* * *
Стихи рождаются из муки,
Из пламени больного сердца.
Стихи рождаются из скуки –
От серой будничности средство.
Стихи рождаются из пепла –
И те, пожалуй, всех дороже.
Из снов размытых и нелепых,
И из восторженности тоже.
Стихи рождаются из веры
И бесконечности сомнений,
Из чьих-то громких разговоров,
Из чьих-то тихих откровений.
А есть и те, что не рождались –
Они с дождём стучат по крышам.
Необходима только малость:
Их просто записать, расслышав.
* * *
Белый домик у реки.
Заведу себе собаку,
О былом не буду плакать.
Пить я буду чай в стакане,
Вечером писать стихи,
Бегать в утреннем тумане.
А другие пустяки
Пусть живут в чужом романе.
* * *
Те, кем я могла быть, живут в другом измерении. Так же встают по утрам, пьют кофе, мы с ними похожи. Но все они лучше меня, живее, и нет ощущения в них того, что всё бесконечно сложно. Если мы встретимся, то, пожалуй, на берегу моря. Чтоб нырнуть, а затем легко поменяться местами. Только чайки будут потом очень долго спорить – где я
настоящая, мы не узнаем сами.
Не говори, что сны не становятся явью. Явь не любит как раз становиться снами.
Та девочка, которая читает
Та девочка, которая читает,
Вне времени, её свеча не тает.
Не старится, прекрасна и мудра,
Она живёт в пространствах и мирах.
Та девочка, которая читает,
Чуть выше остальных она летает.
В полёте так естественно легка,
Слегка безумна, облачна слегка.
Та девочка, которая читает,
И озорной огонь в глазах мерцает,
Открыта новому, кружится голова,
Ей дела нет, о чём твердит молва.
Та девочка, которая читает,
Порой – колдунья и порой – святая.
Ей выданы ключи в другой портал,
И счастлив тот, кто в свет её попал.
* * *
Чтобы достичь известности и признания,
надо умереть молодым, лучше всего трагически.
И все будут искать скрытый смысл твоего писания,
докапываться до глубин твоей личности.
Мусолить подробности биографии, писать трактаты.
Всё такое: конфликт с эпохой, безвременная утрата.
А ты сидишь себе на облаке, довольный и безмятежный,
глядишь, как внизу чудаки проживают смешные жизни.
Ты хотел быть счастливым, покуда была надежда,
и ничего не имел в виду, кроме простых истин.
* * *
Хвала отвергнутым и не сломившимся,
Боль превозмогшим, оставшись лишними.
Не отвернувшимся с путей не выжженных –
Да будут свыше награждены они.
А не сумевшие другими красками –
Да будут свыше они приласканы.
Хвала отвергнутым и утешение!
Кого отвергла я – прошу прощения.
* * *
Ты надеваешь яркие цвета,
Немного красок добавляя миру.
Палитра по сезону пусть не та,
Но станет чуть прозрачней пустота,
Проникшая давно в твою квартиру.
Ты включишь музыку и выглянешь в окно –
Там осень тоже ярко разоделась.
Вы в этом танце с нею заодно,
И ты взлетишь, внизу оставив дно,
И ты взлетишь, когда накопишь смелость.
* * *
Двуязычие моё, косноязычие,
Доходящее порой до неприличия.
Подзабыла, растеряла свой родной,
Внутривенно не усвоила другой.
Примиряю вас, ревнующих друг друга,
Вас, входящих без приветствия и стука,
Перепутавших мне мысли и житьё
И двуличие чеканящих моё.
Двуязычие моё, моё отличие,
Неприкаянность моя, уже привычная.
Их обоих полюбила – быть войне,
Коль взаимностью не отвечают мне.
Не отчаялась – прилежной ученицей
По крупицам собираю, по страницам
То, что было, то, что будет. Между строк
Мне однажды будет выдан чистый слог.
* * *
Этим летом мне хватило зноя,
Не хватило – летних самолётов.
Написать бы что-нибудь смешное,
Только не смеётся отчего-то.
Где-то под водой танцуют рыбы,
К дальним рейсам подаются сходни.
О любви хотелось написать бы,
Только мне не любится сегодня.
В облака унёсся детский шарик
И, того гляди, сейчас исчезнет.
Написать бы что-нибудь без правил,
Только не взлетается, хоть тресни.
Всё твержу: печалиться не стоит,
Если мне не выпала дорога.
Напишу-ка что-нибудь простое,
Что-нибудь о кладе под порогом.
* * *
Запоминай: в каком-то ноябре
К тебе придут и постучат несмело.
Пароль: молчание. Тогда берись за дело –
Сжигай сухие листья во дворе.
Собрав рюкзак, запри свой дом и всё,
Что не сложилось, распусти по ниткам.
Не упусти последнюю попытку.
Тебя с собою ветер унесёт.
* * *
Не хочу уходить, не закончив дела,
Не испив до конца уготовленной чаши,
Не успев долюбить, не растратив тепла,
И всего не сказав, что окажется важным.
Не хочу уходить, пока живо всё то,
Отчего бьётся сердце сильнее и чаще.
Пока много ещё ненаписанных строк,
Пока много мелодий, ещё не звучавших.
Не хочу уходить, не оставив следа
В зыбкой глади пути, в отражении неба.
Нет, не время ещё обрывать провода –
Это время опять возрождаться из пепла.
И когда станет нечего больше терять
Даже память отступится, став безнадёжной,
Вот тогда я уйду, чтоб вернуться опять.
Ведь уйти навсегда всё равно невозможно.
© Элина Рохкинд, 2014 – 2016.
© 45-я параллель, 2016.