Подборка стихов, участвующая в конкурсе «45-й калибр – 2017»

Галина Ицкович

США, Нью-Йорк


Намечая порог...

Намечая порог, за которым "страсть"
Переходит в область недомоганий,
Я совсем не желаю за ним пропасть,
Но тараканий
Бег за  близостью (с кем? зачем?),
Но иллюзии единений
Методично и сухо гоню взашей.

Это я ли? Мне ли
Подобает усталость, тупик души,
В парк вагоны, конец концерта?
Возмещая разницу температур,
Как-то, где-то
Терпеливый друг
Романтичных дур
Собирает в гетто
Для зависимых -
                                  я не спешу войти,
Чтоб не плавал больше в моей крови-
Невзначай не вырос -
Семидневный вирус
Любви…


...представить себе, как умру

Я все пытаюсь представить себе, как умру,

На каком крыльце раскупорю вены, небес синей,

Kак вдохну аромат предзакатных семи минут,

С момента рассвета таившиxся в энном дне.

                                        

Интересно все-таки, за какой упавшей сумочкой наклонюсь,

На какие рельсы в плащике от кутюр,

Соскользнет ли башкa под копыта коню -

Но, может, хотя бы останется маникюр?

 

Или вот - с пылу с жару, новенький прибрежный мотель.

Здесь никто не жил и никто не помер, но

Смотрит вслед портье, претит дешевизна портьер,

Раздражают стоны из соседнего номера.

 

Расплачусь за ночь, за  прогорклый воздух и скудный свет.

Главное, не смотреть на луч, на глаза по квотеру.

Что-то вот-вот поймется, откроется, вот оно!..

А что, нормальная американская смерть.


Таперша

Он говорит после непродолжительного раздумья:

"Не могла бы ты переписать мою жизнь?

Я скажу, с какой цифры всё можно переиграть. Какие пассажи

предотвратили бы виражи.

Мне кажется, все могло б состояться еще быстрее или не состояться вообще.

Я мог бы не давиться который год любовью к мертвецам,

а перебраться к ним, прописавшись в заоблачном "там",

и это мою кончину

оплакивали бы верные Кончиты.

Я бы мог переходить улицу только в положенных местах,

не садиться в ночные поезда,

отбывающие в сомнительном направлении,

не обсуждать вопросы счастья с чьей-то бледной тенью.

Переиграй, всё сначала готов,

Остуди мою голову, раскалённейшую из голов".

 

"Нет,- отвечаю. - Я –

всего лишь перелицовщица,

предсказательница погоды,

трактовательница  календаря,

переводчица с местного на лунный,

костюмерша в театре неясного толка.

Всего лишь истолковываю и выдаю костюмы,

одни и те же в разные пьесы -  переменой костюмов не переменить ничего.

Не спасти от убийцы, припрятав топор.

Я - тапёр,

приписывающий смысл звукам.

Пожалуйста, не прижимайся щекой,

перестань целовать мои руки.

В них нет ничего".


УЕДИНЕНИЕ ОСЕННИХ ДАЧ

Люди выезжают, и вселяются все
прочие, которым было отказано раньше в постое:
жуки и олени, олени-жуки, совсем
не водящиеся в этих краях особи. Ветер стонет.
Солнечный свет аккумулируется в далеких батареях, напитывает пространство,
абсолютный, как оркестровое "ля",
лижет простершиеся в прострации,
разлинованные поля.
Багажники утрамбованы, осень объявлена в мегафон.
Я не хочу еще возвращаться. Пальцем скольжу по карте,
дотягиваюсь до теплых названий - Ашхерон, Апшерон, Ашкелон. ..
Или все-таки здесь зазимуем? Остатки галет и Бакарди -
наш праздничный праздный стол.

Ястребы тянут за "полный стоп"
и зависают в своем небесном заливе,
наблюдая миграцию стада лентяев и недотеп,
не желающих норы копать, утеплять
и, довольствуясь малым, жить счастливыми.

Давай же останемся,
к декабрю превратившись
в обитателей здешних лесов:
в волосах моих белки устроят гнездо,
ты сквозь гнилое крыльцо корни протиснешь.
Отказ отказаться от лета. Осеннее восстание.
Если хочешь, мы вместе состаримся.
Ты ведь сам просил о свидании.


Деревянный дом

Много суток дождя. Не створоживается творог.

Лес и поле заперты на замок

Из подземных вод и наземных глин.

Дом, не смыт дождями, стоит один,

За конец дорогу придерживает, сторожит.

Разве может дерево столько жить?

Не вывешивается белье. Не налаживается связь.

Дом отваживается бросить водобоязнь -

Остается только пуститься вплавь.

На усушку с просушкой - ни ресурсов, ни прав.

Не вылепливается быт. Это блажь и дрожь.

На крыльце плащи. Проходите, дождь.

 

-Это чья избушка? - Давно ничья… -

Корни дома шарят по дну ручья,

И дрожит в потоках шальной воды

Наш ковчег набухший. В нем я да ты.


Перейти к странице конкурса «45-й калибр – 2017»