Если ты поэт, если ты читатель... Помоги проекту-45! Помогу



Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»

Полина Потапова

Россия, Челябинск


Воздух

выходишь из долгой бессонницы, плотной, вязкой, 
а там — это зимнее, тонкое... то, где слов нет. 
и думаешь: скоро концовка, вот-вот развязка 
и воздух пронзительно-звонкий взорвётся, лопнет. 

стоишь перед выбором, точно обрывом ветра: 
войти в это мёртвое утро, что там и тут спит... 
и видишь в несбыточном, что впереди — то лето, 
которое всё не наступит и не наступит. 

и входишь в прозрачное — словно открыто — утро, 
хоть кода не знаешь ты и от ворот ключа нет. 
и слышишь: навязчивый воздух звонит кому-то 
и кто-то 
не отвечает... 
не отвечает... 


Приметы

если беда на носу — значит, быть зиме.
видно, настала пора ледников — мою
белую тайну несут ледники в себе.
не календарную — так дневниковую.

если рождаться стихам — значит, быть листам
в детском блокноте нечистыми с двух сторон.


с первой черкался мой мальчик. 

вглядитесь — там
стрелки насквозь, просочился

как будто хрон-
ос. там лежат микроциферки,

будто спят
маленькие отжужжавшие

между рам.
скоро ноябрь нам отснится,

и будет клят-
венно божиться

о праздничном мишура.

стрелки сквозь лист

проступают, как вены сквозь
кожу, промерзшую

в панцырь бесшовный,

в бронь.

если зима наступает на месяц... брось,
позже — не может. а раньше прошло.

не тронь.


"месяц мой неполон..."

Андрею Пермякову

 

месяц мой неполон, точно скелет. 
выглянешь во двор — с утра красота. 
что там за окном и что на стекле? 
кто это такой куражится там? 

злобный мой ноябрь карябает мне 
монстров, кракозябр и прочих йети'. 
что ли мне зима? ноябрь али не? 

 

ёлочный наряд вне очереди, 
стёкла, получайте. не отнимай 
нежность, мой декабрь. 


на стёклах... а, нет — 
краски на асфальте месяц немай 
нет чтоб соскребать — соскрёбывает. 

выйду ли, уйду ль я вдоль по зиме 
радость на беду из вёдрышка лить. 
горка, застывай — не льдом, посиней! 
горькая, давай!


- из горлышка ить? 


О том и этом

кто вышел из запою, 
а кто — в него вошёл. 

расчищенной тропою 
идётся хорошо
к весне. как не крути ты —
что эдак, что вот так, 
а смертному идти-то
что в церковь, что в кабак. 

кто выпал из обоймы, 
а кто — в неё попал.
но видится обоим, 
что кончился запал
и всё-таки неважно —
не всё ли к одному? 

 

но страшно, 
очень страшно 


другому и тому. 


Белая дорога

Чрево тёплого родительского дома 
всех нас вытолкнет. И выпадем все мы 
в неприветливый и скрытный мир зимы – 
взрослой жизни. 
Словно ниточкой, ведомы 
пуповиной детской памяти о нём – 
нашем крове – 
по сугробам не обмятым 
белым светом ослеплённые кутята, 
мы, пошатываясь, падая, пойдём. 
Нам невнятно будет мниться вдалеке 
что-то мягкое, знакомое такое... 
Мы пойдём к нему, 
влекомые тоскою 
о пропавшем материнском молоке. 
Понимая, что нельзя назад вернуться, 
сократив отрезок памяти большой, 
мы уткнёмся 
в титьку матери чужой, 
чтоб во сне – 
не просыпаясь – 
задохнуться.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»