* * *
Нежностью первого снега
Я покорён.
Ни одного человека
Под фонарем.
Только потоки снежинок
В светлом пятне.
Сколько исправить ошибок
Хочется мне.
Если бы ты понимала,
Если… Хотя
Утром какой-нибудь малый,
Здесь проходя,
Грязной кирзою натопчет.
Варвар! Ты знал,
Сколько мне стоила ночи
Той белизна?
2013
* * *
Просить остаться уходящего
Еще зазорнее, чем паперть.
У нас есть только настоящее:
Вот этот стол и эта скатерть,
И занавеска, что качается
От ветерка, и запах лета.
И я сейчас могу отчаяться,
Но завтра станет прошлым это.
Оно поблекнет и осунется,
Как человек с тяжелой ношей.
Вот, ты уже идешь на улицу.
И я уже почти что брошен.
Но с точки зрения грядущего,
В масштабе всей моей планеты
Ничтожно всё. Но ты, идущая
К такси, не ведаешь об этом.
2017
* * *
Люди спросят у порога:
– Что за пазухой твоей?
– Прячу внутреннего Бога
От соборов и церквей.
Он не любит позолоту
На крестах и образах.
И в душе моей свободу
Поселяет, а не страх.
– Где ж ты взял его?
– Не важно,
Если вера глубока.
Я нашел его однажды
На снегу у кабака.
Был февраль, и он дрожал весь,
В ледяную глядя тьму.
И казалось мне, что жалость
Проявляю я к нему,
Но когда его я поднял,
Озарилось все вокруг!
За мгновение я понял:
Он мне самый близкий друг!
– Веришь в Бога?
– Верю слепо!
И с того не важно дня:
Я несу его по свету,
Или он ведет меня.
2014
* * *
Дорога – пыль. Дорога – снег.
Цветы на ней найдешь едва ли.
Я прочь уехал от печали.
В вагоне – пьют. В вагоне – смех.
Постель прописана в билет.
В окне – дома. В окне – посадки.
Во мне – туманные догадки,
Что счастья не было, и нет.
А проводница гасит свет.
Она – здесь власть. Она – здесь сила.
Она вчера меня спросила:
«А ты случайно не поэт?»
Я открестился: «В наш-то век
Какие могут быть поэты?»
Все на Земле уже воспето.
Дорога – пыль. Дорога – снег.
2017
* * *
Не выбросить печаль из головы,
Когда такая осень на пороге.
Приехали поэты из Москвы.
Читали выразительные строки.
И по обыкновению трезвы
Их мысли были в этом пьяном мире.
Приехали поэты из Москвы.
Мы с ними затусили на квартире.
Мы говорим, мы так снимаем швы
С души, порой изрезанной до крови.
Приехали поэты из Москвы.
Они сегодня главные герои.
У каждого из них внутри дыра.
Откуда же на всё берутся силы?
Я спать иду, а им уже пора
В дальнейший путь по матушке-России.
2017
Велосипед
Мне снился мой велосипед –
Складной видавший виды Аист.
Как будто я на нем катаюсь.
Как будто мне двенадцать лет.
Дороги пыльной полоса
Мне тоже снилась ночью этой.
Как будто день. Как будто лето.
Как будто я открыл глаза.
А на багажнике моем,
Поджав колени, ехал Боря.
Как будто он еще не болен
И покидать способен дом.
Всю ночь мы с ним с горы неслись
И непрерывно хохотали.
А я крутил, крутил педали,
Опередить пытаясь жизнь.
2017
* * *
Как живу? Да обычно весьма,
Как положено жить человеку.
За окошком – скорей бы весна –
Листья медленно падают в реку.
И такая ж осенняя грусть
На картине твоей без названья.
Раньше думал, от горя сопьюсь,
Но недуг победило сознанье.
Пью – не смейся – настои из трав
И хожу до обеда в халате.
А сегодня, тебя разгадав,
В безвозвратное прошлое глядя,
Стёр с холста безымянного слой,
А под этой картиной другая.
Там в подснежниках поле весной,
А не птиц улетающих стая.
2016
* * *
Моя бабушка верит в Бога.
Перекрестит меня всегда,
Если мне далеко в дорогу,
Чтоб со мной не стряслась беда.
У нее на столе икона,
На иконе той – Божья мать.
Свет струится в проем оконный
На застеленную кровать,
И стоит за буфетной дверцей
Книга с правдой такой простой.
Моя бабушка верит сердцу,
Хоть и пьет от него настой.
Говорит: «Потерпи немного».
И сует мне Завет – прочти!
Моя бабушка верит в Бога,
И я тоже уже почти.
2017
* * *
Красивая. С иголочки одета.
И шлейф парфюма в несколько шагов.
Ей надо бы на подиуме где-то
Сводить с ума богатых стариков.
А здесь она как будто не отсюда
На фоне этих грязно-серых стен,
Где сырость, обреченность и простуда,
И никому не светит перемен.
О, девушка! Зачем же Вы возникли
Случайным подтверждением того,
Что бренно всё, к чему мы так привыкли,
Что где-то есть на свете волшебство?
2016
* * *
Мы с ней не говорили о вещах,
Что куплены не нами или нами
В Италии, Китае и Вьетнаме,
А, может, на каких-то островах,
О ценах на билеты и на газ,
Об уровне зарплат в районной школе,
О клубах, сигаретах, алкоголе.
Все это миновало, к счастью, нас.
Мы с нею говорили о душе,
О ценностях Серебряного века,
О Бродском и о смысле человека,
О пагубности штампов и клише,
О музыке Миньони и Кюи,
О странностях в картинах Сальвадора
И живописи классиков, в которой
Так много нерастраченной любви,
О сущности религии, о снах,
О хрупкости и целостности мира.
Она не говорила о вещах,
Но выскочила замуж за банкира.
2015
* * *
Я когда-нибудь умру.
Повезет – умру без боли.
И травинкой буду в поле
Колыхаться на ветру.
Этим полем ты пройдешь,
Но травинку не отыщешь.
Там других травинок тыщи.
Буду я на них похож.
Влагой утренней роса
На травинке будет каждой!
А с моей стечет однажды
В землю горькая слеза.
2015
* * *
Он не то, что одет не по моде,
Он о ней и не слышал, зато
Леонид регулярно приходит
К нам на каждое наше лито.
Он не пишет стихи или прозу.
Он седой, как декабрьский лес.
Леонид задает нам вопросы,
Провожает домой поэтесс.
Он несет и свое, и чужое
И порой раздражает, да так,
Что однажды Антоненков Жора
Леониду сказал: «Вы – дурак!»
И Марина Сергеева тоже
Леониду возьми да скажи:
«Вы немного на черта похожи!
Не нужны на лито нам бомжи!
Вы ни в рифмах, ни в ритмах не дока!
Не влезайте-ка в наши дела!»
В общем, как-то довольно жестоко
Леонида она прогнала.
Он ни разу с тех пор не являлся.
Да о нем и не вспомнил никто,
А весною нашли водолазы
Леонидово в речке пальто.
Молчалив был Антоненков Жора,
А Марина пустила слезу.
В общем, выдался вечер тяжелым.
Расходились в десятом часу.
И покуда поэты из вида
Во дворах исчезали глухих,
Мне почудилась тень Леонида,
Бормотавшая наши стихи.
2018
© Вячеслав Иванов, 2013-2018.
© 45-я параллель, 2018.