в словах.

 

Я б её не отпускала,

я б её за хвост держала,

чтобы пела и взмывала

в облака моя душа.

Я, увы, на всё согласна,

только я над ней не властна.

И прекрасна, и опасна...

Вот опять она ушла.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»