Дмитрий С.
Бочаров

* * *

А впереди нас ждёт зима, 

С холодным присвистом метели...

Мы ляжем в белые постели,

И будет ночь. И станет тьма.

Из черноты подступят сны,

Мерцая северным сияньем –

Мы примем смерть, как подаянье.

Но... ненадолго. До весны.

* * *

Т. Б.

А хочешь сказочку про встречу?

Влюблённых взглядов перекрестье,

И руки, легшие на плечи,

Чтоб дальше – вместе... вместе... вместе...

Иль лучше так: петля разлуки

Нависла ворогом всегдашним,

Но... вкруг плечей обвились руки –

Замком, надежду сберегавшим.

А может так: не получилось

Преодолеть судьбы проклятье,

Но руки набирались силы

Для бесконечного объятья.

Витают сны у изголовья

И «Песню Песней» эхом множат...

И всё кончается любовью.

...И начинается с неё же.

Анечка-певица

Анечке Яковлевой

У Анечки-певицы

Нет поводов для слёз –

Рулады, словно птица,

Мурлыкает под нос.

И, слыша песню рая,

К ней ангел мчит в тоске,

Как мотылёк, сгорая

В манящем огоньке.

Она б и не хотела

Сиянья той свечи,

Да вот... какое дело –

В ней музыка звучит!

Звучит и днём, и ночью,

То робко... то смела...

Знать, кто-то очень хочет,

Чтоб сказка расцвела!

И пусть реальность злится –

Её бессильна злость.

...Есть Анечка-певица,

Пропетая насквозь.

Бес в ребро

Да что за дерзкая манера –
Смотреть в глаза?!
Я завожусь, не зная меры,
А мне… нельзя!
Пойми, коль вспыхну… по привычке,
То сразу… в чад –
Ведь нет для выгоревшей спички
Пути назад!..

В твоих глазах всё очень скверно –
В них… интерес.
Саднит ребро… к любви, наверно.

Ну, здравствуй, бес!

Ганушкинское

А на Потешной улице стоит наш дом психический,

И клён опавший хмурится есенинской тоской.

Здесь было много всякого у личностей эпических,

А также, одинаково, и у простых… порой.

У нас всё подконтрольное. Следящие – они везде.

А увлекает роль кого – так это не со зла.

А там, У ВАС, случается сплошной дурдом на выезде,

И правда упирается в кривые зеркала.

У вас война неправая меж левыми и правыми,

Меж равными кровавыми – за всё и… ничего.

Сюжет бесчеловечности, с привычно-жуткой драмою,

С разборкой бесконечною – кто с кем и за кого.

Среди шеренг построенных свободным быть не очень ведь…

Но ЗДЕСЬ – неуспокоенных приёмный ждёт покой.

В истерике нервической, стоит, собравшись в очередь,

Весь этот мир психический. Потешненький такой.

Главное – это назвать

Главное – это назвать. Ведь в начале всего – Слово.

Оттого мучительна неточность определений.

Но, если словно найдено, сказанное... не ново:

Ведь в каждом имени – скучный ряд повторений.

И пусть при этом частности в мелочах отличимы –

Мелочам ли тенденцию опровергать?!

Короче, сложнее всего – назвать.

...Ничего, что я называю тебя любимой?

Глаза в глаза

Я глаза отвожу, обжигаясь о встречное пламя –
Столкновение взглядов… и в сердце бушует пожар.
Это что же – любовь?!
Как назвать эту нить между нами?
Или взгляд твой зеркален – отражает мой собственный жар?

Я глаза отвожу… это глупо – какие нам страсти?
Натянулась струна и звенит, непонятно о чём…
Да и есть ли она?

Может, я… над собою не властен,
Сам себя распалил… ты ж не в курсе – вообще ни при чём?

Я глаза отвожу… чтобы ты не прочла в них желанья –
Пусть остудится буря, воцарится блаженная тишь.

Этот пристальный взгляд в глубину моего подсознанья
Я придумал себе.

Ты ж без умысла… просто… глядишь?..

Я
глаза
отвожу…

Есенинские мотивы

1. А таких, как ты…

А таких, как ты, в мире нет –

хоть по всей земле торь пути!

Погрузись в мечты, в лунный свет,

на орла крыле в высь лети...

Разве что... на дно, в глубь нырнув,

где русалок круг – встретишь взгляд

девицы чудной! Ту... одну,

что похожа вдруг

на тебя...

И укрыт вопрос в зелень глаз,

струи невпопад шевелят

локоны волос... нежен глас...

Но дарует хлад милый взгляд.

Раз таких, как ты, в мире нет –

стану глубям рек песни петь!

Полон маеты лунный свет.

Мне тебя вовек

не

согреть...

2. Гармонь

Растяну меха, сколько силы есть –

Пой гармонь моя, ладно-звонкая!

Серебром стиха озарившись весь,

Запрягу коня-пегасёнка я!

Пусть летит в восход, или хоть... в закат –

Чем траву жевать, лучше солнце пить!

Всё итог – в расход. Взлёт звончей, чем спад.

Чем в тени кровать, лучше солнца нить!

Из лучей сплету золотой платок,

Буду душу греть, средь унылых дней...

Чтобы помнить ту, что забыть не смог –

Что дарила медь, золота верней!

Да вот жаль, меха не выносят стать –

Порвались, в момент, и змеёй шипят.

Мне бы петь слегка – только... как унять

Упоенья свет, сумасшедший взгляд?!

...Силы есть пока, да мехам – каюк.

Не пою – ору, заглушая боль...

От того тоска, словно лучший друг,

Дарит дров костру... а на раны – соль...

Ох, сгорю-спалюсь, дров сухих верней!

Если жизнь – труха, для чего ей мил?

Если смерти груз жизни не новей –

Растяну меха, сколько хватит сил!

3. Сергей Есенин

Отче, ты знаешь, я верю в возможность рая!

Ведь не может случиться, что душа перейдёт в ничто...

В дни адамовы, в яблочный суд играя,

Ты решил, что мы смертны. Раз нет вариантов, то

Дай возможность опять по земле пронестись запойно,

Окунаться в любовь, как в родник, – повышая жар...

Я клянусь, в этот раз всё случится вполне пристойно –

Разве что... чуть ускорит вращенье шар.

Чуть отчаянней страсть и... возможно... хотя б на малость

Ближе к звёздам – разреженный воздух пить.

Ты позволишь? Там, ниже, ведь не осталось

Атмосферы поэтам... Мне небо бы накренить...

Впрочем, если не хочешь, круженье земли замедлю!

Видишь, отче, покладистость – через край...

Ты пытался сдержать... промахнулся – накинул петлю.

Принимай.

Прибываю в рай.

Искушение

Искушая судьбой, висят

Гроздья яблок на древе знания.

Мёд греховный... манящий яд –

Я вгрызаюсь, зудя желанием,

В сочность плоти! Смакую вкус.

...Всё – иллюзия. Не свободен я.

Я к тебе всё равно вернусь,

Как рождественский гусь... на родину

Искушение (из Библейских мотивов)

Эй, красавица, не спеши –
Сядь в тенёк!
То не листья – судьба шуршит...
Сядь под яблоню.
Слушай... слушай...
Старый дурень, пузатый бог,
Создав тело, не додал душу...
Видишь яблоко?
Слушай...
Паутиной ресниц занавешена
Глубь зрачков, притяженье омута,
Стана согнутая орешина –
Я тебя не отдам какому-то!..

Это яблоко для тебя.

Ты познаешь огонь лобзаний,
Примешь в лоно ночь и страдание,
Но воскреснешь в свете, любя,
Хоть расплатишься за познание...
Неотвязны слова признаний –

Обжигают до нетерпения...
Видишь, в яблоке бродит сок?
Так же бродит в теле томление,
Но потом, коль урвёшь часок!..

Блеск зари понесёшь в сосуде,
Не прольёшь ни капли, пройдя,
Превратишь слово «было» в «будет»,
В тяжких родах жизнь воплотя!..
Слушай... слушай...
Не бойся горя –
Света нет без познанья тьмы,
Нет богатства, коль нет сумы...
Ну же, только один надкус!

Погляди – пред тобою море...

Как обычно

...А дирижёр руками дрыгал,

Как птица, раненная слёту.

Солист терзался нервным тиком,

Не очень попадая в ноты,

К тому ж, срываясь постоянно

В безудержное вдохновенье –

Как будто вниз катился пьяный

По скользкой горке с ускореньем.

И звуки, мучаясь разбродом,

Пытались вырваться из зала –

Душа возжаждала свободы,

Но... только стены сотрясала.

И был король, по сути, голым,

В самопиаре неприличном.

Позор – почти на грани фола!

Успех. Триумф. Всё – как обычно.

Концерт Шопена

1. Шопен

Проклятый кашель разрывает лёгкие…

Играть! Пусть даже разом силы кончатся.

Какого чёрта занесла нелёгкая

В салонный балаган Его Высочества?..

Звук не летит, а грузно повисает,

Как колокольной туши многотонние…

Сидят раскрывши рты. Не понимают,

Что слушают предсмертную агонию.

2. Зрители

* * *

Нет, в музыке, пожалуй, есть резон...

Понять бы лишь – какой? Что в этом слышат?

Как при подъёме флага гарнизон –

Сидят по стойке смирно. Даже тише!

Ни охнуть, ни вздохнуть... Солист бренчит,

А дура рядом – просто плачет прямо!!!

Представлюсь ей, лишь этот замолчит –

Воспользуюсь разнеженностью дамы.

* * *

Не очень-то красив... Орлиный нос,

И волосы небрежны – без помады,

К клавиатуре пальцами прирос...

Но именно его мне очень надо!!!

Он дивной трелью внутрь меня проник –

Я таю... словно свечка, обгораю...

Гуденье струн – пленительный родник,

Что бьёт, наверно, на пороге рая!

А не хотела на концерт идти –

Поссорилась с маман! Как, право, глупо...

О, дивный звук, лети ко мне! Лети!!

Плени тоской, возьми басами грубо!!!

Ах, поскорей бы он сошёл со сцены...

Хочу! Хочу ребёнка от Шопена!!!

* * *

Откуда это в нём? Он – человек.

Но знает то, что людям неподвластно…

Есть нечто большее, чем пальцев бег,

Чередованье кульминаций страстных –

Он мир творит, без суетности слов!

Из звуков… на глазах… вот в этой зале…

Быть может, точно так же Саваоф

Семь дней провёл, играя на рояле?

Вселенная Шопена – водоём

Божественного чистого сознанья.

Он – только человек! Откуда в нём

Живёт нечеловеческое знанье?..

3. Его Высочество

Пусть слушают припёршиеся дурни,

Как им поёт поэт клавиатуры.

И к чёрту мне салон? Очаг культурный –

Картины, музыкантишки, скульптуры...

Так нет, извольте следовать примеру

Версальских болтунов! Обычай... мода.

А лучше б на охоту. Иль... по бабам!..

Какой-то этот гений чахлый... слабый,

Не помер бы на сцене, при народе –

Скандал! А впрочем... любопытно даже –

На год воспоминаний... Дышит жарко –

Помрёт, но не сейчас. Дать денег? Жалко.

Пожалуй... орден. Ничего нет гаже,

Чем меценатствовать. Тоска... Отрава.

Мой крест за власть. Устал сидеть. Проклятье!

Стоп!.. Улыбаюсь, ослепляя статью,

Свожу ладошки. И негромко – «Браво...»

4. Музыка

А музыке есть дело до всего.

Она во всём – и в низменном, и в высях,

Летит восторгом, и петлёю виснет...

Вещает всем, шепча для одного.

Крысолов

Ну, давайте же, глупые – шагом... шагом...

Серой массой, покорно – за мною следом.

Этой дудочки голос – призывным флагом,

Этой дудочки голос – приносит беды.

От подвалов с зерном, от безбрежья воли –

Мы наивной ордой устремились в бездну.

Этой дудочки голос – медовый, что ли?

Этой дудочки голос – такой прелестный?

Видно, нужно спешить, раз идут толпою,

Раз сорвался народ за счастливой долей...

Этой дудочки голос – гудит судьбою.

Этой дудочки голос – для нас с тобою.

Восхищённо пища, вы бредёте стадом.

Я – ваш новый пророк! Вы пророку верьте!

Этой дудочки голос – такой, как надо.

Этой дудочки голос – предвестник смерти...

Мишка

Уронили мишку на пол,
Оторвали мишке лапу.
Все равно его не брошу -
Потому что он хороший.

Агния Барто

Если мишка мягкотелый,
Он хороший, а не чмо!
Я обидеть не хотела –

Так... обиделось само...
Намечтала беспредела –

Лап с когтями и клыков,
Чтобы мне ломали тело,
По-мужски, без лишних слов!
Я устала от безвольной
Мягкой, плюшевой любви!!
Пусть бы грубо, пусть бы больно,
Пусть бы плавала в крови!..

Дохотелась. Получила.
Досыта. От счастья рвёт...
Как теперь мой мишка милый?
Кем подобран? Где живёт?

Мишка был хозяйкой брошен
Потому, что он хороший...

Монета на ребре...

(Затянувшееся гадание)

Монета на ребре. И нет конца –
Ни решки, ни орла… Стоит, дурная!
Вот так же, у Адама-праотца,
Всё началось с ребра…
И… вон из рая!!

Пульс бьёт в виски, как уханье совы…
Что выпадет – удача ли? насмешка?
Орлом бы стать… хоть малость! Но… увы –
Вполне возможно, распластают решкой…

Стоит монета. То ли время вдруг
Остановилось, то ли просто – чудо?
Но вот он, предо мной, чеканный круг –
Застыл и… не шевелится, паскуда!

Мне неизвестность в тягость – я привык,
Узнав судьбу, лезть в пекло без опаски!..
Но… на весах зеро. Тягучий миг…
Монета на ребре. И нет подсказки.

* * *

На запах дынь слетелись пчёлы
И закружили хоровод,
Жужжа с настырностью весёлой
И залезая прямо в рот.

Приятнейшая суматоха –
Под визг испуганных детей,
Вгрызаться в мякоть, громко охать,
Браня непрошенных гостей,

Сдувать настойчивых пришельцев
С руки соседа, со спины,
В восторге замирая сердцем
От ароматной желтизны…

…Она была ещё вчера,
На этом столике высоком –
Большая дынная гора,
Истёкшая медовым соком.

Ничего другого не умею

Ничего другого не умею...

Ты права. Я однобок и крив –

В полном мраке вижу позитив

И любить открытым сердцем смею.

Я упрям – пускай не лягут карты,

Гну своё! А на облом – плевать...

Не умею – также! – предавать,

Добивать подраненных с азартом.

Влево отойду, когда все правы,

Не боясь казаться дураком...

Ощущаю женщину цветком,

Что не стоит рвать с пустой забавой.

Сколько б ни лупила жизнь по шее,

Превращая в пошлый фарс мечту –

Тупо воспеваю красоту!

Ничего другого не умею.

Песенка французского налогоплательщика

От младенческих сказок до мудрых седин,

Всё пытаюсь постигнуть наивно –

Я люблю тебя, Родина, как гражданин…

Но зачем же любовь не взаимна?

Я что хочешь отдам за улыбку твою –

Хватит лязгать державным оскалом!

Бриллианты любви, словно хлеб, раздаю,

Разливаю надежду в бокалы.

Долг стране судьбою отоваришь

На широком жизненном пути.

Спи спокойно, дорогой товарищ,

Если ты налоги заплатил!

Полюби меня, Родина – строгая мать!

Я к тебе на колени залезу –

Слёзы гордости стану из глаз выжимать,

Под мятежный мотив Марсельезы.

Долг стране судьбою отоваришь

На широком жизненном пути.

Спи спокойно, дорогой товарищ,

Если ты налоги заплатил!

Подслушанный монолог часов

Тане Бориневич

Ключиком ча-
сов
возрождено
время.
В ритме моих
слов
только любовь –
тема…
Громкое «тик-
так» –
я опьянен
Вами!
Сердце стучит
в такт
жаркого ды-
ханья.
Стрелки моей
ус
вертится при-
зывно.
Близким к Вам стать
тщусь,
пусть это на-
ивно!..
Горькая на-
пасть –
чувство в душе
бродит
к той, что мою
страсть
ключиком за-
водит!
Время бежит
вдаль,
крутится на
месте.
Вам не слыхать…
Жаль!
Снова мы врозь – вместе.

Полицай

Видно по лицу – полицай.

Сразу тянет в лапу давать!

И не то, чтоб взгляд подлеца,

Но и честным трудно назвать.

Он буравит душу насквозь

В ожиданье денег и вин.

В этом мире ты – только гость,

А хозяин – он! Он один.

Он – замок на всякой двери,

И не проскользнёшь – не мечтай!

Красный цвет харизмой горит.

Видно по лицу – полицай.

Последний бой Дон Кихота

1.

Течёт над горизонтом кровь огня –
Смертельно ранен свет. Но всё же жив.
Он был повержен, ночь не сокрушив.
Ответственность за возвращенье дня
Страшна. И от неё не отрешиться.
Дыханья нет.
Но ненависть к убийце
На этот страшный бой зовёт меня!

2.

Грань потерялась – где небыль, где быль?
Где мы?

Молчит чернота.

Лишь разлетается звёздная пыль.
Это и есть мечта?!
Та, что маячила вдалеке,
В выси неведомой глубины,
Та, что звала, навевала сны,
Выпрямлялась в ростке?..
Для бесконечности доброты
Клетка груди мала.
Только… В бескрайности пустоты
Нет ни добра, ни зла.
Есть тишины равнодушный покой,
Благостное ничто.
Нет! Я бессмысленный вздор такой
Не назову мечтой!
Я растревожу вселенский сон,
Шею бездушью сдавлю!
Зло всех обличий возьму в полон
Именем, что люблю!..

Грань потерялась – где небыль…

где быль…

Прощальная песнь кота

1. Прощальная песнь...

Опять хозяйка, бросив сапоги,

Забыла обо мне. Скорей – за дело!

Пускай узнают во дворе враги,

Что здесь, в квартире, проживает смелый

И гордый кот.

Изысканный парфюм –

Ничто, в сравнении с кошачьей меткой!

Мне б вырваться гульнуть…

Дымится ум –

Я – в заточеньи! Даже птичек редко

В окошко вижу…

А внизу поют

Счастливые бомжи – у них ля-муры!

Но мне достался грёбанный уют,

И шелковистость выглаженной шкуры –

Да, я мурчу, когда меня ласкать

Вдруг примется рука!

А вы б смолчали?

В отсутствии свобод – как не мечтать,

Закрыв глаза?

То – эротизм печали,

Несбыточность надежды на любовь…

Имею право погрустить немножко

О той, что, наконец, придёт на зов?!

Об руку трусь, как будто это кошка.

…Вчера был телефонный разговор –

Она сказала, дескать, я опасен!

Подслушивал под стулом, словно вор…

Понять не смог.

Но… общий смысл – ужасен.

Есть некто доктор, что сюда придёт,

Отрезать мне какие-то гормоны.

Не очень ясно – где он их найдёт,

Но… кажется, не избежать урона!

Куда, скажите, скрыться от угроз,

Жильцу комфортных человечьих клеток?

Эх… жизнь моя помчалась под откос!

Помечу-ка и коврик напоследок…

2. Эпилог

...А, в общем, всё сложилось хорошо.

Не так уж страшно – чик! И дело в шляпе.

Наркоз понравился. Хоть разъезжались лапы,

До коврика на четырёх дошёл!

Дурак я был – мечтал примкнуть к паскудам,

Громить помойки, лузгать воробьёв...

Права Хозяйка – если нездоров,

Под ножик к доктору! Чтоб просветить рассудок.

Еды – навалом! Этак можно жить.

Разврат любви? Благодарю покорно!

Пока болит... но, в целом – благотворно.

Ещё б неплохо когти отпилить...

Птица-тройка

Неслась, как ветер, птица-тройка –
Без принужденья, налегке,
Звеня бубенчиками!.. Только
Вдруг оказалась в тупике.

Когда стреляют в душу – больно...
Русь задохнулась от тоски!
А бубенцам на колокольне
Повырывали языки...

Без всякой птицы, просто «тройка»
Решала русскую Судьбу –
Насилуя в чекистской койке...
Но... в койке лучше, чем в гробу.

Стерпела... Сделалась свободна!
Но как лететь живой едва?
К ходьбе неспешной непригодна –
Кнутом торопят... Но сперва

Остатки крыльев обрывают,
Навялив закуси окрест…
По-трое тройку пропивают,
Зайдя в загаженный подъезд...

Тут, ясный перец – пересТРОЙКА !
Затем – развал... И вновь несут
Россию кони! Эй, постой-ка!!!
Пустое – коль в копытах зуд...

То ли спасает, то ли губит –
Стремится тройка сквозь года!
Кто ж на Руси езды не любит?
По бездорожью. В никуда.

Серебряный ангелочек

На серебряной ложке сидит, как живой, ангелочек –

Черенка украшеньем, что вжимают в ладонь при еде.

Он привык там сидеть. И летать абсолютно не хочет.

Лучше чернь серебра, чем стремленье к неясной мечте...

Да вот... я-то не верю, что малому нужно так мало,

Что, прокляв ювелира, он не взвоет однажды в тоске!

...Выгребая со дна всё, что жизнь от души намешала,

В ожидании чуда, ангелочка сжимаю в руке.

* * *

Спасибо, Боже, – уберёг

От слишком тесного сближенья.

Когда в победе – пораженье,

И в счастье – горестный итог.

Спасибо, Боже, что судьба

Не исковеркана навеки –

Что смог остаться человеком,

Себя не потеряв едва.

Прости, Господь, что возроптал

В момент отчаянья и боли,

Что ранам не хотелось соли,

Что вовсе не о том мечтал –

Когда Ты, ласкою суровой,

Кромсал мне сердце по живому.

Станем жить-поживать

...Станем жить-поживать,

Как получится. Божьим веленьем.

Будем верить словам,

Что поведал подснежник весенний.

...Станем жить-поживать,

Сказкой яркой расцвечивать будни.

Пусть тропинка крива –

Как получится жить, так и будем.

...Станем жить-поживать.

Нам ведь, в сущности, нужно так мало –

Лишь добра наживать...

Да чтоб зло между нами не встало.

Т.Б.

А ты знаешь, мне кажется – это счастье…
 

…Проникать во вселенскую глубь, до боли, до стонов,
Греть застылость души на кипящих вулканах страсти,
Над землёю парить, в нарушение всех законов…
Среди звёздных лучей, с их холодным, бездушным светом,
Пить дыханье твоё, приправленное сигаретой…
И на кончиках пальцев хранить ощущение ночи,
Что дарима тобой…
Я
люблю

тебя.

Очень.

Таки ты-таки...

Таки ты-таки не сказал-таки
Про свою любовь небывалую!
А без слов таких я помру с тоски –

Знать, обычных слов нынче мало мне...

Ты красивый весь – хоть медаль повесь!
Да вот мне с того толку нет почти –

Я б тебя взасос... только ты не здесь,
А к себе ушёл. Я одна в ночи.

Так тоскливо, аж впору волком выть –

Для чего ж ты мне душу вывернул?
Вся горю в огне, так хочу любить!!
Коль ненужная, сердце бы вернул.

Таки если б знать, что и впрямь домой
Ты-таки пошёл, разлюбезный мой...

Твои тараканы

Твои тараканы, которых я так и не смог приручить,
Живут, как в раю. Я смирился – уже не опасен,
Не бегаю с тапком… А к ним подбираю ключи.
Кормлю их из блюдечка, полного сказок и басен…
Я их уважаю за разнообразье манер,
Раздал имена – как-то надо же к ним обращаться?..

Я стал, как они – отличителен только размер,
Да форма лица.
Впрочем, всё это будет меняться…

Театральное

Театр жизни! Форменный бардак…
Повсюду толчея, смешались роли,
Сюжеты клинит, всё идёт не так!
Всяк гнёт своё и каждый… недоволен…
Отечество дымит – и этот дым
Давно уже не сладок, не приятен…
Мы право БЫТЬ оставили другим…
В ничто одеты, мним, что это – платье…
Алмазы в небе – просто звёздный бред!
Забытый призрак по Европе бродит…
Как не было ни гроша, так и нет.
Но… горе нас и без ума находит!..

На сцене – страсти, ужасы… тоска!
А сверху, с неподдельным интересом,
Глядит, под зад подсунув облака,
Бездарный автор, написавший пьесу…

Треники

Словно треники, на коленях вытянутые,

Растянулась и пошла складками кожа.

Мне-то моя красота по фигу. Я – не ты!

И всё же...

Знаешь, милая, а ведь это, типа, этап,

С преодолением точки невозврата –

Когда в глотку песне вставляют кляп,

И слово «молодость» звучит как... «утрата».

Говорят, возраст обрастает мудростью –

Словно бы пчела пыльцою цветочною...

Но отчего-то моложусь рядом с юностью.

А вот что не умнею – так это точно!

Нет, я не стану на фотографиях морщинки стирать –

Принимаю то, что выпало, по-мужски. Без истерики!

...Конечно, если бы можно было выбирать.

Ну... ничего. Буду носить треники.

Три гусарских монолога

1.

Мадам, в Вас в состояньи не влюбиться

Лишь только импотент или тупица.

Я в Вас влюбился в первый же момент –

Я не тупица и не импотент.

О чем, бишь, я?..

Ах да – я Вас люблю,

Как может полюбить суровый воин!

Поверьте же, я многого достоин.

И видит бог, что я с трудом терплю...

Как выяснили – я не импотент.

А рядом с Вами быть такая пытка...

Увы, мадам, зачем Вас так с избытком?

Прошу простить, но я не монумент.

Я более знаток по лошадям...

Но может хоть одна из них сравниться

Богатством форм? Когда б я мог решиться...

Какая холка... плечи... грудь...

Мадам,

При чем тут муж?

Как можно отвлекаться

На низменное в этакий момент?!

Мадам, я приношу Вам комплимент

И верю – Вы не в силах отказаться!

2.

Я удивлен... повержен... опьянён

Атакой Ваших слов, роскошным гневом!

Я не сопротивляюсь, поражен –

Мадам, прицельтесь в сердце! Это – слева...

Моя щека горит не от стыда –

Я след руки на ней несу отныне.

Смыть свой позор?.. Да что Вы! Никогда –

Пусть жар щеки вовеки не застынет!!!

Я Вас прошу, мадам, вздымайте грудь –

Дышите глубоко, лелейте ярость...

Не отводите глаз! Когда-нибудь

Картина эта мне согреет старость.

Истратить в пустоту такой заряд!..

Надеюсь, Вам теперь немного легче?

Из Ваших рук, мадам, приму хоть яд!

А, впрочем... предпочёл бы... что покрепче.

3.

Эта скромность, мадам, Вам совсем ни к лицу – словно прыщик!

Ведь потупленный взор плохо прячет стихию огня.

Неуемная страсть в Вас голодной волчицею рыщет –

Я Ваш зайчик, мадам! Превратите в добычу меня...

Для чего реверанс – дескать «может быть... позже... когда-то...»?

Разве это не грех – быть со мной неприступной такой?!

Я готов стать цветком, я готов испускать ароматы –

Лишь сорвите меня Вашей томной, изящной рукой,

Приколите на лиф, словно брошку, с собою носите!..

Упаду головой и... увяну на Вашей груди.

Не стесняйтесь, мадам – искусите меня! Искусите!!!

Ах, как громко штормит море страсти у нас впереди...

* * *

Тане Бориневич

Ты мне близкая, ты мне нужная,

Я – твой ряженый, я твой суженый,

Ты – как воздух необходимая,

Ты – из всех – навсегда –любимая.

Сияние солнца предполагает наличье луны,

Цветущая молодость непременно стремится к старости,

И даже бессонница ищет тропинку в сны...

Но я не хочу, чтобы боль стала частью радости! 

Я не желаю страданий! Пусть будет лишь белый цвет,

Без чёрных эмоций – мы справимся с вечным свечением!

Понятно, конечно – такого в природе нет...

Но... логика... смысл... разве это имеет значение,

Когда есть любовь? Когда ангел свои крыла

Раскрыл над двумя, по ошибке приняв за общее,

Когда на два сердца случилась одна стрела,

И кажется – ближе нельзя... невозможно большее!

Ты мне близкая... ты мне нужная...

Я – твой ряженый... я твой суженый...

Ты – как воздух, необходимая...

Ты – из всех – навсегда – любимая.

Улитка

У улитки один лишь дом. Да и с тем – перебор мороки.

Ведь поддерживать в нём уют ног не хватит! Которых нет...

В компенсацию ног, растут рожки – глупые недотроги.

И, слезливой тоской, на всём отвратительной слизи след...

Но, зато... завернув в спираль кухню, ванную и кладовку,

Можно сразу, в один момент, рассудить, как идёт житьё.

И, решив – просто смысла нет пожелать пять домов в обновку!.. –

Не спеша, устремиться вдаль. На себе унося своё...

Чёрный квадрат Немчиновки* 

Словно опята, растут дома,

Высь этажей устремляя в небо.

Город доволен собой весьма –

Гордо-кладбищенски, монументно.

Окна, квадратно топорща грудь,

Смотрят зеркально в пространства немочь

И отражают такую чудь –

Будто бы их малевал Малевич.

Трутся фундаменты о костяк –

Совесть зудит, не даёт покоя.

Что-то сложилось чуть-чуть не так,

Что-то в земле не совсем такое...

Маются груды домов-громад,

Веря в судьбу из последней силы.

...Если посеешь чёрный квадрат,

Микрорайоном взрастёт могила.

______

* Немчиновка – посёлок Подмосковья,

в котором на месте захоронения

Казимира Малевича выстроен

жилой комплекс Новое Кунцево.

Я творю этот мир...

Я творю этот мир – непохожий, неправильный, странный,

Погружаясь в ничто и взбираясь в небесную высь,

Взрезав душу, пишу свежевыжатой кровью из раны,

Алой буквицей слов отрезвляя беспечную мысль.

Я творю этот мир, как попало – наивно и дерзко,

Отвергая традиции, веря в реальность мечты,

Непонятным ключом отпирая волшебные дверцы,

Я творю этот мир, прославляющий культ красоты.

Я творю этот мир потому, что зачем-то обязан

Пробудить тишину, воскресить заблудившийся свет,

Я творю этот мир потому, что... судьбою наказан

За забвенье мечты, за потерянность прожитых лет...

...Мне б дыханье сдержать – чтобы сердце, устав от побега,

Не взорвало, к чертям, хлипких рёбер нелепую клеть!

Ритмом пульса совпасть с мерной поступью мудрого века.

Мне бы только успеть...

Мне б успеть...

Мне бы только успеть...