Заброшенный дом
Тихий дом. Вкруг него
Бродят тени забытых надежд.
И, блеснувши, звезда
Проводит кривую
Забытой судьбы.
Кто-то строил его с вдохновеньем,
Кто-то жил в нём,
Кто-то в нём умер.
Но теперь только крест над могилой
Помнит имя того, кто здесь был.
Тихий дом. Сквозь глазницы окон
Смотрит он в беспредельную даль.
Он не страшен. Он грустен и пуст.
Две звезды, словно души,
Глядят на него.
Скоро треснет тесовая крыша,
И не будет уж больше темнеть
Заповедник печали и мглы,
Пробуждая ненужные мысли.
2003
Одни в поле
Дальше действовать будем мы.
Виктор Цой
Пустота накатывает волной,
Ветром обожжено лицо.
Вдали оборками – лес,
Под ногами – светомузыка наста.
Сквозь синее матовое стекло
Солнце всматривается в нас:
«Кто вы?
Зачем вышли на сцену-поле?»
Почерневшие подсолнухи
Микрофонами повёрнуты к нам.
Что сказать? Скажем правду:
Мы воины.
Мы одни.
Наша цель – не победа, а бой.
С кем сражаться – толком не знаем.
Бьёмся сами с собой.
2007
На морском берегу
Подруге
У меня осталась твоя раковина.
Волны-годы медленно шуршат.
У меня осталась твоя раковина.
Пустая. Даже эхо не поёт внутри.
Я не коллекционирую ракушки.
Волны подползают и берут её из рук.
Положив на отмель, отступают.
В преломлении воды и света
Она вспыхивает гранями и гаснет.
Я не коллекционирую ракушки.
И вода уносит её в бездну.
Может, там она кому-то пригодится...
Я остаюсь на берегу.
Волны бродят около и шепчутся.
Не обо мне.
И не о раковине.
Про жизнь
«Всё впереди…» –
Думал он, умирая.
Вечная тема
МЫ – народ от четырнадцати до...
« – Посмотрите, одеты они во что!..
[То есть, до какой степени раздеты]
– И не клубы у них, а секты.
– А как пострадало искусство!..
– Ищут шестое чувство:
Прокалывают языки, пупки...
– А эти деби... тьфу, мобильники?!
– Близок, по-видимому, конец света...» –
Приблизительно – это,
Наверняка,
ВЫ пели во все века.
Тем не менее, иногда,
не прося у вас извинения,
Из нас вырастают гении.
А в пресловутой кричащей
(под вашу дуду)
Одежде –
Наше «ау!»
Вере, любви, надежде.
Брюзжите. Право имеете.
Но, взрослые, когда же ВЫ повзрослеете?
Около художественной школы
Привезли, раскатали рулоны
Травы и дёрна.
У газона – новые эталоны.
Дать бы отсюда дёру,
Но мне интересно – стою.
В середине сделали клумбу
С надписью из цветов: «Coca-Cola».
Лучше бы – «I love you»
И с какой-нибудь статуей тумбу.
Для прикола.
Завершили работу. Поставили штамп-табличку:
«Осторожно! Обработано пистицидами». Словом,
Всё вполне эстетично.
Просто пока – ново.
Надежда
Шла по улице.
Шла навестить
Бывшего героя –
Умирающего.
Он один лежит
Далеко,
В застенках городских.
Я кто?
Я никто. Бывшая святая.
И давно уж наплевать
На героев мне и негероев...
Но ударил сзади разговор
Пятилетних малышей,
Идущих с мамами:
– У меня есть магическая сила!
– И у меня – така-ая сила!
– Значит, мы оба сильные.
– Значит, мы братья.
– И всех победим!..
Луч потрогал руку,
Как рука.
Мне тепло.
Не всё ещё пропало.
Прогулка
После красно-желтых дней...
Виктор Цой
Он был во дворах и лесах.
Он осенью в город вошёл.
На резных кораблях по ветрам
Проплывал день вчерашний над ним.
И тонули один за другим корабли.
На асфальтовом дне шелестели обломки.
Поддавал их ногой, улыбался.
Беззаботно по улицам брёл.
А друзей у него было когда-то…
Первый друг попал в сеть Интернет,
Вторая перегорела, пытаясь стать яркой,
Третьего осудили
За интимную с музой связь…
И теперь он шатался один.
…Город знакомый. Старая стройка.
Не продвигается стройка нисколько.
Техники нагнано больше, чем много;
Но заросла подъездная дорога.
Он заметил: – А у вас бардак.
– Не отыщем крайнего никак.
Засмеялся и двинулся дальше.
Вот здесь раньше тенился двор:
Детская площадка,
Посередине – огромный клён.
И три деревянных фигуры –
Богатыри…
А сейчас тут отгрохали дом.
Света в окнах что-то не видно.
Он хотел войти в новый подъезд –
Передумал.
Испугался на лестнице тёмной
Встретить призраков богатырей.
По привычке плюнул.
Дальше…
Так он шёл вместе с осенью,
Сам не зная – куда.
Потому никуда не пришёл.
И никто не последовал.
Да и к чему?
Ведь не всем вести за собой.
Растворился в осенних аллеях.
И остались дворы –
Ранним пеплом присыпаны угли-деревья.
И остались леса,
Опалённые
Вечным холодным огнём.
© Эльвира Пархоц, 2003–2012.
© 45-я параллель, 2012.