Марианна Казарян

Марианна Казарян

Четвёртое измерение № 30 (450) от 21 октября 2018 г.

Подборка: Вполнакала

небрежное

 

всё реже и реже, всё дальше...

мы так же небрежны, –

вдвоём

смололи короткое счастьe

и по ветру... и ни-че-го

не ждём.

кап-кап – небо в ладони,

и тонем – соломинок нет.

мой голос волна донесёт ли?

твой голос... приходит во сне

всё реже и реже.

небрежны,

как ветра порывы.

 

всю жизнь

в одном миллиметре от бездны,

в секунде одной до чужих.

 

ни за кофе ни за чаем

 

вечер неуютен пуст

ни дыханья ни движенья

еле уловимый пульс

в этих бесконечных стенах

беспросветный лабиринт

напряжённого молчанья

разучились говорить

ни за кофе ни за чаем

где-то утро на часах

на моих темно

 

как долго

мне писать не дописать

одинокость

 

я там была

 

по улицам, знакомым до слезинки,

аллеям убегающим – куда?

я там была... под этой долгой синью...

пройти по исчезающим следам –

 

ничто меня не ждёт, ничто не помнит:

ни тополя, ни узкая скамья.

слепые окна в потускневшем доме...

не узнают – уже давно – меня.

 

но возращаюсь вновь и вновь... как птицы, –

в притихший двор... к шумящим тополям.

чтоб тенью в прошлом снова повториться,

за всё живое тихо помолясь.

 

на другом берегу

 

я пока не ушла навсегда за черту,

где тебя не найти, где сама пропаду.

я, случайная капля слепого дождя,

на ладони твоей...

a лучи не шадят, –

море света вокруг, лето жарко поёт,

снова память – кругами, как птицы в грозу,

вновь и вновь повторяет недолгий полёт...

не суди, я когда-то проснусь

на другом берегу – незнакомом пустом,

где тебя не найти, где сама пропаду,

где за мною мосты, не спросясь, разведут...

и слова зазвучат не о том.

 

август

 

август...

жёлтые прожилки –

значит, осень на пути.

соберёт свои пожитки

лето /долго ли идти?/..

 

осень сядет у порога,

станем время коротать.

мне б дожди её потрогать,

задышaть с любимой в такт,

закружиться с ветром /чем не

с ветки сорванный листок?/..

 

...где-то будет продолженье –

в самом будничном... простом.

 

от меня до тебя

 

от меня до тебя – не судьба, –

только хрупкое эхо осталось –

рассыпается, медленно тает...

барабань, тёплый дождь, барабань, –

всё похоже на сон – эти тучи,

этот запах магнолий летучий...

от меня до тебя – ерунда, –

города города города...

океана кричащие волны,

где теряются в шуме слова.

от меня до тебя не умолкнет

бесконечных секунд караван.

 

ласкающее

 

ветер разгоняет облака –

тают словно сны.

августу ещё меня ласкать, –

закрома полны

летним нерастраченным теплом

с ароматом трав.

солнце нянчит не последний плод –

зреет виноград,

наливаясь будущим вином.

 

...падая в закат,

осень, притаившись за спиной,

тянет за рукав.

 

бездымное

 

вживаюсь в осень капелькой, листком,

прерывистым дыханьем ветра,

а за спиною берег летний...

и, кажется, что пара пустяков,

в туманах растворясь, найти покой,

сбежав от суеты липучей,

и слушать редкое созвучье

несхожих по звучанью языков.

 

...вживаюсь, забывая до поры –

тик-так – легко стекает время,

срываясь с непокорных стрелок

в осенние бездымные костры.

 

раз, и два, и три

 

осенний лист – с ладони на ладонь...

слетевший беззаботным мотыльком

с кленовой ветки, он покинул дом,

поддавшись ветру.

сколько их кругом,

парящих в танце!..

раз, и два, и три...

и будет дождь тянуться до земли,

и будут плавать в лужах пузыри,

и в сером – первый журавлиный клин

потянется на юг... за ним – другой,

курлыча и об этом, и о том,

как снова разгорается огонь,

и осень утопает в золотом...

 

исчезающее

 

исчезают следы

обернусь не найду

но строка обживает бумагу

после долгой жары свежий ветер подул

осыпаются жёлтые маки

маскируясь под листья осенней поры

цвет печали ложится на землю

далеко высоко в небе птица парит

я не смею

тучи брызнут что лейки прохладным дождём

удержу ли в солёных ладонях

исчезают следы

и придёт и пройдёт

только память в секундах не тонет

 

осень... всё тот же октябрь

 

волны полощут прохладный песок,

берег распахнутый пуст.

за ночь безлунную воздух продрог, –

осень – замедленный пульс.

ты посиди рядом – на посошок –

выпьем хрустальную грусть.

дождь небольшой на рассвете прошёл...

/нет, не слеза – я держусь./

на горизонте – смотри – паруса, –

кажется, миг и взлетят.

 

...сколько пробило на наших часах? –

осень...

всё тот же октябрь.

 

а музыка?..

 

а музыка?..

она звучит всё реже, –

когда-нибудь рассыплется аккорд –

последний тихий.

я не буду прежней,

и дни однообразные – ползком –

потянутся в молчании...

напой мне

ещё раз тему – словом отзовусь,

строкой – но только музыку напомни...

 

как волны белопенные ревут,

мой голос заглушая, –

осень рвётся

на жалкие сухие лоскутки

и стелет, не задумываясь, жёстко,

и ожиданий, в общем, никаких.

 

только

 

только парус на краю земли,

только шум вздымающихся волн...

где-то под ребром не спит – болит

бестолково.

поиграть с листвой

вышел ветер, крылья распластав.

не таится осень, не молчит.

если б перелётной птицей стать,

улететь, придумав сто причин...

что там за синеющей кривой,

где ныряют в воду облака?..

 

стали мы попыткой черновой

на осенних свёрнутых листках.

 

не о тебе

 

не о тебе бессонница сегодня,

не обо мне твой безмятежный сон.

а ночь глядит в распахнутые окна,

звучит шансон,

и кофе горький обжигает губы, –

обычное – как день и эта ночь,

луна, опять идущая на убыль...

 

не растолочь,

развеяв по ветру, что собирали

по вдоху, букве... по слезинке... что ж,

уже поблёкли на газонах травы,

и колкий дождь

о чём-то пишет почерком раскосым

на задремавшей до поры земле.

не о тебе горит сегодня осень,

не обо мне...

 

ленное

 

натянув до подбородка плед,

день застыл, потягиваясь ленно.

манит осень, завлекает в плен...

 

затрещат смолистые поленья,

тёплый запах город наводнит.

вспомнится,

задышится, –

проснётся...

не беда, что небо сильно мнётся, –

плащ запахнут, поднят воротник,

под ногами лужи вперебой.

мне бы эту осень – в бесконечность...

будет петь простуженный гобой

о вечном.

 

дождевое

 

дожди летят с небес... дожди...

о землю шумно разбиваясь.

и, кажется, что ночь галдит,

тугую тишину взрывая.

 

но ты уже не разомкнёшь

домов, сцепленных темнотою,

и город – влагой наводнён

густой тяжёлой – тонет... тонет...

 

вполнакала

 

скатился день с ладони мокрой, –

следы сотрёт, как сможет, ночь.

остатки листьев цвета охры

почти исчезли...

одинок

фонарь заблудший – вполнакала

о чём-то силится сказать,

но постепенно иссякает –

миг – темнота.

дождь нанизал

на ветки бусинками капли, –

то там, то тут блеснут в ночи.

 

что мы с тобой всю жизнь искали –

и, отвыкая, привыкали,

а дождь строчил... строчил...