Александр Жданов

В снегопад гудят автомобили, 

Как-то по-особому гудят - 

Беспокойно.

Словно заблудились

В этот непроглядный снегопад.

Всё гудят, аукаются рядом,

Но не видят ничего вокруг.

И сливаются непостижимым ладом

Их гудки в один тревожный звук.

Странный звук - охрипший и озябщий,

Он со снежной спорит западнёй,

Будто бы отвергнутой Морзянки

Позабытый нервный позывной.

И, насквозь вселенную буравя,

Что есть сил, гудком её сверля,

В бесконечном, бешеном буране

Жмёт клаксон заблудшая Земля.

...и грызла яблоко

та девушка, и шла

Мимо витрин и новогодних ёлок,

Мимо детей, снеговиков и горок,

И мимо постовых случайных

шла.

И снег хрустел,

и яблоко в руке,

В пушистой белой варежке

алело,

Закатным солнцем маленьким

горело,

Сверкало это яблоко в руке.

Земля вертелась в снежной суете,

Прохожие спешили то и дело...

А мимо

по невидимой черте

шла девушка,

и яблоко

алело.

Я, как жёлудь, упавший в траву,

Пропаду, затеряюсь,

потом

Путы трав прошлогодних прорву

И явлюсь к вам в обличьи ином.

Иль проколет меня, как копьё

Тонкий, острый весенний листок.

И тогда достоянье моё - 

Камни, глина, суглинок, песок.

Не ищите меня: я в ветрах,

Я овраг, я весенний ручей,

Отраженные в зеркалах

Многогранных стрекозьих очей.

Я снегом упаду к твоим ногам,

Прольюсь дождём и прорасту травою,

Я все твои тревоги успокою

И никогда печалиться не дам.

Беспечным ветром в волосах твоих

Запутаюсь, застряну и затихну,

Как затихает на излёте рифма,

Когда срывается, как в бездну, стих.

Я деревом раскидистым склонюсь, 

Чтобы укрыть тебя от зноя и простуды,

А, если хочешь, просто рядом буду,

А, если нет, - исчезну, растворюсь.

И стану я тогда черновиком

Какой-нибудь поэмы без названья

О счастье ежедневного признанья

В любви тебе.

И больше ни о ком.

Я рисую на обоях,

потому что нет бумаги,

Твой портрет кусочком угля - 

Я рисую третий день.

А глаза твои такие -

они острые, как шпаги.

А глаза твои такие - 

и на них ложится тень.

Я рисую, я рисую - 

что ещё мне остаётся? -

Запрокинутые руки

и упрямый профиль твой...

И, наверно, не найдётся

Лучше средства от разлуки,

Чем портрет незавершённый

Над моею головой.