(стишки с картинками и без)
«Искусство живописи»
Мастерская художника. Мраморный пол.
Мастер носит берет и испанский камзол.
Здесь его королевство, и вход воспрещён
Для жены, для детей – кто там в доме ещё?
А модель, так беспечна и вся в голубом,
На холсте оживает мазок за мазком,
Освещая улыбкой истории бег,
Освящая из бедности дерзкий побег.
...Он его не продаст, несмотря на долги –
Пусть и мебель, и дом достаются другим,
Но магический дар останавливать свет
Не разменян на пригоршню звонких монет.
А камзол и берет – лишь фантазии блик.
К кредиторам спиной повернулся должник –
В этом призрачном сне, на ином берегу
Пред лазурью и охрой он только в долгу.
«Девушка с жемчужной сережкой»
Джоконда Севера, служанка,
И быстрый взгляд вполоборота,
Как будто мы её случайно
Застали здесь не за работой,
Как будто, вдев серьгу чужую,
(Ну что за дерзкая затея!)
Она, смущаясь, торжествует,
Вниманьем мастера владея.
А мастер думает о свете –
Тень голуба и шарф лазорев –
Чтоб из глубин иных столетий
Светился жемчуг в этом море...
...Девчонку выгонят из дома
И обвинят в попытке кражи,
Но жизнь – сеанс, а всё, что кроме,
Теперь уже неважно даже.
«Молочница»
Дом в Дельфте. Строгое окно.
Свет мягкий, северный, неяркий.
На кухне жизнь кипит давно –
Снуют служанки и кухарки.
В каналах – море. Высоко
На башне колокол, как рында.
Из крынки льется молоко
Дыханьем утреннего рынка.
Чума, Столетняя война,
Иезуитские доносы,
А жизни всё одна цена –
Та, что молочница запросит!
...И он напишет этот день –
Тепло, вкус хлеба, запах сыра,
Чтоб ни на миг не оскудел
(Чтоб ни на миг не оскудел!)
Живой поток в основе мира.
Крымская история
Вы б удивились, граф, какие времена!
Где тут стояла Ваша батарея?
И турок след простыл, и Хан-Гирея,
Но снова катит Крымская война.
Опять идёт возня у батарей...
Да помнят ли в воинственных столицах,
О чём под синевой Аустерлица
Узнал, прощаясь с жизнью, князь Андрей?
А мир опять готов через порог,
Где всё – чума: амбиции и слава,
Где дикость, злоба, ненависть, потрава...
И никому история не впрок!
12.03.2014
Прощание с музыкантом
В.Абрамову
Сиротливых мелодий
Неприкаянный звук –
Музыканты уходят,
Остывает мундштук...
Пусть в полёт предстоящий
Ничего не собрать,
Понимаешь, и в ящик
Тоже нужно – СЫГРАТЬ!
...В облетающем парке
Клёны клонятся в сон,
Замерзающий Паркер
Бередит саксофон,
Голос Птицы всё строже
Уходящему вслед...
Это соло дороже
Пары мелких монет.
Прогулка вдвоем
Каждый день выпадал свежий снег –
О, удача бы так выпадала,
Освещая фонариком малым
Этот безостановочный бег!
Каждый день становился синей,
Проявляясь в предутреннем мраке,
К вящей радости рыжей собаки,
В белом фраке спешащей ко мне.
Этот утренний наш диалог
О снегах, о следах, о свободе
Поднимает небес потолок
И пружинку на сутки заводит.
Памяти всех-2
А.Генису
Равнодушное время без скупости
Расплевалось с тем, с наживным –
Первым делом исчезли рукописи
Вместе с почерком нажимным.
Телеграфной лентой последнею
Дни отстукал двадцатый век,
Мы – последнее поколение
Собирателей библиотек.
За полвека жук в муравейнике,
Умножая печаль утрат,
Стал источником, и затейником,
И хозяином – бывший раб!
Вон стоит он, экраном щерится,
Вздуты венами провода...
«Ты куда, мил-друг, вознамерился?
Без меня теперь – никуда!
И без повода, и без провода
Я твой вечный спутник теперь...
И какое мне дело, в общем-то,
До масштабов твоих потерь?»
...И страницами книголицыми
Мир синел за моим окном,
И, огуглившись, эрудиция
Засыпала мертвецким сном.
Интервью
Кисть, карандаш.
Макияж в метро.
Нутро
Замирает от неизвестности –
Что ожидает её в утро-
бе города новой, чужой словесности?
Бежать. Не опоздать
И доказать им всем, что именно ты –
(Мечты!)
Лучше других подходишь на эту роль,
Скрыв боль,
Что ноль дыркой сквозит в кармане –
Не в этом соль.
Финал. Улица – как причал.
Он знал.
Он всё прочитал в глазах –
И ложь, и страх,
Отъезд, чемодан, вокзал...
Наверное, дело – швах.
А муж,
Родной безработный муж?
Он скажет... – а впрочем, чушь!
И тушь,
Как грязное облако,
Скатится под глаза.
Слеза.
Стихоня
Это просто слова. Это мой генетический код.
Это отзвук историй, случившихся даже не с нами.
Это чьи-то гонцы, что всегда пробираются снами
Через заросли тёмных времён то назад, то вперёд.
Это время само, то есть воздух, которым дышу,
От хазар неразумных привет всем на свете хазарам,
Червоточина, лаз, но не там, за далёким квазаром –
Искривленье пространства столом, за которым пишу.
Это замок хрустальный, открытый в полуночный час.
Этот дом – моя слабость, а вовсе не крепость, как должно,
Дверь открыта для добрых друзей, но найти невозможно –
Нет его на земле для чужих и завистливых глаз.
Есть повыше дворцы, где торжественна поступь колонн,
Где в покоях хозяйских, дивясь, посетители бродят...
Но покои – от слова «покой», и противно природе,
Чтобы в лавке посудной резвился нечаянный слон.
Пусть там просто стекло. Но дарю тебе, друг дорогой,
Этот искренний звон самолично, в красивом конверте,
Ибо рваные строчки, бывает, сильней даже смерти,
И негоже летать им по ветру осенней листвой.
© Михаил Овсищер, 2012 – 2015.
© 45-я параллель, 2015.