Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»
Россия, Тула
И суд был скор, и краток приговор,
Во френчах судьи скупы на поблажки.
Туманным утром выведут во двор,
И взвод солдат, Бог даст, не даст промашки.
Подстать могиле камера темна,
Сопливятся зеленой слизью стены.
Задумка палачей моих ясна:
Я постепенно привыкаю к тлену.
Я, в ожидание смерти, занемог,
Себя, готовя к Вечному покою.
Чу! Шаг чеканный кованых сапог,
Но не за мною, снова не за мною.
О, ожиданье – худшее из бед,
Ужасней не придумать наказанья,
Вкус этой жизни, запах, звук и цвет
Во мне убило смерти ожиданье.
Даруйте жизнь – я не возьму её,
Свободу – и свободу не приемлю,
Раздавленное естество моё,
Как к праху прах, уже стремится в землю.
Наряд сменился, хриплый лай собак,
Звенят подковы, искры высекая.
В пробоину окна втекает мрак
И пенится, решётки огибая.
Я знаю, что настал рассвета час,
Кому-то залп развеял все сомнения.
А я теряю с каждой ночью шанс,
Встав у стены, не выдать дрожь в коленях.
...Шуршит листвой печальная ветла,
Под ней улегся серый кот, зевая.
Зло и ритмично шаркает метла
И шланг свистит, кровь у стены смывая.
Вышивала осень нитью золотою
По лазурной глади купола дубрав
Наполняла душу звонкою тоскою,
Горьким ароматом пожелтевших трав.
Облетали чащи, и пустели нивы,
Стал тревожным гомон птичьих голосов.
Разметав по ветру всклоченные гривы,
Табуны помчались серых облаков.
А на косогоре стройные рябины
В кисее тумана, что укрыл рассвет,
Опускали долу ягоды-рубины,
Снегирям, готовя праздничный обед.
Загрустила осень: что в богатстве прока,
Если в целом мире нет тебе угла?
С янтарем да златом сущая морока,
Мутными дождями осень запила.
Закружила в парках, хохоча сквозь слезы,
В водосточных трубах поднимая вой,
В темных лужах гасли рыжих кленов звезды,
И старухи-ели плакали смолой.
Грязь дорог да сырость всем приелись скоро,
Целый мир, казалось, осень стал корить,
А к зиме напрасно слать парламентеров
С глупой слезной просьбой чуть повременить.
Расплескалась в лужах матушка-Россия,
Холодом пахнула на поля с реки.
На траве под утро серебрился иней –
Окружили осень снежные полки.
Скудные пожитки бросила в котомку,
Скрыв под капюшоном золото волос,
Уходила осень нищей богомолкой,
Видя, как садится солнце на мороз.
В масштабах космических – мелочь:
Блеснув напоследок во мгле,
Рассыпался Истины Светоч
Осколками правд по земле.
Такой красоты звездопада
С тех пор не припомнит земля.
А утром – у каждого Правда
У каждого Правда своя.
Мы корчим надменные лица,
В пророков играем, вождей.
И силимся определиться,
Чья Правда из Правд всех главней.
И глядя на то до упада
Хихикает Ложь-егоза.
Осколками острыми Правды
Мы ближнего колем в глаза.
Ведь Правда суда и трактира
Не могут друг друга терпеть.
То шпага она, то секира,
А чаще – ременная плеть.
Мы кровью плюемся и плачем,
И в церковь идем с пьяных глаз.
Как нож в рукаве Правду прячем,
В чулане храним про запас.
Поэты суть Правды рифмуют,
Историки пишут труды.
И с Правдами Правды воют,
А Ложь пожинает плоды.
Чего ещё, бестии, надо –
Ей главный известен секрет:
Что в этих просроченных Правдах
И отблеска Истины нет.
Последняя любовь под стать осенним листьям,
Висит на волоске и ждёт лишь ветерка,
Но ей посвящены ночей бессонных мысли,
И жизни в ней восторг, и смертная тоска.
Она слегка горчит предчувствием утраты,
И мечется душа, презревшая покой.
Последняя любовь, как зарево заката –
Улыбка ноября перед седой зимой.
Что есть ещё в душе, нетленное, святое –
Ей хочется отдать всем доводам назло.
На алтаре её спалить дотла былое
В рябиновом огне, чтоб было ей тепло.
Пришпорен конь судьбы, отпущены поводья,
Воздастся - и не раз! - причудам седока.
Последняя любовь – хрупка как перволедье,
Ей кажется ручьем широкая река.
Славы они не сыскали помпезной,
Их на руках не носила страна;
В парке, у клуба типичный, железный
Есть обелиск и на нём имена.
Мест я похожих достаточно знаю –
Так на селе почитают солдат:
Мусор сгребают к 9 маю,
Краской раз в год имена золотят.
Я без претензий. Народ нынче занят,
Много иных и проблем и забот.
Кто они были Егоры да Вани?
Этого вам не расскажет никто.
Бабы какие по ним голосили,
Чьи они были отцы и сыны?
Их, словно лес, породила Россия,
Их и спалила в горниле войны.
Сторицей было заплачено ими,
Сколько их списано было в расход.
Всем позабытым есть общее имя,
Имя известное – Русский народ.
Заняли вы неприметную нишу,
Роты пополнили, влились в полки.
Я вас не знаю, но чувствую, слышу
Низкий поклон от меня, мужики.
Ливни смывают с имен позолоту,
Больше не нужно ни слез, ни речей.
Только у клуба минорные ноты,
Будет все также свистеть соловей.
Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»