Возвращение
Я год простоял в грозе,
расшатанный, но не сломленный.
Рубанок, сверло, резец –
поэзия, ремесло моё!
Пила, на твоей струне
заржавлены все зазубрины.
Бездействовал инструмент
без мастера, в ящик убранный.
Слова, вы ушли в словарь,
на вас уже пыль трехслойная.
Рука еще так слаба –
поэзия, ремесло моё.
Невыстроенный чертог
как лес, разрежённый рубкою,
желтеющий твой чертёж
забытою свернут трубкою.
Как гвозди размеров всех,
рассыпаны краесловия.
Но как же ты тянешь в цех,
поэзия, ремесло моё!
Хоть пенсию пенсий дай –
какая судьба тебе с ней?
Нет, алчет душа труда
над будущей Песнью Песней!
Не так уже ночь мутна.
Как было всю жизнь условлено, –
буди меня в шесть утра –
поэзия, ремесло моё!
(Антологию пополнила Ольга Костюк, Москва)
|
