Елена Зимовец

Елена Зимовец

Все стихи Елены Зимовец

Без права отпущения грехов...

 

Простой просчёт, а может – невезенье,

Но только жизнь пошла на перекос,

И все надежды проросли сомненьем,

А сердце взвыло как бездомный пёс.

 

Мне не сбежать в Рязань или Анапу –

Нет расстояний для земных оков.

Ведь боль и там отправит по этапу,

Без права отпущения грехов.

 

Я не ропщу. Есенина читаю.

Уж он то знал, как врачевать стихом:

«Отговорила роща золотая…»,

И не жалеет «…больше ни о чём.

 

О чём жалеть» и я уже не знаю –

Когда судьба с несчастьем заодно,

Под оплеухи щёки подставляю,

Не успевая допивать вино.

 

Грешу уныньем и глагольной рифмой,

Взываю к вразумленью дух и плоть,

Молю, чтобы отчаянье утихло,

И жду, когда помилует Господь.

 

Бонус для надежды

 

Ангел моей надежды с утра в печали.

Снятые крылья висят под дождём унылым.

Он подавал надежды, а их не брали.

Как ты меня утомил, поводырь бескрылый.

 

Жалкий торговец мечтой, посуливший манну,

Сколько в твоих соблазнах невинной фальши!..

Тщетность надежды, мой ангел, сродни обману.

Кто тебя выучил звать в никуда и дальше,

Вечной морковкой маячить на горизонте,

Быть торжеством искуса над здравым смыслом?..

 

Я подарю тебе к новому ливню зонтик,

Сводку погоды и вечность по чётным числам.

А по нечётным – будешь простым и смертным,

Точно вчерашний день, что почил намедни.

Это тебе мой бонус, набор десертный

К участи горькой – всегда умирать последним.

 

 

Виртуальное

 

Будет, будет... –

дождь незваный

мне в окно стучит ладошкой...

Может, поздно, может, рано, –

только бы не понарошку...

 

День, застрявший в Паутине,

к вечеру в привычной коме,

все сомнения – в корзине,

я читаю то, что кроме...

«Добрый день», «спокойной ночи» –

голос самого молчанья.

Будет «завтра», если хочешь...

Только ничего заранее.

 

...Так тепло, что непосильно...

Хочешь, я секрет открою

как мучительно тактильны

диалоги с тишиною.

Пальцы тычутся вслепую,

души движутся на ощупь.

Я пробелы зарифмую,

чтоб тебе со мною проще...

И о главном между строчек...

Вспоминай меня не всуе.

Помню время, ник и почерк,

только ничего вживую

кроме счастья... Если хочешь

утоплю в вечернем флуде.

А про то, что будет к ночи

ты не думай.

Будет, будет...

 

Война без героев

 

Война самолюбий не знает героев, 
Наград не вручает за взятие Трои – 
В ней выигрыш суетный, сиюминутный 
Троянским конём обернётся под утро… 
В ней нет победителей – только подранки, –

Клинки аргументов вострят спозаранку. 
Огонь пустословия в эгосраженье – 
И вновь автогол, и опять пораженье… 
А нужно – всего-только – выйти из боя, 
Понять – это битва с самими собою. 
Наш истинный враг в голове или ниже –
Искатель почёта, поборник престижа. 
Нет истины в спорах, а страсти рапира – 
Лишь тренье души о поверхности мира. 
В ком мудрости тихий светильник пылает – 
Не спорит об истине – в ней пребывает. 
Она – вне удушливой мелочной схватки, 
Когда оппонентов кладут на лопатки. 
И тот «со щитом», кто, уйдя от сражений, 
Не стал инвалидом войны самомнений.

 


Поэтическая викторина

Евам не спится

 

Не женой была, не женой, – 
стороной прошла, стороной… 
Никогда не придёт Лилит, 
а забыть себя не велит…

Вадим Шефнер, «Лилит»

 

Рай умещался в уютном пространстве 
между проёмом оконным 
и дверью. 
Мастер-Адам не грешил постоянством, 
титул утратил нескромный, 
стал подмастерьем. 

Я не была Маргаритой – 
взяла амплуа не по моде: 
как многие Евы – 
в вечном транзите 
между супружеством и преисподней, 
в праве на «лево». 

Где-то на стыке любви и порога 
пространство сомкнулось 
до точки отсчёта – 
тень-недотрога 
знакомою болью коснулась… 
– Милая, кто ты?.. 

Рай стал двоиться – 
то запредельное нечто, то что-то земное… 
…Евам не спится: 
прелесть Лилит уже в том, что не стала женою…

 

Еретическое

 

Удивленья достойны поступки творца! 
Переполнены горечью наши сердца: 
Мы уходим из этого мира, не зная 
Ни начала, ни смысла его, ни конца...

Омар Хайям (Перевод Г. Плисецкого)

 

Каждый – известно – получит по вере. 
Тот, кто не верует, – тоже получит. 
Нет справедливости. В поисках двери 
И не пытайся уверовать в случай. 
…Веры не хватит. Будет надежда 
кариатидою, вместе с любовью, 
стойко поддерживать то, что небрежно 
было оставлено нам как условье 
в виде канонов. Мы до онеменья 
можем роптать – но не греет нисколько. 
Список претензий и недоумений 
вечен как мир, – переписывай. Только… 
Сайту Всевышнего форум заказан – 
кликай, не кликай – ни мейла, ни поста 
там не оставишь. Стандартная фраза 
встретит тебя: для прочтения. Просто 
думай, вникай… И, глядишь, за усердье
выход укажут, но будет он прежним: 
нет справедливости, – есть милосердье, 
то есть любовь ни за что… безнадежно... 

 

Инкогнито

 

...Покраситься, постричься, стиль сменить,

сбежать из быта в кутерьму прибоя

неузнанной никем.

Свободу пить,

впервые примирив себя с собою.

Стряхнуть заботы с белоснежных плеч,

накинуть бронзу солнца,

и бездомно

в пучину пляжа, как на дно залечь,

песчинки пересчитывать и волны,

Мобильный отключить – за болтовню.

Не помнить ни любимых, ни знакомых...

Судьба вдогонку бросит: «Позвоню…

А я ушла в себя, а я «вне зоны».

 

Лики осени

 

дождик осенний вкрадчивый, кропотливый 
так не похож на отчаянный ливень майский. 
ветер играет ветвями уснувшей ивы 
и напевает ей блюз на мотив синайский. 

осень, такая тихая и нагая, 
с запахом терпкой листвы, повидавшей виды, 
ты существуешь, нисколько не замечая
суетный ритм городов, маету, обиды. 

мы к тебе приспособились как сумели, 
кротко усвоив осеннюю неизбежность. 
наши сезонные срывы, на самом деле, 
только попытка вписаться в твою неспешность. 

осень, такая поздняя, как прозренье,
лики твоей отрешённости не случайны. 
ты повенчала предчувствие и сомнение, 
но никому не открыла их вечной тайны. 

 

Невротическое

 

как же глупо-по-детски…

вслепую… по уши…

как же больно теперь отдирать себя с кожей.

…и словарь немецкого

на слове «проигрыш»,

и бойфренд журнальный… с тобою схожий.

 

…свет не то чтобы клином,

но к тебе всё сводится,

а с тобою ничто на себя не похоже.

в этом перечне длинном

все ответы не сходятся…

ноу комментс, милый, – я молчанье итожу.

 

может боль плодотворна?..

но зачем!?.. а надо ли?

ради горсти строк одного сюжета

быть слепой и покорной,

и писать, что задали –

три эскиза грустью на обломке лета.

 

знаю, это пройдёт.

жду когда… но у края

все часы по нулям. …от того уикенда

шесть недель не в счёт,

я тебя сокращаю –

без приставки «бой» будешь, просто – френдом.

 

…этот рейс мимо встречи,

и в просвет между судеб

не протиснуться счастью от потерь малорослому.

шанс надеждой развенчан,

и другого не будет...

как же глупо-по-детски,

как же больно,

по-взрослому…

 

 

Ночной визитёр

 

Вдохновения призрак – 
ночной визитёр, 
то исчадье каприза, 
то всенощный дозор. 
Он приходит бесшумно, 
за полуночь, во тьме, 
по штакетине лунной 
подбираясь ко мне. 
Он, ноктюрновый гений, 
древний дух серенад, 
так безжалостен с теми, 
кто всегда ему рад. 
Он приходит без спроса, 
он стучится в виски, 
саднеет, как заноза, 
до последней строки... 
Исчезает беспечно, 
по-английски... Вот плут! 
И уверен, конечно, 
что опять его ждут. 

 

* * *

 

Ну, выпал день! – 
подобного расклада 
в кошмарном сне представить не могла – 
на месте входа выросла скала, 
а за спиною пропасть водопада. 
И не благодаря, а вопреки 
карабкаюсь на каменную стену, 
чтоб не снесло течением реки, 
покуда ожидаю перемены. 

Ну, выпал путь! – 
за шагом шаг ступать, 
срываться, начинать опять с начала, 
жить без страховки и не размышлять, 
что ждёт меня за этим перевалом... 

А может, будь всё проще – без затей, 
мне б не узнать, в чём суть преодоленья, 
когда вдвойне становишься сильней, 
и жизнь – тропа по острию мгновенья. 

 

Опять...

 

Я выболтала все твои духи. 
Пустой флакон на столике пылится. 
В нём запах тонкий всё ещё томится, 
Как джинн, приговорённый за грехи 
К моей любви... вдохнёшь – и повторится… 

Пусть он уже не всемогущ, но верь – 
И чудо, что случилось между нами, 
Появится из прошлого в теперь, 
На цыпочках, неслышными шагами, 
Пройдёт, и за тобою скрипнет дверь… 

Нет, я не брежу. Просто ты – страница, 
Которую мне нужно повторять… 
Искусство жить, любить и умирать 
Мы познаём с листа – без репетиций, 
И в азбуке с пометкой «нужно знать» 
Нет слова «навсегда», но есть – «опять». 

Ты – праздник, что останется со мной 
По воле сердца, по капризу джинна. 
Я не умею жить наполовину 
И не хочу учиться забывать – 
Любовь не знает прошлого… 
Постой… А ты… ты помнишь запах мой?.. 

 

Песочные часы

 

Забываю… Всё в прошлом, а значит – в нигде… 
Только память штормит, и до суши сто тысяч парсек. 
Мне пространство ко времени не одолеть, но воде 
наплевать, что короче дороги мой век, 

наплевать, что короче дороги вовек не найти, 
что на всех перекрёстках стоит бесконечности знак. 
По прямой только в школьных задачках короче, в пути 
этой азбучной истины мне не осилить никак. 

Кто устроил, что боли, не помнящей края и дна, 
нужно быть моей Музой, попутчицей и визави?.. 
Я – всего лишь попытка забыть… А она  –
словно формула жизни во мне или глубже – в крови… 

Мне бы нужно по капле её из себя... И не в счёт, 
что рабыней из рабства себя у неё выкупать. 
Может это она – а не я – постепенно пройдёт 
по дороге, не знавшей пути и движения вспять. 

Забываю… Всё в прошлом. А значит – в сейчас. 
Так в песочных часах – есть период, а времени нет. 
Забываю. Всё просто. Я делала это не раз, 
с той поры, когда время ещё не родилось на свет. 

 

Письмо в тишину

 

…Самое время опомниться и забыть. 
Полночь бесшумно близится, без пяти. 
Прежних дорог быстроногих иссякла прыть, 
Нынче твои путешествия взаперти. 

Можешь сюжеты считывать с потолка, 
Звёздные тропы разглядывать за окном, 
Переписать себя заново, а пока

Всё, что «во имя» и «ради» пусти на слом. 

Между словами и смыслом двойное дно. 
Сколько незримых поводов промолчать. 
Эту немую сцену в немом кино 

С первого дубля едва ли удастся снять. 

В сердце, искавшем награду, ночует мрак, 
Ведь у любви ни причины, ни цели нет. 
Всё, что от Света, является просто так, 
Как ежедневное солнце на белый свет. 

P.S. 
Полночь. В душе смятение, в мыслях спам. 
Поздно гадать, что в тебе по сценарию, что всерьёз – 
Я отложила тебя на ноябрь, а там... 
Осень всегда мудренее весенних грёз.

 

По случаю неотвратимой даты

 

Нет круглой даты – кругом голова – 
Не возраст, а отметка нулевая. 
Мне ровно на год больше, чем вчера, 
А сколько – я уже не уточняю. 

Здесь, за спиной, – ухабы, боль, мечты. 
Там, впереди, – седая неизвестность, 
И то, что нахожусь я у черты, 
Дорожный столб мне подтвердил и местность. 

Я очутилась, как в чужом саду: 
Аллеи, грот, развилка за рекою – 
Всё это не моё. Но я найду 
Свой путь с ещё не хоженой тропою. 

Без багажа отправлюсь, налегке, – 
Что делать, если жизнь не баловала? 
Скарб путника – в дорожном узелке, 
И мне Судьбе перечить не пристало. 

К чему мне чей-то вымощенный тракт? 
Мне, без рыдвана и в моих ботинках! 
Пусть мерно бьётся сердце, шагу в такт, 
Когда в глуши ступаю по старинке. 

Найду плющом поросшую тропу – 
Укажет направленье птичья стая. 
Лишь прошлое бредёт на поводу 
Желаний, ни на шаг не отступая. 

Но я великодушна и добра 
(По случаю неотвратимой даты) – 
Что не сложилось, отпущу с утра, 
Чтоб к вечеру не чувствовать утраты. 

Накрою стол и соберу друзей – 
Перед дорогой нет надёжней средства. 
– Мой визави, шампанского налей 
На посошок, чтоб мне не засидеться!

 

* * *

 

Побудь моим.

Совсем.

До сердцевины.

Не так как жизнь велит – как я хочу!

Не погаси зажжённую свечу

Привычкою сгорать наполовину.

 

Побудь моим.

Пусть час, но до конца,

Коль дал Господь, иль попустил невольно.

Когда разлука снова шлёт гонца,

Не говори: – И этого довольно...

 

Побудь одним глотком, но чтоб до дна,

Взахлёб, самозабвенно, без оглядки.

И если лишь минута суждена –

В ней мы услышим вечности разгадку!

 

Полулюбовь не слаще ни на грош

Угодливого рабского запрета...

Побудь моим.

И может ты поймёшь:

Нет в мире ничего важней, чем это.

 

 

Спящая Муза

 

Я не пишу – на сердце лишь зола –

Ты брал столетья, отдавал минуты,

И Музе, спозаранку не обутой,

Не вспомнить, для чего ко мне пришла.

 

Она не вдохновит своим круженьем –

Мы в забытьи до самого утра.

Долой ночей бессонных наважденье –

Я Музу в этот вечер приспала.

 

Под письменным столом её сандалии,

На кресле платье, сонный шёпот чист.

Металась от компьютеров к роялям,

То нотный стан, то рукописный лист,

 

То у холстов подолгу зависала.

До наших дней неоценённый путь

Она прошла, от самого Начала,

В надежде, что позволю отдохнуть.

 

Пусть подождут художники, поэты

Покуда пробудится ото сна.

Недолго, лишь сегодня до рассвета

Не разбужу – намаялась она.

 

* * *

 

Теперь я знаю, что это – любить –

Сгорать в огне под мимолётным взором,

И каждый жест почти боготворить,

И трепетать, как перед приговором.

В разлуке дни слезами перемыть,

За часом час перебирать, как чётки,

Не спать ночей и всё-таки дожить

До встречи долгожданной и короткой.

И не найти, а может не искать

У этой муки смысла и ответа,

На край ступить, и всё же устоять

И Небеса благодарить за Это. 

 

Территория грёз

 

Всю непреклонность условий перечеркнуть,

Стать безотчётней прозренья, луча светлей.

Что бы мы не сказали – пустяк ли, суть,

Сколько бы мы не молчали – всегда о ней.

 

Дальше всё будет глубже – не прекословь, –

Это паденье ввысь не познает дна.

Нет ничего бесконечнее, чем любовь,

Нет ничего беспощаднее, чем она.

 

Там, где слова перейдут немоты рубеж,

Будет столбом пограничным маячить ложь.

Осень не зря так любила пурпур и беж –

В этом смешенье палитры не разберёшь.

 

Видишь, бензином в луже разлит обман? –

краски играют, а в них глубины – глоток.

Тот, кто тонул в эйфории, был просто пьян,

Здесь глубина лишь для тех, кто и сам глубок.

 

Здесь, чтобы выплыть, желательно не сбоить,

Будь то удар кнута, или сплошь елей.

Видишь, в снегах бежит Ариадны нить?

Если ты выжить хочешь – ступай за ней.

 

Можно остаться, и всё повторится вновь.

Здесь территория грёз, океан без дна.

Нет ничего субъективнее, чем любовь,

Нет ничего объективнее, чем она.

 

Фотосессия вечности

 

Ночь. Балкон. Тишина.

Две фигуры укутаны в пледы.

Полчаса до рассвета. Полбутылки до дна.

Колокольчики ветра под утлою крышей соседа,

В наше прошлое робко вплетают свои письмена.

 

Две судьбы, две дороги, два мира таких непохожих,

Мы сверяем под звёздами списки потерь и разлук.

Нам друг с другом легко быть собою – не лучше, не строже,

И не думать о том, как сжимается времени круг.

 

Сорок градусов в венах, и это совсем не смертельно,

Сорок зим за плечами, а это уже не смешно.

Нам, по давности дружбы, полагался бы «Оскар» отдельный,

В номинации: «самое длинное в мире кино».

 

Память – фотоальбом встреч, пейзажей, сюжетов.

И теперь, когда солнечный луч гасит свет фонарей,

Фотосессией вечности кажутся два силуэта,

В контражуре, на фоне балконных дверей.

 

Чёрно-белые сны

 

Тебе не давали покоя цветные сны 
И тот, чёрно-белый, в котором ты был один. 
Когда пережил надежду – не жди весны, 
А то, что тебе остаётся, – хандра и сплин. 

Любовь приходила трижды, но только раз 
Смела оборону, над бездной войдя в пике. 
Но день озарился сиянием серых глаз, 
А ночь согревала ладонью в твоей руке. 

Тебе не давали покоя её слова. 
Ты мысленно их теребил, возведя в фетиш. 
Как трудно бывает порой предъявить права 
На то, чему сам без остатка принадлежишь. 

Теперь ты остался один в непроглядном сне, 
Он был до отчаянья вещим и, в общем, – злым. 
Когда ты оставил сердце в чужой стране, 
Ты, в сущности, знал, что никто не придёт за ним. 

 

Я выдохну любовь

 

Я выдохну любовь на белый лист,

алмазов горсть просыплю на бумагу –

в каратах слёз твой образ будет чист,

подобно фреске впитывая влагу.

 

Ни акварель, ни масло, ни гуашь, –

а глубина исповедимой боли

откроется, как страннику мираж,

прольётся словом, чтобы стать тобою.

 

Мазок к мазку... – ни времени, ни лиц –

я очерчу твой силуэт умело,

потоком слёз смывая со страниц

всё то, что быть тобой не захотело.

 

В рисунке этом разглядит любой

пути Любви над толщею земной.

 

в сумерках любви

 

Из вчерашнего дня возвращения нет,

просто этот закат был похож на рассвет,

просто был твой вопрос упоительно тих,

и, казалось, ответ прозвучит для двоих...

Ветер... ветер полынный – степной вертопрах,

горький привкус беды оставлял на губах,

и от терпкого хмеля трезвели глаза –

в горизонт превращалась обид полоса...

Изумлённое солнце, застыв на пути,

закатиться могло, но хотело взойти...

Истекали секунды, решенье тая,

но не двинулось вспять колесо бытия –

был печален и прост предрешённый ответ.

...От чего же закат так похож на рассвет?

 

 

вневременье

 

мистерия иллюзий… – тень в себе…

надежды умирают по одной,

и каждый в этой древней ворожбе –

чужой.

 

за сотни вёрст лица не разглядеть,

обманчив слог и образ цифровой,

что виделось, совпало лишь на треть –

с тобой.

 

молчат слова, которым нет числа,

они себя сказали наперёд.

а то, что я любовью назвала –

пройдёт.

 

в отрезке между «рано» и «пора»

покоятся желанья, как зарок…

часы остановились на «вчера» –

и в срок.

 

звук шагов

 

Утро. За окном звук шагов
эхом неувиденных снов,
ритмом босса новы в рассвет…
Ты ушёл. А чуда всё нет.

То ли замок, то ли дворец
был обещан тобою? – …не суть.
Даже Властелину Колец
трудно на такое дерзнуть.

То ли замок… то ли замок...
Милый, ты волшебник плохой –
среди всех написанных строк
про тебя теперь – ни одной.

Вечер. За окном тишина.
Два часа до ночи без сна.
Звук шагов в подъезде затих… –
ни твоих… а значит – ни чьих.

 

зеркала

 

Ты помнишь ту комнату белую как венчанье?..

В её зеркалах мы остались с тобой незримо.

Там дни были ярче света, полней желанья,

А ночи непредсказуемы и ранимы.

 

Цветам на постели совсем не хотелось в вазу,

Французский парфюм был на дым сигарет обижен,

А солнечный зайчик не преминул ни разу

Лизнуть обнажённое плечико или ниже.

 

На белой кровати огромной, как поле битвы,

Наверно впервые, двоим оказалось тесно.

Нам утренний ангел ночные шептал молитвы,

А ангел вечерний молчал, опустившись в кресло.

 

И день растворялся льдинкой на дне бокала.

Любые причуды множились на четыре.

И всё это было счастьем. А я не знала,

Я просто жила, повторяясь в зеркальном мире.

...................................................................

 

Чужие мелькают тени. И ночь чужая.

Французским духам аромат сигаретный снится.

Ты помнишь ту комнату белую, как страница?

Её зеркала небылицы о нас слагают. 

 

игра ни во что

 

Белым по белому вышит небесный свод.

Только бы не споткнуться об этот сон…

Эхо играет на флейте не зная нот,

Чтобы любой был услышан и повторён.

 

Ладно бы сюр, но реальный вполне сюжет,

Мир за кулисами быта и мелодрам.

Можно не сбыться, но это пока секрет.

Можно случиться, а как ты придумай сам.

 

Этой негромкой участи не избежать.

Молча плати по счёту своей мечты.

Время поставит двойку тебе в тетрадь

За остроумную версию пустоты.

 

Чёрным по чёрному лягут твои слова.

Тихим по тихому будет тебе ответ.

Эта вселенная в нас до того жива,

Что невозможно свести её к точке «нет».

 

Шансы на вечность равны, а итог знаком.

Розданы роли от пешки и до ферзя.

Можешь назвать это жизнью, а можешь сном.

В этой игре ни во что проиграть нельзя.

 

любовный гамбит

 

Жду ответа, как знака Небес.
От разлуки до встречи. Полгода.
Шифрограммы твоих SMS
получаю, как сводки погоды.

Как жила бы столетья назад –
ни звонка, ни письма, ни привета?..
Нет! Любовь не боится преград –
нет мобильнее связи, чем эта!

Нет мобильнее связи, чем та,
что от сердца летит сквозь пространство,
и разлуки немая черта
продлевает её постоянство.

Пусть на шахматном поле причин
каждый шаг, как по минному полю –

осторожности узок аршин...
Лучше сразу, беспечно и вволю!

Ведь надежды бессрочен кредит
лишь для тех, чья азартна природа –
с нами жизнь разыграла гамбит,
и теперь ждёт ответного хода.

 

на дне небес

 

Молчи, любовь…

Когда и ты пройдёшь, как всё проходит,

что мне останется?.. Тот, самый первый взгляд

меня не знавших глаз? И не по моде,

издалека, привезенный наряд

в подарок мне?.. Нет! – номер безымянный,

что в перечне непринятых звонков,

как номер боли в списке испытаний,

счёт за блаженство знать без лишних слов.

…Ещё? – воспоминание о счастье,

что брызнуло к моим босым ногам

алмазной россыпью, круговоротом страсти,

попутным ветром алым парусам!

Но хрупкий мир небес и откровений

не устоит на сломанной оси.

Как близок срок... а значит, продолженья

не будет, – не надейся, не проси.

Уймись, любовь!

Ты хочешь слишком много,

и слишком редко воздаёшь сполна.

Взаимности закончилась дорога

на дне небес – на ощущенье дна.

 

не торопись

 

Я знаю – в этом городе есть ты,
В твоё окно стучится тот же ветер,
И солнца луч проникнув сквозь листы
Тебя вот так же будит на рассвете.

За столиком знакомого кафе
Проводишь взглядом ты меня украдкой –

И в новой неоконченной строфе,
Останешься опять моей загадкой.

Сквозь рокот многолюдных площадей
Я пронесу тепло случайной встречи
И не нарушу тайный ход вещей,
Когда фонарной цепью вспыхнет вечер.

По улицам скользнёт ночная дрожь,
Изгибы крыш потупятся устало,
Ты где-то рядом, новой встречи ждёшь,
Хоть я её тебе не обещала.

Воркует ночь, пытаясь разгадать,
О чём во сне вздыхаем мы так сладко,
Но завтра, когда я войду опять,
Не торопись, побудь моей загадкой… 

 

 

неведомо зачем…

 

читать по звёздам, словно по губам,

любить вслепую, верить в неизбежность,

не доверять запальчивым словам

за их сиюминутную небрежность,

 

молчать, не нарываясь на ответ,

быть мастером незаданных вопросов,

узнать судьбы неразличимый след

на водной глади, и гадать по росам,

 

в кругу друзей, где жаркий спор кипит,

блеснуть уменьем не давать советов,

учиться, понимая суть обид,

умению прощать уже за это,

 

знать смыл несчастий, цену неудач,

не попрекая Небо, мир и ближних,

когда молчаньем обойдёт Всевышний

моей молитвы безутешный плач,

 

и быть собой – в себе, в миру – никем –

дано мне – так… неведомо зачем.

 

новолуние онлайн

 

доживём ли до завтра? ведь там новолуние… к ночи

Кто-то свыше расставит все точки на небе незрячем.

среди них будет та, что над «i» – мне оракул пророчил…

хорошо, что он враль был и двоечник, – вышло иначе.

 

всё сложилось и вычлось: плюс ты, минус я – будет вечность.

будет множество лун, но запомним мы именно эту.

я придумаю имя тебе на забытом наречьи,

позову тебя тихо и не отпущу до рассвета.

 

наши ссоры не будут доверены битой посуде,

нам в реале едва ли достанутся общие роли.

будет день, будет свет, будет Сеть... если всё это будет,

я в твои потаённые мысли войду без пароля…

 

угадай меня снова… я буду нигде и повсюду…

наше время – онлайн, так задумал неведомый Кто-то…

нам с тобою дано эксклюзивное право на чудо –

этот вечер – не финиш, а новая точка отсчёта.

 

отреченье

 

Ты далеко, за тридевять морей

и я тебя приблизить не пытаюсь,

твоей души я больше не касаюсь,

и отрекаюсь от любви своей.

 

Я отрекаюсь от своей мечты –

она разбилась о твои сомненья,

я в полутьме зажгу свечу забвенья

и боль уйдёт, а вслед за нею ты…

 

Я по осколкам сердце соберу,

чтоб каждым мигом дорожить умело,

чтоб о тебе и вспомнить не посмело,

когда глаза открою поутру.

 

персона нон грата

 

Тебе не добраться до стольного града.

Здесь нет тебе больше надежды и веры.

Любовь, в состоянии полураспада

Успела принять неотложные меры:

Провалены явки, не выданы визы,

Разобраны рельсы, билеты, наряды.

Здесь осень тебе не покажет стриптиза –

Прошёл как желанье сезон листопада.

Из сломанных копий и рухнувших планов

На въезде в мой город теперь баррикада.

 

Тебе не услышать как ангелы плачут

Безумствуют дни и безмолвствует время.

С одним неизвестным решая задачу

Ты вечно вдвоем и полжизни не с теми.

Всё поздно. Тебе не вернуться к началу,

Освоив джентльменских манер катехизис.

Теперь нас сближает ни много ни мало –

Инфляция чувств и финансовый кризис.

Твой банковский счёт почивает в нирване,

Желанья и чувства на грани измены,

А в самом любимом тобой ресторане

Ещё со вчера несъедобные цены.

И память стирает тебя постепенно.

 

Тебе не вернуться в мой мир и мой город.

Тебе не войти в Золотые ворота.

Здесь купол небесный прозреньем расколот

И шепчет молитву неведомый кто-то

За Лаврской стеною о тех, в ком распята

Любовь между сном и желаньем очнуться…

 

Ты в городе этом персона нон грата.

Тебе не вернуться.

 

последний кофе

 

Клочком обожжённой суши

в дожде, что стоял стеною,

любовь покидала душу –

твою и мою – без боя,

без стона и некролога –

оставив нам только память…

Но если всё взвесить строго, –

а что же ещё оставить,

за годы мучений с нами,

могла она напоследок?

Свой траурный профиль в раме?

С надежды посмертный слепок?

 

Последний кофе… и точка.

Сегодня он горше хины…

в него б коньяку чуточек,

а лучше щепоть стрихнина.

Но без детективной мути

мы в город влились огромный,

друг другу – никто, по сути.

На стрелках – полжизни. Ровно.

 

…Толпа под дождём редела,

машин огибая реки.

Любовь покидала тело –

твоё и моё – навеки.

 

прощанье

 

Мне нужно, чтоб ты был,

пусть не со мной, а где-то,

пусть даже далеко – на том краю Земли...

А если и звонил,

то не держал ответа

за всё, что мы с тобой вдвоём не сберегли.

 

Я больше не смогу

считать часы до встречи,

на телефонный диск наматывая дни.

Я у любви в долгу

останусь в этот вечер,

пусть даже этот долг предательству сродни.

 

Я не хочу опять

не спать в пустой квартире

и ждать, когда войдёшь в незапертую дверь.

Мне просто нужно знать,

что где-то в этом мире

есть ты...

И это всё, что нужно мне теперь.

 

снег на постели

 

Снег... на постели снег.

Холод в глазах и пальцах.

Мой нераскаянный грех,

точно баул скитальца –

и потерять страшусь,

и пронести нет силы.

...Как непрерывна грусть

этой зимой постылой.

 

Вымерзло. Всё. Сюжет

больше не в нашей власти.

Знаю, прощенья нет

мне, приручившей счастье.

Но на глазах у всех

льдом изошла криница –

что не любовь – то грех... –

время остановиться.