Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»
Россия, Тамбов
В моей стране один лишь настоящий город -
И тот каналами, и шпилями распорот
До дна залива, и Грифоновых фальцетов,
И снов великих царскосельских пациентов.
Гоняет ветер мысли, как клочки бумаги.
У прошлого взрывной эффект обратной тяги.
Читаю вместо книг музейные таблички,
Народ гремит над ухом, как в коробке спички.
Толпой зарос бульвар, как суточной щетиной,
Воздетые мосты, как ночи гильотины.
Сопротивляться глупо центробежной силе
Раскрученного времени. Заморосили
Цвета эпох, пора его очарованья –
Все то, что требует какого-то желанья
Остаться здесь пусть камнем, лучше ‑ в нише бюстом,
И проповедовать чистейшее искусство.
Мой дом пресыщен типажами, тиражами,
Я чту безвольность складок утренней пижамы.
Средневековый мир под типографской краской
Глядит в прихожей со стены с немой опаской:
Gestalt еще в ультрамариновой аскезе,
Как юноша в анатомическом железе.
Еще не время тучных нудных конституций,
Но время совершенства пыточных конструкций.
Ландшафт напичкан: замком, всадником, павлином,
Оленем, горностаем, лилией и сплином.
И в этом повседневном рыцарском наборе
Нет только женщины с классическим пробором.
Скудна моя геральдика существованья,
Живу я в городе, забыв его названье,
Хожу по улицам, где нет людей и света.
Кафешка скудное припоминанье лета.
В нем пересортица незваных переносиц.
Прошедший день в календаре, как крестоносец,
Колонизировал любви последней дату.
Вчерашний алкоголь воспринял, как расплату,
За нудный перевод в латынь отлитой фразы,
Разящей с точностью железной метастазы:
«Malo mori quam foedari»**
*Название картины Витторе Карпаччо
**Malo mori quam foedari (Предпочитаю смерть бесчестью)
Девиз в нижней части картины.
У свежевыжитых огней пустынного квартала
Осадок осени и отблеск черного металла.
Течет не время ‑ это дождь ‑ всего лишь состоянье
Полутонов, полунамеков и полуизгнанья
Из прошлого, где ветер обобрал тепло до нитки
В какой-то темной подворотне. Виды из открытки
Дают понять, что есть у осени альтернатива:
На солнце жизнь всегда размеренна, нетороплива.
Здесь нескончаемый сезон коротких перебежек
И сквозняки уже не входят в перечень издержек
Ночных стояний возле окон. Уличный прохожий
В трико на брейгелевского охотника похожий,
Ведущий в стылой топи рой дворняг полуголодных,
Сливаясь с чернотой дерев и улочек безродных.
Дверей и ветра ‑ суть ‑ академическая сшибка.
Вдруг понимаешь, время – легкая полуулыбка,
Прикрытая средневековом капюшоном…
1.
Друзьям я стал предпочитать старинные дома...
Как пропылённые во тьме библиотек тома,
Они безмолвствуют, добавить нечего к тому,
Что сказано. Но лучше их читать по одному,
Касаясь пальцами гнилых фасадов, как страниц
Державинского классицизма – гения границ
Архитектуры слов. Плакат: «Не стойте у стены»
Предупреждает, что поблизости есть плывуны
Давно истлевшей жизни. Осени стоят дожди.
В сырых подвалах на гвоздях еще висят вожди.
На сумрачном стекле октябрьский вечер, как рентген:
Просвечивается средь улицы абориген:
Средневековый человек, но в чеховском пальто…
2.
Средневековый человек, но в чеховском пальто…
Давно на кухнях не играют в шумное лото,
Не женят в чайниках идеи sulla libertà
И скучной кажется в пустом музее нагота.
До сквозняка разряжен дяди Вани пистолет,
Но отдыха обещанного нет...
Какой-нибудь сосед в растянутых спортивках
Меня случайно обнаружит средь бутылок
И пепла в сумрачной квартире. На прививках
Просроченных цитат и текстовых отсылок
Еще живу, но как в запаснике музея
Среди вещей, картин и прочих там предметов,
Которым места не нашлось у эмпирея,
Куда доступен вход по корешкам билетов.
Не сдуешь время, словно пыль с гравюры,
Где Иоанн глотает книгу жизни: благо,
Что послевкусием был занят немец Дюрер,
С тех пор не все способна вытерпеть бумага.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»