Ирина Акс

Ирина Акс

Все стихи Ирины Акс

...вынув ножик из кармана...  

 

Когда остынет звук, когда остынет,  

когда луна осенний ножик вынет. 

... 

Над всей Россией тучи ходят хмуро,  

и в магазинах «появилось сыра». 

... 

И пить кампари, чтоб не опознали.

В вечернем баре девке в мини-юбке

слегка и бескорыстно улыбнуться

с надеждой, чтобы, опознав,

ещё налили.

Андрей Грицман


Когда остынет стих, когда остынет,

и месяц из кармана ножик вынет

и на крыльцо златое свет прольёт,

где царь, портной, царевич и сапожник,

где под ногами – пыльный подорожник,

где пьют и плачут ночи напролёт,

 

a после – утром – эне-бэне-раба…

Уже Катюше на берег пора бы,

поскольку ей уж замуж невтерпёж,

к тому же надо, надо умываться,

не ожидая славы и оваций

и несмотря на то, что сказка – ложь.

 

Уже горит восток зарёю новой,

а над Канадой – алый лист кленовый,

а над Россией – соловьи поют…

Но ты лепи цитаты, как заплаты!

В тени аллюзий сядешь у стола ты:

вдруг, опознав строку, еще нальют? 

 

...на глазки бельма...

(как Алексей Березин написал бы пародию на Александра Габриэля)

 

давай наденем блаженства маски…

Давай напялим на глазки бельма…

Александр Габриэль

 

Давай напялим на глазки бельма,

на губки – герпес, на носик – прыщик,

лапшу на ушки – какая шельма! –

а рядом – язвочку или свищик.

 

Лишай – на пузик, грибок – на пятку

и горстку перхоти на головку,

и геморройчика для порядку –

ну, это там... уточнять неловко...

 

На попку – чирей, экземы пятна

на спинку, шейку и ручки-ножки,

и твёрдый шанкр – ну, куда – понятно:

добавить твердости хоть немножко.

 

Да, псориаз – это тоже мило:

такой роскошный, такой успешный...

Но тут как явится шестикрылый:

типун, мол, на язычок твой грешный!

 

 

...стихи на палочке...  

 

Это небо не для галочки, 

а для ласточки в пике, 

хвойный лес — одет с иголочки,  

жук сползает по строке.  

 

Это страшная считалочка 

на арбатском языке,  

люди — леденцы на палочках  

у бессмертия в руке. 

 

У темноты — черничный привкус мела, 

у пустоты — двуспальная кровать,  

«любовь» — мне это слово надоело, 

но сам процесс прошу не прерывать. 

 

Патефон заведешь — и не надо тебе  

ни блядей, ни домашних питомцев.  

Очарует игрой на подзорной трубе  

одноглазое чёрное солнце.  

Александр Кабанов  

 

Чернеет солнце одноухое,

закатано за горизонт,

а ты, за солнцем в бездну ухая,

вполуха слушаешь музон...

 

Покрыта благородной патиной,

луна прицелилась с небес

прервать возвратно-поступательный

слегка наскучивший процесс.

 

Двуспальный мир, часы на полочке,

ненужность бега и ходьбы,

и мы с тобой – стихи на палочке

в стеклянной баночке судьбы. 

 

Автор неизвестен...

 

Не снискавший ни похвал, ни лести,
ни малейшей славы ни на грош,
я – тот самый: «автор неизвестен»,
«текст – народный». Этим и хорош.

Я – Никто. Мой критик, в этом – прав ты,
только мне безвестность – не позор.
Да, я – просто подзаборный автор
строчек, украшаюших забор.

Я – поэт без страха и упрёка,
неизвестный никому поэт.
Обо мне ни слова, ни намёка
даже в телефонной книге нет.

И ни в примечаниях, ни в сноске
нет меня... но Слову – свой полёт!
Google затих. Я вышел на подмостки:
гордый Неизвестный Стихоплет!

 

2010

 


Поэтическая викторина

Балтийская лирика

 

Балтика, прими усталость плоти

бесконечность вереницы дней,

В синеву холодных мелководий,

В тишину заброшенных аллей.  

Балтика, пошли мне дар покоя,

Чтобы жизнь бесцельна и проста...

Елена Литинская

 

Балтика! Горчащий привкус пены

на моих обветренных губах...

Ты врачуешь душу, постепенно

изгоняя боль, печаль и страх.

 

Балтика! Меня сжигает жажда!

Жизнь моя бесцельна и проста.

Я – как все: ведь каждый хоть однажды

этой влагой омывал уста...

 

Балтика! Навеки покорённый,

истекаю страстною строкой.

Это ж не Бадвайзер, не Корона,

Это вам не Хейникен какой!

 

Бессонница. Гудзон. Фонарь. Аптека 

 

...или чужую цитату раскурит... 

 

...Бессонница. Гудзон. Тугая кобура 

ночного патруля. Фонарь. Аптека.

Георгий Садхин


Нам не дано понять, что бренно, что нетленно,

что в жизни потому, что в судьбах вопреки,

где с чохом чех, где грек с украденной Еленой,

где рак за руку цап из Делавер-реки.

 

Ломается строка на клеточках тетради,

горит моя звезда в лиловой вышине,

а там, где сладкий Грёз, где поцелуй украден,

шагает Шаганэ в потертом шушуне,

 

и мысли мельтешат... но вишенкой трамвайной

до дождичка в четверг я все же доживу.

«Что хочешь – выбирай!» – нашепчет каравай нам...

Бессонница. Садхин. Тугое дежавю. 

 

Весомые строки (пародия)

 

Однажды ночью снег пошёл,
как будто бы нарочно.
Сколь томик Тютчева тяжёл,
теперь я знаю точно.

Владимир Салимон

 

Я как-то к девушке зашёл:
искал тепла и ласки.
Всё начиналось хорошо
и двигалось к развязке.

Я ей принёс цветы и торт,
но по пути к кровати
меня какой-то дёрнул чёрт
стихи свои читать ей.

Хотел прельстить её, пижон,
и не предвидел краха...
Как том стихов моих тяжёл!
Особенно с размаху.

 

Воображаемое интервью у среднестатистического сетевого поэта

 

Бабушка-бабушка, а зачем у Вас такие большие зубки?

Шарль Перро


– А зачем все Ваши вирши – про кровать?
– Чтоб эротикою вас очаровать!

– А зачем в стихах «корова» через «ять»?
– А чтоб вас народным стилем обаять!

– А зачем в них нецензурности вставлять?
– А затем, что я – ПОЭТ! ПонЯла, барышня?

 

Диптих

 

1.


Поэт печален. Это – политес.
Во мне ж бурлит избыток оптимизма.
Увы, моя смешливая харизма
мешает жить средь томных поэтесс.

Поэзии страдательный залог
мне чужд. Слезы в строке отнюдь не видно.
И рядом – ни одной из аонид, но
я завяжу на память узелок,

чтоб не забыть: Поэзии нужна
унылая пора в лучах заката,
хотя бы – подходящая цитата.
И я твержу: «печаль моя жирна»*.

---
*цитата из О.Э. Мандельштама

 

октябрь-2005

 

2.


Поэт серьёзен. Это – постулат.
Он не грешит словесною игрою
и не роняет своего героя
нетрезвой мордой в праздничный салат.

Усевшись плотно в кресло, взяв перо
и чистый лист мелованой бумаги,
он, отказавшись от волшебной влаги,
своё нам демонстрирует нутро.

Он знает очень много умных слов:

«аллюзии»... «семантика»... «катрены»...
Он натощак выходит на арену,
он занят потрясением основ.

А завершив сей творческий процесс,
он встанет, зад натруженный почешет,
и в магазин за водкою почешет,
а там – к одной из томных поэтесс...

 

 

Звёздно-эротическое 

 

Ну а звёзды, в верности клянясь,

До рассвета щупали меня. 

Ольга Ольгерт  


Стройных ног моих касались звёзды...

Нет, звезда эстрады ни при чём!

Этот звёдный час для страсти создан!

Звёзды, звёзды – над его плечом…

 

Звёзды мне верны! И я им – тоже.

Надо мной качая небосклон,

звёзды в такт скользят по нежной коже...

по три – лейтенантских – на погон...

 

И вечный бой… 

 

Во дворе за сараем сжигаю в костре всё, что было…

Я рублю вишнёвые деревья…

Не рублю, а с хрипом хороню…

Юрий Бердан

 

Непрактичный, озорной и пылкий –

наломаю дров, сожгу мосты!

Я всю ночь сегодня бью бутылки.

Много накопилось. Все пусты.

 

Эх, весёлый звон осколков мелких!

Мне ж не надо в жизни ни рожна.

Перебил бы чашки и тарелки,

да боюсь – вмешается жена.

 

Кто-то просит банковскую ссуду,

укрепляет грошевой уют,

а поэты – пьют и бьют посуду,

ну, ещё друг другу морды бьют.

 

Вот и я куражусь, дурень старый,

дескать, мы – элита и бомонд!

...просто пункт приёма стеклотары

давеча закрыли на ремонт. 

 

* * *

 

Поэтов, нас учили интегралам...

Татьяна Мнева, оператор газовой котельной

 

И для любви, и для надежды стары,
и тихой славой слабо дорожа,
поэты уходили в кочегары,
прозаики – в ночные сторожа.

Неизданные строки не стареют,
тираж – не мера ценности строки,
но если эта мысль уже не греет –
тогда тебе пора в истoпники.

Когда ты – ни в фаворе, ни в опале,
когда никто твоих не знает строф,
а твой венок лавровый ощипали
для чьих-нибудь наваристых супов,

когда ты на судьбу устал сердиться,
всё вкривь и вкось который год подряд –

иди в истопники, чтоб убедиться,
что рукописи здорово горят!

 

1982

 

И этот век… 

 

молчания боюсь…

 и этот век не мой…

Рудольф Фурман

 

 

Молчания боюсь, как гибели самой,

и тошно на душе, и душу слёзы душат...

Летят за годом год, и снова век немой,

немые времена, неслышащие уши.

 

Что нужно в жизни мне? Не золото, не медь,

а капелька тепла... Ох, снова не про то я...

Всю жизнь мечталось мне от счастья онеметь,

но жизнь моя хрипит иною немотою... 

 

* * *

 

...я читаю стихи проституткам...

Сергей Есенин

 

Муки творчества – это не шутки!
Ну, да мне мой талант по плечу.
...Я читаю стихи проститутке.
Я вперёд ей построчно плачу.

Виновата судьба моя злая.
Ты распутным меня не зови!
Я ж – поэт, а никто не желает
Слушать вирши мои по любви.

 

2009

 

* * *

 

Барри Вершову

 

Нас – тысячи... нас – тьмы, и тьмы, и тьмы,
чей навык виршеплётства безупречен,
но скромным строчкам знаем цену мы.
Идем-бредём забвению навстречу...

Увы, но предстоит нам пережить
негромких строф локальную известность.

«Я – памятник себе»? Прости за честность,
но наша бронза – просто муляжи.

 

* * *

 

Не борцы, не храбрецы,

не поэты триколора,

мы – безвестные творцы

непечатного фольклора.

 

 

Ночь в тоскливом октябре

 (шарж на Михаила Рабиновича)

 

…ночь в тоскливом октябре ночь знакомое названье то ли книги то ли песни то ли вспомнить не могу  пятна света на ковре  где-то ветра завыванье забыванье хоть ты тресни что там вспомнить не могу ночь осенняя длинна день осенний все короче что за книга или это даже может быть кино ни закуски ни вина ни намека между строчек лишь от лампы пятна света нет не помню всё равно все тоскливей на душе всё печальней и печальней ночь цветок завял в кувшине ночь в тоскливом октябре есть какое-то клише в осени первоначальной и в знакомой этой фразе ночь в тоскливом октябре… 

 

* * *

 

Ох и распоясались поэты!
Как не стыдно за свою строку им!
Фильтровать базар – привычки нету.
Чем творят? Ну да, про что ж толкуем!

Крайне слаб лирический мотив, но
ёрничать весьма горазды, гады!
Лексика у них ненормативна,
и суют её, куда не надо.

Вот, вставляют то в стихи, то в прозу
(ну какая, право, неуместность!)
и в неподобающую позу
ставят всю российскую словесность!

 

Пульсируя виском...  

 

Туда, где жизнь пульсирует виском

Доверчиво-открыто, без защиты…

Эх, только б устоять… Из худших свар
Я выходил, отплевывая зубы.

Дмитрий С. Бочаров

 

Был мною образ яростно иском,

«Брось! – говорила Муза, – не ищи ты!»

Но мой талант пульсирует виском,

коленками трясется без защиты.

 

Буквально дыбом волосами встав

и выпучившись круглыми глазами,

мой дар нуждался в белизне листа!

Я в предвкушении шедевра замер –

 

но нет... беседы с Музой мне не впрок...

И я упал, недопарив над бытом,

отплёвывая зубы вместо строк,

пока Пегас откидывал копыта… 

 

 

Размышления с цитатами

 

Что, сочинил стишок? Теперь ты сам
свой высший суд, читатель свой и критик.
Поэзия умеет много гитик,
но в основном мёд-пиво – по усам.

И даже суть не в том, что ни рубля
не накопили строчки - это б ладно!
Перо с бумагой – в целом не накладно:
скрипи себе, цитаткой шевеля,

строчи! Толпа не плюнет на алтарь,
где твой огонь: пройдёт – и не заметит.
Но ты твори! Хотя тебе не светит
ни впредь, ни ныне (впрочем, как и встарь).

Допустим, ты труды свои издашь:
поверь, они не встретят интереса!
Два экземпляра – правильный тираж:
один – тебе. Второй – в архив Конгресса.

И всё-таки поэт – всегда Поэт,
неважно, что поклонников немного.
Твори, Творец! Ведь ты творишь для Бога!

И в этом смысле жаль, что бога нет.

 

Сила духа 

 

Он где-то здесь, Он всюду где-то здесь:

В ночном дожде, над лужами кипящем…

...

…И дух любви сияет в чистом поле,

И каждый миг звучит благая весть.

Эльдар Axaдов 

 

Он всюду где-то здесь.

Когда-то навсегда.

Отчасти в целом весь,

и присно – на года.

Вовсю сияет дух!

Принюхайся... заметь:

он тут сияет вслух,

он создан – звонько петь! 

 

* * *

 

Слагать стихи про все, что видит глаз,
Весь божий мир любя и принимая:
Про ветер, про «у нас в квартире газ»,
И про «люблю грозу в начале мая»,

О синем снеге, розовой заре,
Про пряники и расписные сани!
Но я – пишу стихи о наебре...
Ну да, о нём, вот в этом написанье...

 

* * *

 

Правилу следуй упорно:

чтобы словам было тесно, мыслям – просторно.

Н.А. Некрасов

 

Слова, слова... им тесно в плотном тексте,
они едва вмещаются в строку!
А мысли – те изюминками в тесте,
и им просторно, как в степи жуку...

По части мыслей автор – не Овидий.
Ну, просто бог не дал! Так что ж с того?
Слова же – в тесноте, да не в обиде,
а в споре  побеждает большинство!

 

2011

 

 

* * *

 

Лихорадит меня и знобит,
холод к самому сердцу проник.
Слишком много скопилось обид,
да кому мне поведать про них?

Все, пред кем я бывaл виноват,
не хулите сегодня меня.
Никому я не друг и не брат,
никому я давно не родня.

Холод к самому сердцу проник,
только он может сладить со мной.
Я давно к этой доле привык,
я не сильно пекусь об иной.

Лихорадит меня и знобит.
Никого я ни в чём не виню.
Мне годами никто не звонит,
да и я никому не звоню.

Мих. Бриф


То колотит меня, то трясёт...
Я – не тема досужей молве.
Я – четвертая строчка Басё,
я – Онегин в девятой главе.

Вроде дожил уже до седин,
ну а что за душой? Ни хера!
Я опять похмеляюсь один.
Я не помню, с кем пил я вчера.

Ох и тошно на старости лет!
Я себя самого не пойму.
Я давно никому не поэт,
даже, может, себе самому...

 

Феминистское 

 

Я – женщина. А ты опять неправ...

Лиана Алавердова

 

Я – женщина, а ты – неправ.

Сидел бы, в рот воды набрав –

Так нет же! Вечно лезешь спорить!

Ну до чего же вздорный нрав!

 

Я – жeнщина, а ты – молчи!

С утра, под вечер и в ночи

Замкни уста! Заткнись, заглохни,

А все слова спали в печи!

 

Я – женщина! Забудь мечты,

Сотри следы, сожги мосты,

Но главное – не спорь со мною!

Неправ – по умолчанью – ты!

 

Чем так прекрасны зебры?

 

Мне нравятся зебры – обычные зебры,

они полосаты и этим – волшебны.

Они не расисты, скорее, – нацмены,

но каждой полоской – тигрины, надменны.

...

А люди... и белы, и чёрны, и жёлты,

а им полосатый, уверен, пошёл бы!

Михаил Этельзон

 

Мне нравятся зебры: за неутончённость,

за смелость деленья на белость и чёрность.

О, как лаконичны все зеброполоски!

Вот тем и милы они, тем и милосски.

Они не взрываются нервною Этной,

как Булева алгебра – строго да-нетны.

Они не поклонны и не челобитны.

Ни тени сомнений: прямы и двубитны.

Палитры пестреют и чем-то манят, но

дальтоникам – зебры, лишь зебры понятны.

Не бурые зубры, не сабры, не сербы –

мне ближе они, чёрно-белые зебры!

Оттенки мешают осмыслить картину,

простому рассудку доступней рутина.

А кто многоцветен – так тех не хитро бы

В колонну по пять, в полосатые робы.

Вон, корчат они из себя – а по мне бы,

так всем им предписана клетчатость неба! 

 

* * *

 

Я не пью. Не пью два дня, три ночи.
Чёркаю о чем-то с утречка.
В каждой строчке – по сверчку стрекочет,
словно в песне гнома-старичка.

В каждой строчке – добрая усмешка,
в каждой строчке – нежность и тоска...
Мне уже нельзя тянуть и мешкать:
надо слово главное искать.

Может, всё наладится-устроится,
скажется красивою строкой?
Не такой уж горький я пропойца,
не такой! Ну – не совсем такой...

 

* * *

 

Я справляю юбилей:
Завтра будет ровно месяц
Неписанья новых песен.
Ни строки, ну хоть убей!
Завтра будет юбилей.

О нетворчестве моём,
Напряжённом и тернистом,
Над коньячною канистрой
Алилуйю пропоём:
Ах, нетворчество моё!

Клуб «Восток», газета «Труд»
И издательство «Планета»
Мне за неписанье это
По три премии дадут.
Будет праздничный салют.

Будут речи, адреса,
Для журналов репортажи,
И, возможно, даже вражьи
Бибисикнут голоса –
Завтра, в двадцать два часа.

Будут водка и елей,
Мне присвоят к этой дате
Званье «Лучший неписатель».
Кончен месячник. Налей!
Завтра будет юбилей.

 

1984

 

* * *

 

...страшно перечесть...

А.С. Пушкин

 

Я – не то что всякий Тютчев
или эти – как их? – барды.
Я – изысканней и круче:
я – поэт пост-авангарда!

Скажем, в тему сдуру въеду,
перечту – сойду с ума я:
без ли-те-ра-ту-ро-ве-да
сам себя не понимаю!

 

2011

 

…тело – складок каскад… 

 

А мне, быть может, ещё предстоит

стоять одной из кариатид,

поддерживая закат.

Полуулыбка небрежна чуть,

небрежно ткань прикрывает грудь,

и тело – складок каскад. 

Элла Крылова

 

 

А мне, быть может, ещё предстоит

иметь весьма внушительный вид:

солидный обширный зад,

тройной подбородок небрежно чуть

прикроет мою фактурную грудь,

а тело – складок каскад.

 

Я знаю, что альтернатива есть:

в спортзал хoдить и конфет не есть,

с утра крутить хула-хуп,

а вместо писанья бессмертных строк

на трех тренажерах сгонять жирок

и делать изящным круп.

 

Весь мир вокруг – сумасшедший мир:

литавры значительно громче лир

и внешность – важней души,

а если попка не столь кругла,

рабыню письменного стола

не ценят, что ни пиши!

 

Я стану изящней кариатид,

и (пусть меня Аполлон простит!)

зарою талант в песок.

Успех поэтессе куда скорей

приносят не дактиль и не хорей,

а бёдра, живот, сосок!