Впервые я увидел его… Нет, не так. Сначала я его не увидел, почувствовал. Была бедовая, разухабистая вечеринка в мою честь. Справляли в «Анне Керн» на Арбате, заведении вычурном, помпезном и претендующем на причастность к литературе. Хмельной Марат, перекрывая шквалы музыки, орал невразумительные тосты. Инга хмурилась, катала в ладонях бокал с замысловатым, в три цвета, коктейлем. А расхристанный дёрганый парень на сцене хрипло вбивал в микрофон «Разрешите мне зайти с козырей». Разрешите мне зайти с козырей, разрешите мне уйти с молотка и остаться возле Ваших дверей не навечно, а хотя бы пока.
Из первых рукЧитать