Если ты поэт, если ты читатель... Помоги проекту-45! Помогу



Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»

Раиса Кореневская

Россия, Ростов-на-Дону


Роза дикая снова цветёт

Роза дикая снова цветёт,

Осыпает меня лепестками.

И трава поднялась у ворот,

Постучу. Я приехала к маме.

Выгнул спинку и ластится кот,

Только мама ко мне не идёт –

Может, в поле коровку пасёт,

Может, скоро мелькнёт за домами.

Колыхнись занавеска в окне,

Зайчик солнечный, прыгай по стёклам.

Утонула душа в тишине,

Небо красками молча поблёкло.

Кот соседский всё трётся у ног,

В огороде не полота свёкла.

Вижу, пылью покрылся порог…

Может мамин платочек мелькнёт,

Может снова герань зацветёт,

Что в горшке на окошке засохла.

Дни и ночи черны и белы,

И моя в них вина не безлика.

А вдали журавли… журавли… –

Как звонки отголоски их крика.


Зыбкость времени

Балансируя в зыбкости времени

Ходит мальчик-апрель, сыплет зёрнышки.

И взойдёт в поле, что нам отмерено,

Чередой жать то счастье, то горюшко.

В часовом переменчивом поясе

Будет сумрачность, будет и солнечно.

Не споткнулся бы день на неровностях,

Поднимаясь вслепую на горочки.

Стрелка ходиков бегом стремительным

Поражает своей церемонностью,

Пусть же каждый наш час будет длительным,

Не пойдёт по канату над пропастью.

Пусть наш поезд примчится на станцию,

И не мальчик, а дедушка с посохом

В декабре на последней дистанции

Долгих лет набросает нам ворохом.


Я – пчела

«Возьми на радость из моих ладоней

Немного солнца и немного мёда…»

О.Мандельштам

А руки твои пахнут мёдом гречишным,

И нет мёда с запахом мягче и чище.

Пчела я. Лечу, но куда, как понять,

Когда по следам ветер рыщет и свищет?

И я трепещу под оранжевым светом,

И всё моё счастье – гречишное лето.

И горстку пыльцы не должна я терять,

Ладони твои для меня не согреты.

И я ощущаю, как стынет под ветром

Твой город, в который мне можно влетать.

Ты дом свой построил из солнечной глины,

У стен его вновь зацвели сентябрины.

Цветы-сентябрины не дарят любимым –

В них сладко в сентябрьских снах исчезать…


Накатились, замелькали вечера

Накатились, замелькали вечера,

Расставанья с поцелуями и без,

Возвращая обнажённой боли срез

Поворотом онемевшего ключа.

Три берёзки – это роща или лес?

Или юность, где окликнут вас: «Суок!»

Я на чувства там не вешала замок,

Обещанья принимала не на вес.

Время сыплет свой изменчивый песок

На забытый и ненужный «ах» и вдох,

И белеет так привычно потолок,

И от юности до старости – шажок.

Расписные обещанья шелестят,

И словесный листопад в руках, как шёлк.

Только в нём крупинки яхонтов не в срок

Потускнели и уже меня смешат.


Особый город

Город детства всплывает в дымках терриконов.

Эти горы курятся, и нет на них троп.

Только время сметает с темнеющих склонов

Корни трав на терновник и свежий раскоп.

Там прозрачны дожди. Но ручьи их иные –

Повторяют они цвет весенних небес.

Там шахтёрские песни поют и поныне,

И серебряной пылью присыпан дорожный разъезд.

Будет много дорог, где и жар есть, и холод.

Взглядом можно объять лик больших городов.

Но душа распростёртая рвётся в тот город,

В тот, особый – как радость последних стихов.

Ускользающий образ по-прежнему дорог.

Этот город – строка, вдруг слетевшая с губ.

Он – мальчишка, как в детстве и ты, босоногий…

И разлук в нём светла уходящая грусть.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»