Александр Балтин
—
Грустный мир
ТРОПА ТИРАНА
На асфальте лепестки цветов.
Нищий пейзажист взирая тупо
на закрутки оных лепестков
размечтался о тарелке супа.
Живописью ныне не прожить -
ветеран, и нет образованья.
Ветеран, но молод. Ну а жир
тело не обложит.
Ожиданья.
В воздухе витает нечто. Шум...
партии какие-то...В грядущем
кем - не знает - станет. Даром ум
напрягает, нищетой задушен.
Это вспоминает - и коньяк
пьёт при том - тиран. Он вспоминает
юности своей тоску и мрак,
и меланхолически зевает.
Путь наверх зигзагом вёл. Сперва
речи...Вот парламент арестован.
Снова речи. Ярые слова.
Он умел распоряжаться словом.
Жертв бессчётно. А тиран зевнёт.
Скучно, да и спать уже охота.
Мёртвые молчат. И ночь идёт.
И чернеют недра небосвода.
