Passing over
Пластина неба раскалена
до белизны. Впереди – пустыня,
а дома (только не вспоминать,
как выла соседка над мёртвым сыном)
Господня воля. Своих – в степи,
бесслёзно – помнишь? В снегу, в пещере.
Кто плачет? Младшенький… хочет пить.
всегда терпели, везде терпели.
Всего превыше – в любой судьбе –
Господне слово. Живым и мёртвым!
А солнце – яростный скарабей –
плывёт над линией горизонта.
Потом змея уползёт в нору,
потом – забьётся в стальном сатине
другого неба – другой паук.
Потом – обернётся цветком пустыня –
когда-то. Позже. Пройдут века.
На горизонте – пунктиром – скалы.
Сейчас. Намокла прядь у виска.
Ещё немного. Чуть-чуть осталось.
Seasons
* * *
Xодики на стене, подтянуть бы гири.
Древние мерили время совсем иначе:
Горстка песка ‒ и сразу же все ‒ другие
Вновь за стеной соседский ребёнок плачет,
Время скользит, убегает, идёт за нами,
Перегоняет, смотрит в лицо с укором,
Дерева два туго сплелись корнями,
Два силуэта застыли в кресте оконном,
Город ‒ стекло и сталь на старинном блюдце,
Не повторяй «январь», холодней не станет,
Двери открыть, натянуто улыбнуться ‒
Мы опоздали. Просто ‒ мы опоздали.
* * *
И кто о чём, и снова ‒ нарасхват
Слова. А ты прислушайся ‒ в лесах ‒
Аукаются звуки, тают листья,
Дверь отворить ‒ и осень где-то близко,
И постепенно перестать молиться,
И наконец-то можно забывать.
* * *
Выбирай, говорит, свой собственный лабиринт,
А потом кружи по нему всю жизнь наугад,
Принимая врага за друга и день за ночь,
И когда-нибудь (веришь?) становится всё равно,
Понимаешь, что каждому овощу ‒ свой сезон,
Свой дракон ‒ герою, а парусу ‒ горизонт,
А в конце (или в центре) ‒ свой собственный Минотавр,
Под названием старость.
* * *
А всего-то и было, что море и небо… Не стало
ни того, ни другого… а дорога вела к океану…
О других говорить я не стану, но мне было мало
разговоров и сплетен, кому, как и что – по карману...
В общем, так, дорогой, – я не знаю… не вспомню… Когда-то –
и не только тебя – не поверишь, себя не узнаю…
Ты считаешь – расплата? Нет, это ещё не расплата.
Это будет – страшнее и проще, чем в сказках бывает...
* * *
А выбора нет и не будет – носи, рожай.
На листьях оливы – смотри! – серебрится пыль,
И снится камень, хищная плоть ножа,
Нашедшая цель. Стотысячный вздох толпы,
Всегда, ты слышишь? За веру, вождя и власть,
(Учить надеялась мальчика – алеф, бет),
Зачем богам превращать эту землю в плац,
Как будто мало для битвы им – всех небес?
Молился город на тысяче языков,
Швырял, смеясь, убогим свои гроши.
И снилось – солнце над миром стоит высоко.
Идёшь босиком, на голове кувшин.
* * *
А город растекался вдоль дорог,
вверх по холмам карабкался с трудом...
Твой лёгкий шаг, браслетов серебро,
кувшин и загорелая ладонь ‒
Не вспоминай. Вздыхают поезда.
Как беззащитна линия плеча!
Что остаётся? Научиться ждать.
Смотреть в окно. Молиться. И ‒ молчать.
* * *
В декабре… на краю – почти на самом краю земли
вспоминать мороз и глаза на старой иконе...
Пересчитывать годы, как монетки, что в котомку легли,
словно линии на загорелой ладони.
Перебирать твои письма и вновь – надеяться...
В китайском квартале – дешёвые фрукты,
и насмешка над вечной глупостью европейца
застыла в ленивой улыбке Будды.
В декабре вернуться – через все воспоминанья и расстояния,
Увидеть в бокале давно оставленный город…
Сухими губами прошептать как заклинание –
С Новым Годом.
Вагонное
Елене К.
Нас разделяет время, страны,
И даже, как ни странно, вера.
И хочется сорвать стоп-кран, да нет стоп-крана!
Соседка (глянь) отодвигается смущённо,
Напротив – смуглый мальчуган – какие щёчки...
И выдохнуть бы «маршалла!», да нет дыханья.
А мама – просто боже мой – глаза как щёлки,
Соседка (слева) улыбается: найкращий!
Почтовый ящик, иншалла, почтовый ящик.
Всплывают медленно вагоны из тоннеля,
Навстречу солнцу. На плакате – пёсик Снупи,
Который день – рабочая неделя,
И хочется – закрыть глаза,
И вдруг – проснуться.
* * *
Говорят, полукровкам – проще. Шведский стол – выбирай! Не хочешь? Сарафан, купола, пельмени... (словно в детстве, закрыв глаза) – Ломир алле, форшмак и кугель (оглянись, ведь рискуешь – пулю!), не забыть – Саласпилс и Дзинтарс, (магазин, скумбрия, бальзам). За окном вагона – Россия. До чего же здесь всё красиво! Звонкий воздух (Сергей Есенин), и (свистяще) – скот, скит и скарб. Здесь колючий снег по колено, «раздаётся топор» бессменно, что пожнём, то, глядишь, посеем... И – классическая тоска –
Ностальгия. Сосед-полковник улыбается – мол, в России... Подстаканник – и ложка пляшет, барабанная, прямо, дробь! Мельхиор – силуэты башен. «I am sorry, I don't speak Russian.» «Разворачивайтесь в марше!» За окошком – петля дорог. Нарастает благих усилий снежный ком. (Полукровки – сила!). Различаю «мочить»... «в сортире»... И, по-женски, «Гейропа, сгинь!» Да мочили уже, мочили, и в Латгалии, и в России, и в Акмолинске, и Катыни. Удивите хоть чем-другим.
Полукровки, наверно, злее... Шикса замужем за евреем, слышишь, зейде? «Была держава!..» За окошком – последний лес. Подъезжаем? Горит менорой твой и мой бесприютный город. Полукровкам, конечно, легче – выживать на любой земле...
Дождь
Слышишь, не будем – о том, что было,
Толку?.. В который раз.
Я отключу телефон мобильный,
Чтоб не подслушал нас.
Не вспоминай – про июнь и лыжи,
Летний месяц январь,
Как мы катались в песке, бесстыже
Вывернув календарь...
Нет, не хочу. Давай без упрёков,
Без обещаний, без –
Плачет весенний дождь в водостоке,
В шалой моей судьбе.
Не провожай. Мне сейчас – за хлебом...
Клятвы? – Ломаный грош!
Мальчик в июле увидит – небо,
Солнце и летний дождь...
* * *
Дорога – до леса, дорога – до лета,
до борта, до гонга, до – трапа дорога...
Последней молитвы – смотри – до рассвета
осталось всего лишь два слова и – Амен.
Ты меришь взаимность – детьми и годами,
рождественским утром и запахом хлеба...
Мне – мало! Ты слышишь – мне мало – над нами
сегодня ещё распростёртого неба...
Мне – мало.
* * *
Если всё, как шелуху,
что слоями и слоями,
снять – подругами, мужьями
привнесённую труху.
Эти глупости анкет –
положенье, проживанье,
друг меж другом расстоянье,
цвет волос и сигарет
запах... Если всё забыть,
И глаза закрыть, как в детстве…
Ты добавишь: «И раздеться?..»
Я отвечу: «Может быть...»
Забыла
Она забыла, знаешь, она забыла,
Что быть могло, а тем более – то, что было,
Тебя любила, и сыновей качала,
Ждала у причала. Забыла и как – встречала.
Сверкает солнце. Тает узорный иней.
Трудней всего забывала, как ты – с другими...
Забыла. Любой стакан – и пустой, и полный.
Скажи, как вышло, что ты – продолжаешь помнить?
Не плакала. Не просила. И – не простила.
А ты... почему же ты позабыть не в силах?
Солнце моё
Каждое утро, потягиваясь, встаёт,
Дует (сбивая в пену) на облака.
Я по тебе тоскую, солнце моё ‒
Россыпь веснушек, хрупкий бутон соскa,
Спелой антоновки запах. В каких садах,
Сколько их было ‒ дней и ночей ‒ вдвоём?
Под небесами ‒ высшая благодать ‒
В каждой и каждом ‒ выстраданном, земном.
Колыбельная
Помню, мама всё качала сестру –
«Будет принц тебе, красавица, спи...»
Обещали снегопад поутру,
станем завтра динозавра лепить.
– Сказку, мама! Где коза-дереза!
– Помню бабушку, иконы в углу...
Хорошо бы научиться вязать,
Будем петли пересчитывать вслух.
Сказку? Жил да поживал добрый царь...
От сестры четвёртый год нет вестей.
Перепутал наш Создатель сердца,
Дал не тем! И пользы что в красоте?
Мать на кухне допивает вино,
Скорбно смотрит (как всегда!) в потолок.
За конфетами пойдём в гастроном,
– Сказку?
Жил когда-то Бог... добрый Бог.
Конечно
Конечно, факт остается фактом ‒
Виновен Запад! Ату и фас!
Мы подрастали с тобой в антракте
Бездарных драм, превращённых в фарс,
Потом ‒ взрослели. В шальном апреле
Влюбляться ‒ ах! Не хватает слов...
Теперь на пару, сестра, стареем.
И разнесло нас. И ‒ занесло.
Старик по-прежнему чинит невод,
Кружатся соколы над водой,
Что остаётся? Смотреть на небо,
Одно ‒ на всех бесприютных ‒ небо,
И повторять «Элохим Гадоль»...
Материнская любовь
Вновь её голос в трубке – приезжай, поговорим,
Дескать, скучаю, давно не виделись и т.д.
(И дрожит струна, взводят курок (раз-два-три),
Пепел Содома падает на Эдем).
Конечно, приеду. Деваться некуда – всё же мать,
Не сбежать (развестись и забыть – не муж),
Конечно, было бы проще – строкой письма,
И ни марки, ни адреса чтоб письму.
Приеду, шёпотом – точнее – просто приду,
Ведь за углом и бываю там каждый день.
И услышу с порога (как всегда!), что я дура из дур.
И всё у меня абсолютно иначе, чем у людей.
И, опять – что говорят про меня, где и когда,
И тетя Маня, и – кузина Этель,
А я буду смотреть в потолок, так смотрят назад,
Считая столбы в убегающей пустоте.
И под ровный гул привычно-знакомых слов
Я помолюсь за Маню... в который раз...
Пусть ей будет там, где она сейчас, тепло,
Бездетная злыдня, но маме была – сестра.
Кузина Этель моет в больнице полы,
Зато в Нью-Йорке (дурдом – он дурдом везде),
Замужем! (муж зануден сильно и лыс,
Но дело не в этом, а в том, что я – не у дел.)
Часы на стене – почему-то совсем не ползут
Противные стрелки!.. Внезапная тишина –
Она дрожащей рукой вытирает слезу,
И – последняя фраза – «Ведь ты у меня – одна!» –
Ложится – камнем, точнее, последним штрихом,
Стежком в полотне, картине осеннего дня.
И, кутая горло связанным ею шарфом
Думать – одна... как и ты – одна у меня.
* * *
Можешь гадать (опять!) на кофейной гуще,
Или – по новой – перестилать постель.
В гулком дворе – бессчётно – котов орущих,
А в коридоре – вопли чужих детей.
(Не вспоминать, коридором какой больницы
Шла вoсемнадцать вёсен тому назад.
Сколько проклятых лет продолжают сниться
Доктора обезумевшие глаза)
К микрорайону тихо крадётся полночь,
Ладно, подружка, выпей. Потом – прости.
Кто был отцом? И цвета волос не помнишь.
(Если бы не порвался презерватив!...)
Не угадаешь. В гуще сюжетных линий –
Что-то удачно, а где-то – давало сбой.
(Если бы муж (второй!) не мечтал о сыне!
Если бы он потом не ушел к другой!)
Девочка, все – уходят. Всегда – уходят.
Папа и мама, дети, мужья, коты.
Лучше давай – в который раз – о погоде,
Кофе в китайской чашке давно остыл,
Карточный домик надежды бессильно рухнет
Под бесконечным «если бы... он... а я...»
В эту минуту мы всё равно б на кухне
Вместе с тобою пили плохой коньяк.
* * *
Найти бы место на земле –
чтоб для меня, и для него –
в снегах, в степи...
И чтоб была река – на дно...
А вечером – бокал, вино
и до утра – стихи...
Чужое небо – Южный Крест
и незнакомый флаг и герб,
захлёбываясь пустотой иных пространств –
глаза горе, на серп луны –
какие ночью видишь сны?!
На языке какой страны
молитв слова?..
А помнишь – некогда, с моста,
что выгнулся – над ТОЙ рекой...
У тонкого – в улыбке – рта
остался шрам... А под рукой –
янтарь... Нет места на земле...
* * *
Направо – смотри – монастырь кармелиток,
Звенящий трамвай (добежать не успеть),
Молитва олив и тоска эвкалиптов.
Здесь очень легко затеряться в толпе,
В пыли мегаполиса. Небо – в горошек.
Тропический дождь обещали с утра
Людей не бывает плохих. И хороших.
И нет идеальных и правильных – стран.
Докуривай. Снова трамвай – не теряйся!
Ищи по карманам помятый билет...
Мы принадлежим к человеческой расе.
Единственной – слышишь? – на этой земле.
* * *
Нарисую осенний город.
Там деревья бесстыдно-голы,
и на фоне бездонно-чёрном
застывают кресты соборов.
Вспоминаю. А ты – не хочешь?
Отраженье двойное в окнах.
Обозначу овалом площадь,
дом, где кошки на шпилях мокнут,
привлекая прохожих взгляды
и когтями скользя по стали...
Как знакомы глаза наяды,
что бессильно смотреть устали
на деревья, дома, трамваи,
год от года, и век от века.
Перебрасывались словами
и вопросами без ответов –
помнишь?! Как под теплом ладони
ночь длиннее, а день – короче,
за окном – очертанья клёна,
контур площади, и – неоном –
надоевшей рекламы строчки,
убегающие нелепо.
Вдалеке прозвенит троллейбус,
и опять подступает к горлу,
перехватывая дыханье,
позабытый осенний город.
Нарисованный. Безымянный.
Ностальгия
До последнего круга – ладони на стол, и – вслепую
оставлять на некрашеном дереве след ножевой...
Ты пойми, я ведь больше ничем, ну ничем не рискую –
Только телом своим. И душой.
До последнего тракта – таверн, итальянских тратторий,
где вино – золотая тоска в виноградном плену,
на заплёванный пол, и вжимаясь всем телом – до крови
проклинать этот город, религию или – страну.
До последнего слова – ни до и ни после, и вправе
лишь последний – последыш, подкидыш – чужого не трожь!
Словно камень тяжёлый в старинной гранёной оправе
на помосте швыряет к ногам... И ломается нож.
Ночь
А во сне монету выплюнуть не успеть
(У него за спиной то ли крылья, то ли рюкзак),
И смотреть в глаза. И молчать, как тогда, в толпе –
Не узнав. Ну что тут можно ещё сказать?
Вспоминать молитвы, имена и созвучья слов
Бесполезно – так воду в сите носить... нести.
Человек человеку – вечное ремесло,
Только им овладеть никому не хватило сил,
И, наверно, не хватит. С каждым годом короче дни,
Сколько лет, скажи мне, прошло – на твоей земле?
Он смеется. (Послушай – звенит золотая нить)...
На востоке небо становится всё светлей.
Он допивает кофе
Поля пусты,
Мрачный ноябрь уступает пути зиме.
Знаешь, меня ведь никто не любил, как ты ‒
Так, ничего не выпрашивая взамен,
Всю, целиком, от пяток и до волос
(Кто говорил: любовь, мол, ‒ удар ножа?)
Солнце моё, не надо ни слёз, ни слов.
И никому никогда не принадлежать ‒
Только себе. Смотри ‒ невозможный мир
Вновь растворяется в утренней синеве.
Пусть будут люди ‒ прежде всего ‒ людьми.
Он улыбается.
И открывает дверь.
* * *
Опять окно распахиваешь в ночь.
Пить запахов прозрачное вино,
пытаясь угадать происхожденье
невероятных звуков, странных нот,
что заполняют чашу наших снов…
Так в миску нищего – серебряные деньги
ложатся. Ночь. Распластанный плацдарм
двора. И – засыпают города,
опалены дыханием дракона.
Как вздрагивает тонкий ломтик льда
в стакане! Спят в тоннелях поезда,
дыша боками яркими вагонов.
Закрыть окно. Бессонница? Тоска?
Зима или весна? Ещё стакан,
ещё – который день – бессильно прожит.
Не вспоминать, как летний луч ласкал
над черепичной крышей облака –
и горько плакал ангел чернокожий.
Осень
Чем дольше веришь – тише слова молитв.
Светлее ночь. Размереннее строка.
Невероятно ярок осенний лист,
И растекается в рамке небес закат.
Из города – все дороги ведут к воде,
(Чем ближе дюны – пронзительней синева),
И в янтаре тает короткий день.
Всё – забывай. Намеренно – забывай!
Касается края воды золотой клубок,
Идёшь, почти не касаясь седой земли....
И вдруг понимаешь, как равнодушен Бог.
И как – нечеловечески – справедлив.
Перед сном
Щебечет дождь и шепчутся оливы,
Цветёт многострадальная земля.
– Я расскажу тебе, как полюбила
Лесная дева – сына короля.
Да нет, добром не кончится. Ресницы
В лесу смежил красавец – на века.
Ложись и засыпай. Пускай приснится,
Как ветер гонит в небе облака,
Швыряет в море. Солнышком обласкан,
Плывёт кораблик, флаг – цветов зари.
И вспомню – почему-то в русских сказках –
Бессильно-долго спят богатыри.
Ax, королевич, где-то ждёт принцесса –
В чужой земле, где нет ни змей, ни зим.
И колокола звук плывёт над лесом,
Протяжно (нет, не так, как муэдзин).
Короче – королевич. Засыпаешь?
Приснятся – золотые купола,
Другая жизнь – от края и до края..
– Россия? Нет, не знаю. Не жила.
Открыть глаза. Сестра бренчит ключами,
Пытаясь в темноте найти замок.
Когда-нибудь, принцесса, прочитаешь
Письмо отца.
Последнее письмо.
Посмотри
Посмотри ‒ смеётся надменный Ра,
Небеса рассыпают холодный рис.
Говорят, все дороги приводят в Храм
(Говорят, все дороги приводят в Рим),
Постоим с тобой на семи ветрах,
От костра потянется чёрный дым,
Подождём, сестра.
До утра ‒ во храме чадит свеча,
Мелко-мелко вздрагивают образа,
Всю дорогу ‒ ветру луну качать,
За окном меняется лишь пейзаж,
Время года ‒ старость, считай до ста,
А потом страницу переверни,
Потому что всё начинать с листа
(Говоришь, дорога приводит ‒ в Рим?!)
Вот те крест ‒ (не веришь?) приводит в бар,
Выбирай слова!
‒ А потом ‒ в мотель!
И какая разница, чья кровать,
Здесь, важнее, солнышко, чья постель.
А в кармане ‒ мелкое серебро,
Сигареты, паспорт (аж целых два!)
А про то, что дороги приводят в ров ‒
Забывай, сестра.
Забывай.
* * *
Поутру он белый вдохнёт туман ‒
Выдыхает к вечеру чёрный дым.
Этот город сводит меня с ума,
Всё равно что последний глоток воды
Перед долгой дорогой на крайний юг,
Где сухие вёрсты в тоске песка.
Здесь никто не может найти приют,
Только все продолжают его искать.
Здесь любое слово бросает в дрожь,
Обернись на голос и ‒ пустота.
Чёрный снег превращается в серебро,
Засыпает улицы,
Замета…
* * *
Привычно просыпаться по утрам.
Перебирать – слова, тарелки… мебель
передвигать, а в равнодушном небе
не облака, а радуга реклам.
Так жить – в Париже, Рио… Где ещё?
В Житомире. И всё такой же вечер,
на горизонте – купола мечетей
или костёлов. Рабби или ксёндз
угрюмо-равнодушен, как и тот,
кто… Да простятся прегрешенья наши!
Себя в себе – не расплескать – как в чаше –
в любой стране. Под небом-шапито.
* * *
Расцветает вновь во дворе миндаль,
Пахнет воздух солью, а чем ещё?
Загадать желанье (кругом вода!)
И швырнуть монету через плечо.
На любом языке умолять святых,
Потому что пятую ночь – без сна.
На румынской церкви дрожат кресты,
И поёт молитву свою волна.
Сколько их, молодых, уходило в ночь?
Пожелайте плаванья кораблю!
Подливает греческое вино,
Рассуждает о курсе чужих валют,
У него пятистенок – двойной кирпич,
А теперь – сыновей и жену – пора,
И ложится на стол (помолчи, стерпи!)
Тяжкий перстень старинного серебра.
(Заклеймят, а после – рожать рабов).
Пять судов в порту, проститутки – в бар...
Говоришь, вот это и есть – любовь?
Говоришь, вот это и есть – судьба?
Простыня полощется, словно бинт
(Честь невесты, дескать – снегов белей!)
Пусть не можешь выбрать, кого любить,
Только вправе всегда выбирать – с кем лечь!
(Полыхать тебе на ветру свечой.)
Опрокинут стакан, дребезжит кольцо.
Выдыхает море песок и соль...
Он – в который раз – проверяет счёт.
СМИ
И скажет богатый – не в деньгах счастье!
И ты поперхнёшься водой из крана.
Сметая осколки цветастой чашки,
Прислушаться – дочка играет гаммы,
Пожалуй, лучше б терзала Листа.
В немытых окнах – огни пилона,
И толку в классном твоём английском,
Когда на билет – что на Марс, что в Лондон,
Не хватит. Глянь-ка – ломая руки –
Кинозвезда – о четвёртом муже.
А мама... маме не только внуки,
Ей даже ты много лет не нужен.
И снова – диктор. И кто-то плачет.
...Принцесса едет в собор – венчаться,
Ликует Лондон. Соседский мальчик
Заходит к дочке.
Да Бог с ней, с чашкой!
Сватовство (Иаков – Лея)
Глух да нем, говорю – Пусти!
Смотрит в сторону – может, слеп?
Сыновей под сердцем носить
для него?
Расстелю постель,
и в тепле ладоней –
горбат!
Кого хочешь, сестра, спроси!
Был бы брат – отказал. Богат?
Всё богатство – нож!
И без сил
до утра, внимая тебе –
(как прекрасна его ладонь
на груди моей). Колыбель
пухом выстелю, как гнездо.
Всё потом – сыновей рожать
(станет дочь предвестьем беды)…
Торговался отец, дрожа,
до прихода второй звезды.
Тронул ветер ветки олив,
странно тих домочадцев круг.
– Госпожа, все давно легли.
Не тебя он просил.
Сестру.
* * *
Сказать «уезжай» – снова звуки вокзала застынут.
В пространстве, в пустыне. Безводно, бесслёзно, бесснежно…
А небо с овчинку покажется… даже обидно.
Подкинута к солнцу монетка – орёл или решка?
Из Гаммельна крыса выходит. Последняя крыса.
И всё как всегда – есть работа, но плохо с деньгами,
состарилась Золушка, истосковавшись по принцу,
собор наполняют – божественно – стоны органа.
Как странно – уже Рождество. И семейство в Париже
всё ждёт твоих писем, и, как ни смешно – из Марокко.
Глянь – в Гаммельне снег засыпает тропинки и крыши,
а в Мельбурне – дождь заливает мосты и дороги.
Всё пробует рыбка проплыть вертикально – напрасно!
Аквариум. Гомель. Твоё отраженье в овале
зеркальном… И – «Не приезжай!» – бессловесно, безгласно,
одними глазами – пытаюсь сказать на вокзале...
Слово
Нет, не тюрьма. Мир – комната для немых,
Перегорели пробки – сиди впотьмах.
Город наутро звонким дождём умыт,
После зимы опять наступает март.
Окна откроешь – шёпот и шорох шин,
Птица поёт (и куда её занесло?),
Воздух расцвечен звуками и расшит,
Слушай! Лишь одного не услышишь – слов.
Клавиши, струны – можно любой мотив,
Или жестикулируй, пиши, читай.
Эпистолярный жанр, только выбрать стиль...
Буквы – смотри – ложатся на гладь листа,
Слово (как птица в тугом силке) задрожит,
И зазвенит – на разные голоса!
Мы перепишем по-новому нашу жизнь,
Ведь всё равно будет некому – рассказать.
* * *
Слово «любовь». Пересчитай – шесть букв…
Всего ничего… Развешиваешь бельё.
Не рассказать, как застывает звук,
Когда ты ночью – всем телом – имя моё.
И – ни в одном – любом – языке земли
нет и не будет – слов, тем более – фраз.
Что мне – Шелли, Бодлеры и Низами,
если небо – всегда – цвета твоих глаз.
Даром поэты – дескать, вулкан... пожар…
Знаки не лягут на белый простор листа,
чтоб рассказать, как наши ладони дрожат,
сплетаясь на белом яблоке живота.
И как сердца – опять – пропускают такт.
Смотреть – и не видеть
Лилии Тухватуллиной
Смотреть – и не видеть. Где-то опять зима,
А здесь – зелёный жук, задумчиво, по листку
Ползёт... Звучит название – Стерлитамак,
И магия слов ложится в твою строку.
Родиться, учиться... Привычных фамилий слог.
Закрыв глаза – Откуда такая тоска ?..
Ты вновь растворяешь душу в омуте слов,
В строке... Мне – мост через пропасть – твоя строка.
Воздушный мост. Научи меня – просто жить,
Вставать зимним утром, кофе ставить на газ,
Пересчитывать взглядом гулкие этажи
Моим каблукам – по лужам – в который раз
Выстукивать – древний, давно забытый сигнал,
Мой плащ – что размер и цвет – только пол размах...
Строка звенит – как натянутая струна,
Вибрирует – чувствуешь? слышишь? – Стерлитамак...
Серебряной стерлядью выгнуться в тьму небес,
Так имя – тавро – вгрызается в плоть. Так плеть –
Выплясывает – по распластанности сердец –
Последний свой танец... Не видеть, но всё же смотреть...
Вот так – ворожить, заговаривать – зернь и скань,
Слов вереницу – под серые облака...
Выжить. И что названье – Тьмутаракань...
Мне – океаном – слышишь? – твоя строка.
Где-то зима... Золотистый, лохматый лист
По ветру – моих ладоней распахнут плен...
В Тартар? По ступеням каменным – в лабиринт –
Сойду по спирали, строк твоих, словно стен
Касаясь...
* * *
Снова приснятся шпили и купола.
Где родилась? Вопросы немых анкет.
Это какой же надо иметь талант,
Чтобы всю жизнь – на единственном языке –
Петь, молиться, плакать и проклинать.
Чтобы земля и страна, и язык – одно?
...Вижу двадцатый год – в иноземных снах –
Шпили и купола накрывает ночь.
Господи! Я с тобою давно на ты,
Не на коленях, Отче, глаза в глаза.
Помыслы неуклюжи, слова – просты.
Но ведь зачем-то такую меня – создал?...
Тучи вдоль горизонта. Дождись грозы,
Дышит золой и дымом декабрьский час.
Только одно осталось – родной язык,
Слово – на слух и вкус, и строка – на глаз.
Сотворение мира
Серебром – смотри – оливы
Отливают на закате,
Тает солнце торопливо
Тонким ломтиком цуката.
Положив ладонь под щёку,
Спит уставшая Мария,
Луч заглядывает в щёлку.
Носит сына, говорили...
Суламифь
Выдыхаю – Нет! Всем загорелым телом
Вжимаюсь в траву. Как воздух тяжёл…
Падать в ладони ягодой спелой,
быть одной из твоих многочисленных жён?
Да что там жён… И наложницам ложе
с тобой делить. О, стареющий царь!
А мне – на земле, в траве, всей кожей,
на моём бедре – отпечаток кольца.
Бессловесной приманкой – женская прелесть,
движенье Бат-Шевы – и пойман Давид!
Затаив дыхание, мои братья смотрели
из-за деревьев. Потом – о любви
поэты, художники – всё приукрасят,
(читай – переврут), а тогда, в тишине,
обезумев от боли (после скажут – от страсти),
Суламита всем телом – НЕТ!
Сыновья
Они приходят, когда заснёшь,
Перебирают страницы книг,
Считают дни ‒ впереди весна,
Напоминают ‒ пора сажать.
...За окнами злится бессильно дождь.
Терпи, наследница всех держав,
Терзайся ‒ шёпотом в чёрном сне,
Не вспоминай, как везли рожать,
В палате ‒ плач, в коридоре ‒ смех,
Как засыпал у твоей груди,
А разбудить ‒ нет греха страшней!
Не вспоминать, как (опять весна!)
Темнело небо, сочились дни...
Терпи, принцесса стальных границ,
Хватает пасынков у страны.
По лавкам, школам и лагерям ‒
Не пропусти никого, метла!
От мая, (помнишь?) до ноября,
И вновь зима. И земля бела.
Всем хватит места. Крестов и звёзд
На каждый шаг (не считай. До дна.)
Они уходят, а ты зовёшь,
Взахлёб. И навзничь.
И вновь ‒ весна.
Вставать неспешно в привычной мгле,
Искать одежду. На стол ‒ еду.
Хоть в чём-то, Господи, пожалел ‒
Придут.
Они всё равно придут.
* * *
Только ей, потому как женщина, только так…
А над головой лохматые плывут облака,
в доме – стакан молока на столе, в духовке хлеб.
Замирать от запахов в до боли родном тепле.
Только ей, потому что мать … может – поймёт.
Всю жизнь – по кромке, по краю. Ломкий лёд
под ногой. Закрывая глаза, закусив губу –
ей без слов рассказать. Пожаловаться на судьбу.
Но ничего не просить. Потому что… именно так.
Ну, может чуть-чуть, для внучки (коса, ямка у рта).
Слепые глаза на иконе в углу заливает закат,
а в небесах – растекаются – облака.
* * *
Что происходит? Листья – лавиной – вниз,
вверх – по спирали – витрины, шпили, дома…
В этом городе денежных знаков и виз
вновь наступает зима.
В этой стране, где день на день не похож,
и лишь во сне станешь самим собой,
невероятно, чтобы зимою – дождь
выстукивал дробь по каменной мостовой.
В этом городе, где всё – сталь, стекло и гранит,
где спустится в метро – всё равно, что сойти с ума,
я свечу задуваю. Мы снова с тобою одни,
не веришь? Лицо запрокинув к солнцу, взгляни
и поверь – в который раз – наступила зима.
* * *
в этом доме, городе, в этой, мой Бог, стране,
где всплывает солнце над крышами ровно в шесть,
произносят «о да, быть может», а значит – нет,
по ночам – блестит луна, что твоя мишень,
здесь другие забыли, ведь легче вот так – забыть,
то, что было каких-то несколько дней назад.
потому что быт – он в любой точке мира – быт,
и всего-то дел – готовить, стирать, вязать,
поливать столетний кактус у входа в дом,
(говорят – цветёт, да толку – что говорят...)
над пустым листом бумаги дрожит ладонь
раскалённым утром мёртвого сентября.
* * *
– Помнишь, соседка была, говорила «Алла..!»
И замирала, к небу подняв глаза.
В нашем квартале (пять минут от вокзала),
Жить без молитвы было никак нельзя!
Здесь Богоматерь на трёх языках просили
(Все, говорят, дороги приводят в Рим!)
Выпив, кричал Иван, что светлей в России
Солнце… седой раввин соглашался с ним.
Плыл над кварталом запах вина и хлеба,
Послевоенный запах, хвала Богам!
В городе нашем дороги взмывали в небо,
Бережно огибая последний храм.