Михаил Эндин

Косые капли на окне,
стекая, выстроятся в ряд, и
покажется, что это мне
послание, какое вряд ли
сумею я расшифровать
среди обыденности мира,
не отключаясь от эфира,
меня гнетущего опять.

Дожди и ветер за окном.
И сквозь фонарные просветы
я вижу - выплывает дом.
Его обычные приметы:
балконы, окна - жалюзи́
скрывают, пряча свет оконный.
Он чёрной массой многотонной
вдруг появляется вблизи.

Фантасмагория, обман,
перевернувшие реальность...
Дождей холодных океан,
как наваждение и данность,
встаёт и катится волной
неотвратимого прощанья,
смывая мокрое посланье,
не расшифрованное мной.

Вчерашний день полу́ночи не ждал,
ему хотелось бесконечно длиться
хотя бы в состоянии зеркал
и отражать задумчивые лица,

оставшиеся вместе с ним...Пото́м
я загляну в зеркальное пространство,
увижу их, живущих в мире том,
отмеченных печатью постоянства.

И вдруг пойму, что в этих зеркалах
и мне остаться выпадет однажды...
Течёт река, но сохнут на губах
мгновения, не утоляя жажды.

Его несли четыре капитана,
как короля, которым он не стал,
как воина, каким он не являлся,
хотя рапирой ма́стерски владел,
убив троих, по крайней мере, в пьесе.
И грамотой похвастаться он мог,
своим пером двоих на смерть отправив.
Офелия, ему благодаря,
сошла с ума и потому погибла.
И даже мать случайно, но, увы,
и та в его попала мышеловку.
А он метался: «Быть или не быть?»
и рассуждал о сне без сновидений,
не поминая тех, кто в этом сне
стараньями его обосновался.
И праведной ему казалась месть —
больной души отравленное чувство...

...трагедия... высокое искусство...
убийствами запятнанная честь...

...а вечер, в ночь меня манящий
своей мелодией щемящей,
уходит. Встретилась уже
на полуно́чном рубеже,
в грядущий день переползая,
с минутной стрелкой часовая,
и обе, словно в полусне,
чуть слышно что-то шепчут мне.

Такая странная забота —
они рассказывают что-то
который день, который год
и, совершая оборот,
своим движеньем невозвратным
из тьмы выхватывают миг...
и вдруг становится понятным
их несмолкающий язык.

Планета крутится, кругла,
вокруг своей оси.
А я спешу, почти загнав
вечернее такси.
«Куда?»... «Вокзал!»... мой поезд скор
и рвётся сгоряча
бежать, лететь во весь опор,
на стыках грохоча.

Планета крутится, кругла,
вокруг своей оси.
А за окном — ночная мгла
и мрак на небеси.
И только искрами огня
мелькает резкий свет
на полустанках, где меня
и не было, и нет.

Планета крутится, кругла,
вокруг своей оси.
Я из вагонного угла
бегу почти без сил.
Твоё окно... входная дверь,
как точка на пути,
и что-то главное теперь
должно произойти.

Недаром столько вёрст назад
я начал этот путь
затем, чтобы в твоих глазах
сегодня утонуть.
...а дождь стекает со стекла
в предутреннюю синь...
Планета крутится, кругла,
вокруг своей оси.