Валерий
Скобло

* * *

Не стихи мне дороги, не строчки, 
Не «спасибо» чахлое за них... 
Написал – и выкинул листочки, 
Те, что принимали этот стих. 
  
Напечатал – и смахнул с дисплея. 
Голова не этим занята: 
Жизнь начать, о старой не жалея, 
С чистого, как говорят, листа. 
  
Это всё, конечно, иллюзорно. 
В общем, я всегда об этом знал. 
Но мечтать об этом не зазорно, 
Изредка... хотя бы раз в квартал. 
  
Громкую... звенящую... лихую... 
Светлую, подобную лучу. 
Если призадуматься, какую 
Выбрал бы – я лучше промолчу. 
  
Тихую... без жгучих откровений, 
Жаркую... подобную огню. 
Я подумал несколько мгновений 
И скажу, пожалуй, что ценю: 
  
Тот порыв, наперекор всем спорам, 
Уносящий душу в синеву 
Ровно на мгновение... в котором, 
Может быть, я только и живу.