* * *
Я долго ждал – и вот она раскрылась –
Моих надежд сплошная жопокрылость.
Март, 2007
Куба. 2003 год
Где порядок – там нет сумятицы. –
Разогретая Колыма. –
Время пятится и не пятится
И сума не сводит с ума.
Март, 2007
* * *
В белом мареве тонет затон,
Заболоченный донным илом. –
Что-то я сегодня унылый:
То не в масть живу, то не в тон.
То не в тон живу, то не в масть…
Но – живу столько вёсен кряду!
Полной мерой, не где-то рядом. –
Сам себе и судьба и власть.
Сентябрь, 2008
* * *
Не приведи Бог видеть русский бунт, бессмысленный и беспощадный...
Александр Сергеевич Пушкин
Тенью встрёпанной вхожу
В мир лубочный и дырявлю
Безобразно и коряво
Всё, что лезет под вожжу.
Подвожу вас, господа! –
Что же вы открыли двери
Недокормленному зверю…
Эх, крапива – лебеда!
Декабрь, 2008
* * *
Если только можно, Авва Отче,
чашу эту мимо пронеси.
Борис Пастернак
Чашу ставь, но в стороне:
Час наступит – выпью.
Рано голосить по мне
Очумелой выпью.
Я судьбу перекрою,
Бездну заболтаю…
В непроторенном краю
Далеко до края.
Май, 2009
Марш Энтузиастов – 2
Нас и гризли не загрызли,
И козёл не забодал. –
Ну-ка, солнце, ярче брызни,
Накатись, девятый вал!
Час придёт – и в Гонолулу,
Зарядившись первачом,
Мы акулу – каракулу
Вдарим нашим кирпичом!
Август, 2009
* * *
Злость выстыла. – И вряд ли растревожишь
Её пока что тлеющие угли,
А все углы уже давно округлы
И не занозисты… Теперь ты можешь
Скатать надолго скатерть-перебранку
И гладко жить, плюя на всякий выступ,
А ты всё лезешь на последний приступ
С нелепой обречённостью подранка.
Май 2010
Исповедь несостоявшегося сибарита
Куплю коньяк – и непременно марочный.
Нет, лучше пусть его доставят с нарочным. –
Перелистаю авторское чтиво,
Самим собой неизлечимо-чтимый,
И – в океан до самого обеда,
Затем вздремну слегка под мягким пледом…
Но летний дом на острове Аруба
Скрутил мне фигу, выражаясь грубо.
Май, 2010
* * *
Боже, сколько всего намели!
Да но что мне? – Душа на мели.
Июль, 2010
* * *
Нас ведёт по жизни конвой
Из рутинных дел и пристрастий
Круговой, незримой канвой.
Вправо-влево уже не свернуть:
Изменить обычаям касты
Пострашней, чем прикладом в грудь.
Июль, 2010
* * *
И комиссары в пыльных шлемах…
Булат Окуджава
Чтобы землю дать убогим,
Чтоб куда ни глянь – пожар,
Шёл в борьбе и весь в тревоге
Пыльный Шлёма – комиссар.
Пересыльный лагерь. Точка.
Пайка – весь его навар.
Умер ночью от заточки
Шлёма – русский комиссар.
Род мой… Ни злодейской саги
Не сошьёшь ни даже быль:
Всё портняга на портняге…
Впрочем, плотник тоже был.
Но в тени былого дома
Не стирается нагар:
Снова слышу: «Вот он – Шлёма!»
Вечный Шлёма – комиссар.
Март 2010 года
Воскресное утро графомана
Я просыпаюсь нехотя, хотя
Без грусти, и почти ни с кем не споря,
С восторгом вязну в ритуальной хвори:
Закланный список взглядом облетя,
Ищу, кого сегодня обчитать
Своими светоносными стихами.
…………………………………………..
Что ни «знаток» – то утконос в пижаме:
Уж лучше бы и вовсе не искать. –
И тут внезапно наступает зуд…
Его я называю вдохновеньем.
Остерегись, жена, мне в это время
Опять талдычить про какой-то пруд
Иль крикнуть несуразное «Ты где?» –
Учти, отвечу в рифму – и не глядя!
Сейчас мне важно правильно приладить
Громаду слов. Ну, скажем, «гладь» – к «воде»,
К «морозу» – «розу», к «небу» – «синеву»,
А к «ветерану» – «рану» и «Балканы» -
Покрасивее чтобы, порумяней…
И – ждите, бедолаги: я всплыву!
Июнь 2010
* * *
Вот и вся недолга: возвращаю долги
Полной мерой, – даже с лихвой.
Всё когда-то верну без мишурной фольги
Но лишь тем, кто ещё живой.
Август, 2010
* * *
Когда меня вберёт в себя толпа
И вывозит и вывезет со звоном,
Я стану идеальнейшим шаблоном,
Чтоб всё по меркам, складно, не сглупа.
Я буду попивать клубничный чай,
Решать кроссворды не без интереса
И щупать рёбра: все ли живы бесы. –
Так, между делом, словно невзначай.
Февраль 2011
* * *
Ещё не все отпетые плуты
Вчистую прощены – да и отпеты.
Тоска сочится изморосью с лета,
Приправленная грудой маеты:
То саранча, то вовсе недород,
Завистливый сосед потравит сено,
И мужики на праздник непременно
Накуролесят… – так из года в год.
А в целом – всё путем, но и непёстро.
По бездорожью вновь шалит рваньё,
А в поле разгулялось вороньё, –
И больше не слыхать про Калиостро.
Август, 2011
© Илья Липес, 2007–2012.
© 45-я параллель, 2012.