Ты вёсла отпусти. Пусть тишина скользит по заводи...
Куда ни погляди – всё в зелени листвы глаза её...
Но – грозы стороной, и радуга дугой выгнута,
И розовым лучом все слёзы над тобой вытерты.
Ты лилии с весла домой неси
И в воду опусти – скажи «Прости»,
Но снова будешь плыть и сомневаться в счастье, в истине,
И возвращаться, возвращаться к тихой пристани...
А истина живёт не в небесах,
И зелень всех широт – в её глазах,
И счастье.
Был маленький пир. В доме у литератора.
Он вдруг проявил широту императора:
Прочёл, пригласил. Одобрял. Всё, как водится,
«Конечно, так легче стать вправду писателем,
Не думать под вечер – что за день потратили?
Кондиционер... И не жарко, не холодно,
Да, Паркер-перо – вещь, конечно, хорошая,
Да, в рифму – хитро, если вечно – по грошику...
Да, не пустяки это всё, моя милая,
* * *
Проветриться выйдешь под звёздный шатёр,
Чтоб утром – на голову трезвую,
И видишь: залит полнолунием двор...
Всплывает – и ты в этот раз не забудь –
Метафора детская-давняя:
Начертан поэта рукой Млечный Путь
И льются стихи метеорным дождём,
Жгут душу и руку неистово,
И просят: не брось, сохрани нас, мы ждём,
Их строки сверкают луны серебром,
И золотом звёздным, и платиной...
Но ты сам себе не докажешь потом,
2001
Слова «акрилик на картоне»
так холодны,
Когда мерцает на тёмном фоне
Свечи там пламя? В ночи, в поленьях
огонь костра?
Творца работа – в дни Сотворенья,
Болтаю вежливо про тайну творчества,
секрет пути...
А за подрамником по-детски хочется
Что болтовня пустопорожняя?
Секретов нет.
Простое дело: где есть художник –
* * *
Тучам проще –
не ждать указаний ничьих, разрешений и виз,
Только капли – в ручьи,
Но мигнёт светофор
долгожданным зелёным – ты снова рванёшь,
И стекло ветровое
докажет в два счёта – не раб этот дождь.
Всё опять по плечу,
и летишь – не к врачу, и маячит успех,
И когда не ползёшь, да превысить чуть-чуть –
Кто-то зимнюю сказку задел ненароком,
Улетела. Куда – не приложишь ума...
Как сверкали дворцы за узорами окон! –
Не фату потеряла царевна-невеста,
А берёзка стряхнула налипший снежок.
Не рассыпалась нитка хрустальной подвески,
Вслед за царской роскошной безудержной тройкой,
Прозвенев, покатил дребезжащий трамвай.
Встали в ряд фонари, а не витязи строем.
Кто её, эту зимнюю сказку, обидел?
Улетела куда, не приложишь ума...
Только тут календарь похудевший увидел,
Круто жизнь изменив, лёд отправился к морю,
И к кому-то над крышами аист летит,
И весне ни к чему белый грим аллегорий,
Потому что под снегом – зелёная правда,
Потому что под небом – живая гроза,
Потому что капель – пляска маленьких радуг,
Потому что апрель – цвета листьев глаза.
Читали что-то, помнится, читали,
Что климат... как это... континентален!
Зонт. Кепочка. Накидкой свитер сзади –
Привычка: впрямь, по три сезона за день.
Но чтоб такое? С неба – белый шок.
Держу – и открываю древний пласт
Забытых слов: пурга, позёмка, наст,
Сугроб, пороша... Стоп – на слове «стужа»:
Себя стесняясь, подсыхает лужа,
Всё кончилось, наметившись едва,
И завтра – плюс, конечно, – двадцать два.
Пора наверх. Наш старый уговор:
Там снег. Там детства яркие картинки...
Из-под колёс выхрустывают льдинки.
Вершина вышла крашеной блондинкой
И – первый шаг. Как по Луне Армстронг,
По белизне... Хоть не скрипит, а мило...
Но если ты к себе и вправду строг,
То между строк, где реплики-восторг,
Банальность хлопьев увлажнит щеку.
Двуличье снега – кару и награду,
Привычно принимаешь, как зарплату:
В степи он – белой смертью ямщику,
В горах он – белой жизнью водопаду.
Воспарить в детском сне – это рост.
Обещанье какой награды
Век ползущему с грузом «надо»
...Сквозь рутинных долгов частокол,
Кожа – в кровь, но продравшись на волю,
Где не слышно ничьих шагов,
Я лечу над осенним полем
С золотыми шатрами стогов.
Солнце встаёт в дыму,
Утро багряно.
Свет убивает тьму –
Солнце сходит на нет
В зареве мглистом.
Тьма убивает свет –
Надо же, занесло,
Жить невозможно,
Бьются добро со злом,
Разве что вот – уснуть:
Вроде, за это
Визу дают в страну
Или в страну просись
Вечного мрака...
Жалко, она – не жизнь,
Если не драка.
Ты ушёл, мой друг, несправедливо трудно,
Но обиды на судьбу копить негоже,
Никогда она не обещала чуда,
Хоть гуманна смерть, как пуля, хоть – паскудна,
Быть нельзя на избавителя в обиде.
Выпьем да поплачем – ясно, не прилюдно...
Ну, тебе там проще: кто с Земли увидит?
© Яков Маргулис, 1975-2007.
© 45-я параллель, 2007.