накатанное
укрыло инеем траву –
случайно обожгло.
ветра на части небо рвут,
и дребезжит стекло
в окне, распахнутом в рассвет,
но только свет скупой.
напротив сквер до дна раздет, –
декабрь... накатанный сюжет –
летят, бегут гурьбой
обрывки осени...
куда,
откуда держат путь?..
ты в эту осень опоздал.
в другую...
как-нибудь...
о чём теперь
о чём теперь?..
ни снега, ни узоров,
начертанных морозною рукой,
и только затуманенные зори
и тучи хмуробровые ползком –
то свет затмят, а то и прямо в лужи,
ныряя в зазеркалье зимних дней...
a ворон мимо – шагом неуклюжим,
и голубь с каждой крошкою наглей,
и дождь /порой такой неутомимый/
стаккатит по асфальту /пианист/...
а мне всё снятся бело-снежно-зимы, –
не объяснить...
будут сумерки
на ладонях зимы так покойно...
так просто
никуда не спешить, никого не искать,
не смотреть на часы /непривычная роскошь/,
только небо в окне и по стёклам – кап-кап –
всё быстрей и сильней, – вот уже заливает
и деревья склоняются ниже к земле,
и плывут по теченью мосты и бульвары,
постепенно сливаясь и путая след.
будут сумерки...
будет кофейно и чайно,
и айвовым вареньем запахнет зима.
от чего оттолкнусь, и куда я причалю?..
если вдруг уплыву – не найти, не поймать.
простуженное
словно стрелы – заточены сосны
протыкают косматые тучи.
день сегодня дождями простужен –
сквозь туман пробираясь спросонья,
всё надеется как-то прогреться
/как похож на меня... /
как наивны
эти мокрые грустные ивы
над рекой городской – ни просвета –
льёт и льёт...
небеса не заштопать,
не зашторить ни сердце, ни душу
от нелётной погоды и слушать
торопливо-настойчивый шёпот –
в пропасть...
проходящее
зима уйдёт, заштопав раны
/наследство осени.../
так дни
ползут извечным караваном,
и ничего не изменить
в движенье этом – непрерывном,
как неба мутная река.
неспешно тлеющий обрывок
поблекшей осени в руках –
так страшно выпустить на ветер
и потерять...
придёт, пройдёт –
и нагота остывших веток,
и долгий дождь на сто ладов...
от осени до...
от осени до...
острота звучанья
разлуки в семь октав.
сегодня чайки громкие кричали,
и воздух был шершав
от холода...
неровное дыханье
седого февраля, –
рисует вертикальными штрихами
на вымерших полях.
а ветер бродит берегом песчаным,
глотая брызги волн...
я по тебе по-прежнему скучаю...
я по тебе...
а до весны
у краешка зимы
а до весны – ля си
и запоёт камыш
и разольётся синь
стекая по стволам
срывая все замки
и каблучки – ла-ла
асфальтом городским
от краешка зимы
попутный ветер в март
запрыгнуть бы и взмыть
и облако поймать
с мечтами до...
лови
в последний может раз
напишем о любви
ещё один вираж
и разольётся синь
и запоёт камыш
…от краешка зимы
до «о любви» – ля си
ещё один
ещё один февральский день
утонет в лужах
зимы расплывшаяся тень
и дождь на ужин
пружинят ветки за окном
и ветер бродит
в ночной сети полутонов
ты переводишь
приметы на язык весны
прогноз на завтра
цветные мартовские сны
и росы в травах
солнечное
вот и вызрело солнце к весне,
разрумянились щёки рассвета.
кем-то свыше наложено вето
на дожди – не сезон...
опьянеть,
онеметь от разлившейся ласки,
ветерку подставляя лицо,
слушать песни пернатых певцов,
позабыв, что вчера город плакал,
что давно телефоны молчат –
ни словечка, ни взгляда, ни...
впрочем,
это просто весны мягкий почерк
мне напомнил начало начал...
не пиши
не пиши на весеннем снегу,
не пиши... обернется ручьём,
прожурчит, утечёт балагур –
не узнаю о чём.
не пиши на прибрежном песке,
не пиши... смоет первой волной,
и останется пена в руке
обо мне, о земной.
не пиши... тишина громче слов.
не пиши, нам молчать не впервой.
наше время давно истекло
непрожитой главой.
обмелевшее
пережила, как будто...
но весна,
опять весна – другая –
только помню
далёкую...
тебе ль о том не знать?
сегодня всё обычно и...
не больно, –
вся боль по каплям – в невозвратность лет.
и пустоты прозрачное дыханье
не для меня.
как воздух обмелел
на этом побережье океана!
а паруса плывут... спешат...
куда?
кричат им вслед разнузданные чайки.
не сказанное нет,
но пройденное да
и эхо над разваленным причалом...
снова и снова
вот и мимозой запахло, – сладка и нежна.
день, не начавшись, надышится и опьянеет.
снова и снова на свет выползать после сна,
видеть, как быстро в лазурь одевается небо,
как наполняются улицы музыкой дня,
и разлетаются с лёгкостью первые ноты.
...мне бы прижаться к тебе, мне бы просто обнять –
время забыть, окончательно сбившись со счёта.
серебристое
а весной – на круги своя.
каждый год начинать с нуля –
высекать и лепить – ваять,
делать вид – не болят
раны старые... день за днём.
вот и сад – он опять расцвёл,
только тихо ветла всплакнёт
серебристой листвой.
открываю окно
из распушенных крон разлетается шёпот
лепестковых бесед – лёгкий, как ветерок.
не поймать невесомость скользящего шёлка...
не вернуть вечеров,
по которым бежала, легко отрываясь
от земли и летела, не зная куда.
впрочем, было ли это так важно?..
живая –
и меня не догнать...
не вернуть...
жалит грусть, возвращаясь упрямо
в эту пору рождения яблочных снов.
но я снова и снова, колючую пряча,
открываю окно.
на грани
меняются сезоны, города...
а где-то наше время ходит-бродит.
остались там запнувшееся да
и осень, обернувшаяся поздней.
ты редкий гость в краях тех... я одна –
опять кругами долгими по краю.
отрывки недосмотренного сна...
и вновь апрель, и снова замираю
на грани – между здравствуй и... молчу,
и только буквы падают на строки, –
ты не читаешь, я пока учусь
не подбирать оставшиеся крохи.
белопенное
и гвалт, и гам, и птичьи перепевы,
и небо в перьях – вдоль и поперёк,
и яблочных рассветов белопенность...
но всё ж не надышаться этим впрок.
и вновь гореть от жажды летом знойным,
когда и тень – не тень, а просто так.
и кажется, что беспробудно тонешь,
считая дни... с надеждой досчитать
до берега осеннего, до капли,
упавшей, как небесный дар, в ладонь.
...а за окном весна не умолкает
пока ещё... и два, и раз, и вдох!
до осенней саги
и снова дождь, и снова о дожде...
прощальные гастроли, дальше – лето.
но тянется пока что мокрый день,
вливаясь в ночь...
как песня – громкий шелест
разросшейся листвы, – апрель не спит –
допишет, дорисует, доиграет.
мне с ним последний дождь до дна испить,
а утром звук пронзительного грая
ворвётся в сон, и синий лоскуток
в окне повиснет до осенней саги,
когда жары трёхмесячную накипь
отмоет, наслаждаясь, дождь густой...
© Марианна Казарян, 2018.
© 45-я параллель, 2018.