Яков Маргулис

Яков Маргулис

Четвёртое измерение № 3 (28) от 31 января 2007 года

Фонарь за подрамником

 
* * *
 

Ты вёсла отпусти. Пусть тишина скользит по заводи...

Куда ни погляди – всё в зелени листвы глаза её...

А небо затянуло тучами,
                      А ивы названы плакучими,
Пора причалить...
Да обхватили лилии весло – цветы печали...
 

Но – грозы стороной, и радуга дугой выгнута,

И розовым лучом все слёзы над тобой вытерты.

Ты лилии с весла домой неси

И в воду опусти – скажи «Прости»,

Она посмотрит, скажет: «Как красиво...»
 

Но снова будешь плыть и сомневаться в счастье, в истине,

И возвращаться, возвращаться к тихой пристани...

А истина живёт не в небесах,

И зелень всех широт – в её глазах,

И счастье.

 
2005
 

* * *
 

Был маленький пир. В доме у литератора.

Он вдруг проявил широту императора:

Прочёл, пригласил. Одобрял. Всё, как водится,

Она всё в такси не могла успокоиться:
 

«Конечно, так легче стать вправду писателем,

Не думать под вечер – что за день потратили?

Кондиционер... И не жарко, не холодно,

Колье на жене... Авторучка – из золота!...»
 

Да, Паркер-перо – вещь, конечно, хорошая,

Да, в рифму – хитро, если вечно – по грошику...

Да, не пустяки это всё, моя милая,

Но если стихи, то они – не чернилами.
 
1991
 

* * *

Проветриться выйдешь под звёздный шатёр,

Чтоб утром – на голову трезвую,

И видишь: залит полнолунием двор...

И дышишь – эфиром поэзии...
 

Всплывает – и ты в этот раз не забудь –

Метафора детская-давняя:

Начертан поэта рукой Млечный Путь

На чёрном листе мироздания...
 

И льются стихи метеорным дождём,

Жгут душу и руку неистово,

И просят: не брось, сохрани нас, мы ждём,

Ну что же ты медлишь, записывай!
 

Их строки сверкают луны серебром,

И золотом звёздным, и платиной...

Но ты сам себе не докажешь потом,

Что это стихи не лунатика.
 

2001

 
* * *
 
Юлию Арутюняну
 

Слова «акрилик на картоне»

так холодны,

Когда мерцает на тёмном фоне

изгиб спины...
 

Свечи там пламя? В ночи, в поленьях

огонь костра?

Творца работа – в дни Сотворенья,

или вчера?
 

Болтаю вежливо про тайну творчества,

секрет пути...

А за подрамником по-детски хочется

фонарь найти.
 

Что болтовня пустопорожняя?

Секретов нет.

Простое дело: где есть художник –

там есть и свет.
 
Мельбурн, 2004
 

* * *

 

Небо – серым сукном.
          Красный глаз на пути. Нетерпения дрожь.
Заслезилось окно.
          Вялых дворников скрип. Начинается дождь.

Тучам проще –

          не ждать указаний ничьих, разрешений и виз,

Только капли – в ручьи,

          а ручьи по стеклу, как бесправные – вниз.
 

Но мигнёт светофор

          долгожданным зелёным – ты снова рванёшь,

И стекло ветровое

          докажет в два счёта – не раб этот дождь.

Всё опять по плечу,

          и летишь – не к врачу, и маячит успех,

И когда не ползёшь, да превысить чуть-чуть –

          капли рвутся наверх!
 
2005
 
* * *
 

Кто-то зимнюю сказку задел ненароком,

Улетела. Куда – не приложишь ума...

Как сверкали дворцы за узорами окон! –

Отошли, превратились в простые дома.
 

Не фату потеряла царевна-невеста,

А берёзка стряхнула налипший снежок.

Не рассыпалась нитка хрустальной подвески,

А сосульки пошли, наконец, на прыжок.
 

Вслед за царской роскошной безудержной тройкой,

Прозвенев, покатил дребезжащий трамвай.

Встали в ряд фонари, а не витязи строем.

Снег потух. Представление терпит провал...
 

Кто её, эту зимнюю сказку, обидел?

Улетела куда, не приложишь ума...

Только тут календарь похудевший увидел,

Что листки свои все оборвала зима,
 

Круто жизнь изменив, лёд отправился к морю,

И к кому-то над крышами аист летит,

И весне ни к чему белый грим аллегорий,

И не нужно придуманной сказкой слепить,
 

Потому что под снегом – зелёная правда,

Потому что под небом – живая гроза,

Потому что капель – пляска маленьких радуг,

Потому что апрель – цвета листьев глаза.

 
Курск, 1975
 
* * *
 

Читали что-то, помнится, читали,

Что климат... как это... континентален!

Зонт. Кепочка. Накидкой свитер сзади –

Привычка: впрямь, по три сезона за день.

Но чтоб такое? С неба – белый шок.

И я... ну как это... слепил снежок!
 

Держу – и открываю древний пласт

Забытых слов: пурга, позёмка, наст,

Сугроб, пороша... Стоп – на слове «стужа»:

Себя стесняясь, подсыхает лужа,

Всё кончилось, наметившись едва,

И завтра – плюс, конечно, – двадцать два.

 
Мельбурн, 1999
 
* * *
 

Пора наверх. Наш старый уговор:

Там снег. Там детства яркие картинки...

Из-под колёс выхрустывают льдинки.

Вершина вышла крашеной блондинкой

На сцену с задником зелёных гор.
 

И – первый шаг. Как по Луне Армстронг,

По белизне... Хоть не скрипит, а мило...

Но если ты к себе и вправду строг,

То между строк, где реплики-восторг,

Прочтёшь ремарку-вздох: «Увы, всё было...»
 

Банальность хлопьев увлажнит щеку.

Двуличье снега – кару и награду,

Привычно принимаешь, как зарплату:

В степи он – белой смертью ямщику,

В горах он – белой жизнью водопаду.

 
Мельбурн, 2006
 
* * *
 

Воспарить в детском сне – это рост.

Обещанье какой награды

Век ползущему с грузом «надо»

Ночью лекарь Морфей принёс?
 

...Сквозь рутинных долгов частокол,

Кожа – в кровь, но продравшись на волю,

Где не слышно ничьих шагов,

Я лечу над осенним полем

С золотыми шатрами стогов.

 
2006
 
* * *
 

Солнце встаёт в дыму,

Утро багряно.

Свет убивает тьму –

Рваная рана.
 

Солнце сходит на нет

В зареве мглистом.

Тьма убивает свет –

Снова убийство.
 

Надо же, занесло,

Жить невозможно,

Бьются добро со злом,

Истина с ложью...
 

Разве что вот – уснуть:

Вроде, за это

Визу дают в страну

Вечного света.
 

Или в страну просись

Вечного мрака...

Жалко, она – не жизнь,

Если не драка.

 
2004
 
* * *
 
Дону
 

Ты ушёл, мой друг, несправедливо трудно,

Но обиды на судьбу копить негоже,

Никогда она не обещала чуда,

И давно открыла карты все, похоже...
 

Хоть гуманна смерть, как пуля, хоть – паскудна,

Быть нельзя на избавителя в обиде.

Выпьем да поплачем – ясно, не прилюдно...

Ну, тебе там проще: кто с Земли увидит?

 
2 октября 2006
 
* * *
 
Марине Ш.
 

Ещё не забыто, да спето
                               давно уже...
Тоскливо порой бабье лето
                               в Воронеже.
Невыплаканными застыли
                               озёрами
Сентябрьские ночи – глаза
                               невесёлые.
 
А возле киоска какая-то
                               очередь.
Да нынче и спрашивать что-то
                               не хочется...
А сын улетит, как и дочь –
                               песня старая...
Вся в думах, с работы,
                               мадонна усталая.
 
Откроет – а следом, незванный,
                               непрошенный,
скользнёт ветерок из подъезда
                               в прихожую,
и что-то смахнёт со стола в тихой
                               горнице,
и спросит вдова: «Как дела?»...
                               Да опомнится.
 
24 октября 2006
 

© Яков Маргулис, 1975-2007.

© 45-я параллель, 2007.